Последняя мечта

Когда президент зашёл в дом, его живот заурчал от сладкого запаха выпечки, летающего в воздухе. Он сбросил ботинки и через проем двери, который соединял коридор и кухню, заметил на столе силиконовую форму, в которой остывал горячий пирог. — Мог бы не заморачиваться. — Злой Морти зашёл в свою комнату, в которой, взабравшись на диван, сидел C-137, дочитывающий последние страницы книги. Рэй Бредбери. Лекарство от меланхолии. Как символично. — Я и так почти месяц сижу у тебя на шее. — сказал он, не отрывая взгляда от мелких строк. Президент распустил галстук и привычно кинул его на полку шкафа. Черную блузку и тёмно-синие джинсы он аккуратно повесил на плечики — раньше Морти складывал всю одежду к шкаф, но гладить их каждое утро из-за появляющихся за ночь складок было тем ещё геморроем. — Сам же посадил тебя на эту шею. — Я хотел отнести часть вниз к T-039, но там оказалось заперто. Точно, он же забыл, что у него в доме теперь живёт целых два «пленника». Если со вторым пойдет все так же, как с C-137, то совсем скоро Злой Морти сможет собрать себе целый гарем. — Ключ лежит в тумбочке, — президент кивнул на предмет мебели, стоящий около с диваном и надел привычную для Морти жёлтую футболку. — Я отнесу ему? — Будь добр, — кивнул Морти и натянул на себя джинсы. *** C-137 порылся в ящике и достал оттуда небольшой ключ. Он подошёл к столу, отрезал внушительный кусок пирога — почти половину — и положил его на тарелку. Ещё одну часть, поменьше, Морти поместил на блюдце и протянул его любовнику, получив в благодарность кивок. Морти отодвинул ковер и открыл люк. Самым трудным в этом пути было спускаться по отвесной лестнице про помощи лишь одной руки и не перевернуть при этом тарелку. С завязанными глазами тоннель в подвале казался Морти гораздо длиньше. Теперь же он каждый раз невольно удивлялся тому, что расстояние от люка до двери составляет всего несколько шагов. Смит надеялся, что Рик сейчас не спит. Ему нужно было самому задать несколько вопросов наедине. Ключ легко вошёл в скважину, издав четкий, едва уловимый щелчок. Морти вращал ключ до тех пор, пока это было возможно — два поворота на 360 градусов — а затем вытащил его. — Рик, я войду? — C-137 постучал костяшками пальцев по железу. Он несколько секунд ждал ответа и, услышав лишь тишину, решил что T-039 всё-таки спит. Но Рик не спал. Конечно, некоторые философы мультивселенной, охотно бы поспорили с этим, рассуждая о вечном сне, как об одним из вариантов протекания смерти. Звон разбившейся тарелки эхом разнёсся по комнате. Морти отпрыгнул от кровати, на которой лежал Рик. Он смотрел в потолок единственным целым и другим побелевшим глазом. Кожа его лица была покрыта коричневой, практически черной коркой. Его сожгли изнутри, ужаснулся Морти. C-137 подошёл к кровати и прикоснулся к шее Рика. Труп был холодный. Значит он был убит не в ближайшее время. Вчера вечером или сегодня утром? Но зачем кому-то понадобилось убивать Рика? Он рассказал о том, что его заставили удалить файл. Ни имён, ни подозреваемых. Неужели он что-то не договорил? — Ты чего так долго? — раздался голос сверху. — Его убили. — ответил Морти. — Черт! — президент спустился вниз и вошёл в комнату, — Что мне теперь сказать его Морти? Я же обещал, что его Рика никто не заменит… Президент выдохнул и закрыл Рику глаза. Он поднялся наверх и спустился обратно уже с портальной пушкой. Они торжественно проводили Рика в вечное скитание по открытому космосу. — Это был он. Тот же, кто заставил T-039 удалить файл. — Злой Морти подошёл к выходу, — Пошли отсюда. Не хочу находится в комнате, где только что кто-то умер. C-137 кивнул и послушно вышел за любовником. — Он мне сегодня звонил. Через пару часов мне должны позвонить и сказать место, где я должен буду ответить на все его вопросы. — Только не говори, что ты… — Я не знаю, что может случится, если я не явлюсь на место встречи. Вряд ли кто-то станет шантажировать, не поставив условий. — Что если это ловушка? Чтобы убрать тебя. — Как будто это может быть что-то другое. — усмехнулся президент, — Покрою себя плазмовой броней. К тому же это мой шанс приблизиться к ответам. C-137 опустил взгляд. Из-за этого дерьма тот, кого он любил и пытался защитить, сам лез на рожон. Он подошёл к любовнику и взял его пальцы в свои. — Дай мне месяц. — сказал Морти, — Месяц и я сам тебе все расскажу. Только… только не рискуй собой. — Если не вернусь к утру, возьми мою портальную пушку и возвращайся домой. — Разве мы больше ничего не можем сделать? — Даже если я заранее оповещу охрану, то вряд ли тот, кто решил связаться со мной не готов к, как минимум, армии. Даже если нам повезет, то мы, по сути, играем с джокером? — Джокером? — Тот, кто играет с нами, действует не своими руками. Вспомни, как он удалял файл с координатами. Он не просто ворвался в полицию. Он сделал Рика T-039 своей марионеткой. Но даже он не смог нам ничем помочь.