Потанцуешь со мной?

      Пару минут назад все было хорошо, но вот мы уже ругаемся, кричим. Какая-то мелочь и мы взрываемся словами, которые никогда не посмели бы сказать. Знаем, что обе виноваты, но остановиться мы уже не можем. Кажется, что каждый звук, каждое движение — провокация.       Кричим, вспоминаем то, что обещали никогда больше не вспоминать. То, что обещали похоронить, без креста, без поминок. Просто бросить в могилу и закопать. Забыть.       Глупость. То, что мы делаем, — одна сплошная глупость. Нам просто нужно успокоиться.       А ведь ты пыталась все предотвратить, но моя обида была сильнее. Мой интерес был важнее. И вот теперь ты тоже обвиняешь меня во всем подряд, защищаясь. Агрессия затуманивает разум и я разворачиваюсь к стене, ударяя кулаком, пытаясь избавиться от такого огромного количества эмоций. От такого сильного желания плакать.       Ты вдруг замолкаешь. Снова предпринимаешь попытки успокоить меня, хотя сама едва держишь себя в руках. Едва сдерживаешь слова, которые так и рвутся из тебя. Ты также зла и обижена, как и я, но первая приходишь в себя.       А я все же плачу. Рыдаю. В истерике не знаю, куда себя деть. Но ты обнимаешь меня, крепко держишь. Прижимаешь к себе. Шепчешь извинения, а я не могу произнести свои — задыхаюсь. В конце концов выдавливаю свое «прости» между всхлипами и попытками дышать. Где-то там же теряются слова о любви. Цепляюсь за тебя, притягивая ближе, впиваюсь пальцами. Боюсь отпустить.