* Одним словом, даже если я всё-таки пойду на огромный риск и вызову стражу, мы вряд-ли чего-то добьемся. *Морти имеет ввиду игральную карту. В карточных играх джокер является дополнительной картой с изображением шута, клоуна, которая может заменить любую другую карту. C-137 опустил взгляд и задумчиво нахмурился. — А что, если воспользоваться этим? Мы же знаем, что Джокер использует других людей для своих целей. Что, если попытаться отследить звонок и сопоставить его с адресом? Конечно, есть вероятность того, что и звонить будет один из его марионеток. Но даже если это так, то, скорее всего отслеженный адрес совпадает с тем, что сообщат тебе… -…а если они будут разными, то скорее всего, там и будет наш Джокер, — президент замер, прокручивая в голове поток мыслей, а затем резко притянул C-137 к себе и поцеловал его. Злой Морти широким шагом подошёл к кровати, на которую он незадолго до этого бросил портальную пушку, и открыл портал в стене. Он ненадолго скрылся там и вернулся с ноутбуком в руках. — Только бы времени разговора хватило, чтобы радар успел сделать свое дело. — президент вывел ноутбук из сонного режима и открыл на рабочем столе ярлык, на котором был изображенна картинка с красной трубкой телефона, — Эту программу используют в полиции при поиске телефонных хулиганов. Злой Морти при помощи проводника подключил свой телефон к ноутбуку. Программа одобрительно пискнула, обнаружив новое устройство. — Остался только один вопрос. Что будет, если адреса окажутся разными? — Я могу пойти вместо тебя. — сказал C-137, — Если… если ты доверяешь мне… Президент задумчиво опустил взгляд. Нет, хотел выпалить он. Я не доверяю тебе. Нет, не так. Я не хочу допускать варианты, в которых ты смог бы покинуть меня. Что если, ослабив ошейник, он позволит своему любовнику сбежать? Откроет вольер, позволив козлу убежать в чисто поле? Мог ли C-137 спать с ним лишь для того, чтобы ослабить его бдительность? Да. Мог ли так искренне смеяться рядом с ним? Да. Была ли у президента хоть какая-нибудь гарантия того, что Морти не сбежит, стоит лишь выпустить его на волю? Нет. Ответ был очевиден. — Я доверяю тебе. *** Звонок раздался ровно в двенадцать часов. Президент ещё раз бегло пробежался по настройкам программы и нажал на кнопку приема звонка. — Я слушаю. — Девятая Рик-авеню. Морти посмотрел на вращающийся кружок, который говорил о том, что местоположение ещё не определено. — Что будет, если я не приду? — тянул время президент. — Прямо сейчас на дне топливного отсека Цитадели находится бомба, которая может устроить взрыв, практически эквивалентный по выбросу энергии Большому взрыву. Если вы не придете в отведенное время, я нажму на кнопку, которая активирует бомбу. Морти перевел взгляд на экран компьютера. Звонок шел из противоположной части Цитадели. В трубке раздались гудки, оповещая об окончании разговора. C-137 тут же вскочил, переодеваясь в деловой костюм. — Он далеко? — Примерно в двух милях отсюда. Президент ещё раз пробежался глазами по полученному адресу. Вызывать военные силы пока рано. Если у так называемого Джокера была портальная пушка, то он мог скрыться с места преступления сразу же, как увидел бы мигающие огни. Нужно было действовать быстро, но тихо. Морти поправил повязку и вывел киборга из его комнаты. Тот вышел с оружием, ремень которого он перебросил себе через плечо. — Не надевай пока галстук, — Злой Морти достал из кармана тонкий ошейник и подошёл к C-137, — Он выстроит по площади твоего тела броню и скроет твое настоящее измерение от камер. Я всегда ношу его после покушения на выборах. Он протянул руки к Морти, чтобы застегнуть ошейник на его шее, но тот резко дернулся в сторону. — Я… лучше сам, — C-137 взял ошейник и отвёл взгляд. Он потуже затянул ремешок на шее и отошёл к зеркалу, чтобы надеть галстук. Президент почувствовал себя вновь отброшенным в то время, когда он прицеплял своего пленника к стулу. Словно он снова оказался в холодной комнате прямо перед связанным Морти. Только в глазах у того, вместо привычной теплоты и усмешки плескались страх и гнев. Не надо, прошу, кричал он. Отойди, ублюдок! Чудовище! Сгинь, исчезни! Он действительно был настолько наивным? Как он мог подумать, что C-137 просто так спишет ему эти дни ада? Что бы он не делал, сколько бы не говорил, что не боится его, Морти всегда будет зажиматься от его прикосновений, инстинктивно подгибать пальцы на руках. — Как завязать эту херню? Может быть обойдёмся без галстука? Президент подошёл к C-137 и медленно, словно спрашивая, можно ли, протянул руки к галстуку. Он не отрывал взгляд от плотной алой ткани, когда завязывал умелый, отточенный годами практики, узел. — Что ты скажешь, когда тебя спросят на счёт T-039? — Правду. Он рассказал только про удаленный файл. Президент кивнул и поправил галстук, чтобы ошейник не было видно. — Не сдохни там, — Злой Морти открыл портал на свое место назначения и передал портальную пушку C-137. — Тебе того же.