Часть 9
17 августа 2013 г. в 23:39
Мне так приятно знать, что он мой. Я могу трогать его, обнимать и кусать. Просто чувствовать от него какое-то особенное тепло.
Он. Именно он, показал, что такое открыться. Впустить кого-то в свою жизнь.
Он меня научил жить именно так.
С ним ничего не страшно. Потому что он - часть меня.
Просыпаюсь от холода, один в кровати. Тело, не дожидаясь приказов мозга, начинает выполнять нехитрые привычные действия. Сесть. Протереть глаза. Пригладить жесткий хаос на голове до состояния хаоса средней тяжести.
Вспышка в мозгу. Сбой программы.
Болезненный давит в груди первые секунды, пока не замечаю шум воды. Облегченный выдох. Перекатываюсь на живот и сильно зажмуриваю глаза.
- Неужели ты проснулся? - улыбается, заходя в комнату. Открываю один глаз. Фокусируюсь на высокой фигуре. Вода стекает по его обнаженному торсу, скрываясь в полотенце, намотанном на бедра. – Я уж подумал, что ты в летаргический сон впал.
- И поспать уже нельзя, - недовольно бурчу в подушку.
- Разве я тебя будил? – усаживается на кровать. Чувствую, что он скользит взглядом по моей спине. Проводит пальцами вдоль позвоночника и, кажется, на месте его касания, остаются ожоги. – А ты вредный по утрам?
- И это я выспавшийся. Теперь представь, какой я ужасный, когда меня будят.
- Маньяк, - теплая рука заползает под одеяло и слегка поглаживает ягодицы.
Легкая дрожь пробегает по телу от нежного прикосновения. Не поднимаю головы. Наслаждаюсь ощущениями.
- Почти, но от серийных убийств по утрам меня удерживает только ненависть к физическому труду.
Улыбаюсь в ответ. Криво. Хорошо, что не видит.
- Так может нам вместе поработать, а, блонди?
- И не зови меня так, Адам! - никогда не любил, когда меня так называют. А вот сейчас, хоть и возмущаюсь - приятно. – Ты, между прочим, странные вещи вчера говорил.
- Н-да? – руками хозяйничает под одеялом, вызывая у меня мелкую дрожь во всем теле, - и что же я говорил?
- В любви признавался.
Замирает на секунду.
- Небось, еще и покувыркаться звал? – хихикает.
- Не успел. Я тебя раньше в кровать затащил.
- Развратничаете, мистер.
- Но в любви же ты признавался.
Сглатываю, а Адам наклоняется и шепчет мне куда-то затылок:
- Могу и сейчас повторить.
- Смотри, еще разбалуешь. Привыкну.
Смеется. Наконец-то.
- Тогда, ты от меня больше и слова не дождешься...
А больно. Он шутит, а мне больно.
Мы молчим. Молчание – от понимания. Без слов. Оба знаем, что Адам хотел сказать, а я услышать. И от этого сердца лихорадочно стучат. Мелкая нервная дрожь – слабость во всем теле. И кровь, прилившая к лицу. Пауза – не для выбора и не для размышлений. Время, чтобы позволить себе осознать все на холодную голову.
Я держу в руках его сердце.
- Какой же ты у меня красивый, - полностью скидывает с меня одеяло. Холодный воздух моментально пробирается под кожу. – Идеальный.
- Где ты там красоту увидел?
- Захлопнись, – целует между лопаток, - что б ты понимал.
- Куда уж мне.
- Говорю ж – идеальный. И не смей себя недооценивать.
- А то что?
- А то вот что! – укус ниже правой лопатки. Вздрагиваю. Фыркаю.
- Смотри не поперхнись, когда куски отгрызать будешь.
Ржет, засранец.
- Умру в твоих объятиях.
- Не говори о смерти, это не смешно.
Отстраняется, убирая руки.
- Если ты хочешь, мы можем об этом поговорить, - тихо говорит.
Поворачиваю голову. С нежностью смотрю.
- Хочу, но не сейчас.
- Точно? - грустно улыбается. – Ну, раз не хочешь, значит - в душ, - хватает за руку и взвалив на свое плечо, несет в ванну.
- Эй, - распахиваю глаза, - я и сам ходить умею, - пытаюсь вывернуться.
- Я в этом не сомневаюсь, - впихивает в душевую кабинку и повернув вентили, открывает теплую воду. Наносит на ладонь немного шампуня и намыливает мне волосы.
Приятно. Я уже и забыл, как это, когда о тебе заботятся.
Смеюсь, опираясь на грудь своего заботливого любовника и отдаваясь его рукам.
Легко и хорошо.
Быстро смывает с меня всю пену, и точно так же несет обратно в комнату.
- Как с маленьким, - недовольно бурчу, – может ты меня еще и оденешь?
Усмехается, склонив голову на бок. Разглядывает.
- Одену.
- И что это значит? – уточняю, съеживаясь под таким взглядом.
Закатывает глаза и отходит от кровати.
- Я понял, – поднимает руки, как будто говоря «сдаюсь», - больше не буду к тебе приставать.
- Я про «приставать» ничего не говорил...
Хихикает и выходит из комнаты.
- Я на кухне, - кричит уже из-за двери.
Адам – он забавный.
Он замечательный.
Натягиваю свои джинсы и нахожу в шкафу майку Адама. Если его она обтягивает, то на мне свободно висит. Все равно, что не по размеру.
Выхожу на кухню. Адам даже не подумал нормально одеться. Щеголяет в одном полотенце, выуживая все съестное из холодильника и спихивая его в микроволновку.
Всматриваюсь в роскошный силуэт, – запоминая. Вбираю сантиметр за сантиметром. Линии. Изгибы. Фокусируюсь на деталях: родинки, шрамы… веснушки.
- Извини, у меня только макароны с сыром. Надеюсь, ты такое любишь, - говорит, ставя передо мной незамысловатый завтрак.
Пожимаю плечами. Из его рук - хоть отраву. Главное, чтобы съедобно было.
- Ты что, сам готовишь?
- Ешь, это вкусно, - заявляет, – Я не плохой повар, правда.
Наливает кофе. Усаживается рядом.
- Повар с замашками киллера, занятно, - накручиваю спагетти на вилку и отправлю их в рот, под пристальным взглядом.
- Скорее наоборот. Убивать все же у меня лучше получается, чем готовить, – дотрагивается губами к стакану с соком, но тут же замирает.
- Ну, вкусно же, - уплетаю за обе щеки.
Морщится, дует на чашку объемом с ведерко – пол-литра, не меньше.
- Том?
- Ммм? – удивленно хлопаю глазами, - что?
- А можно я тебя покормлю?
Моргаю, не зная, что ответить. Глупости все это и ребячество.
Но, что-то во взгляде лазурных глаз заставляет послушно передать вилку и открыть рот.
Ничего необычного. Наверное. Так ведь и поступают влюбленные пары?
Накалывает мясо на вилку, макает в соус, кладет мне на язык.
- Чего застыл? Жуй, пока не выпало обратно, - командует и широко улыбается.
Фыркаю. Жую послушно.
- Дальше что?
- Еще кусочек, - накалывая на вилку очередной кусок мяса.
С каждым кусочком напряжение спадает. Скованность отходит на второй план. Остается щемящее чувство нежности.
Нужности.
После позднего завтрака каждый занимается своими делами. Точнее, Адам что-то ищет в интернете, а я напряженно за ним наблюдаю. Просматривает какие-то сайты, периодически делая записи в блокнот.
Не мешаю. Мне нравится видеть его таким: сосредоточенным и внимательным.
Тишина в комнате. Ее разрывает звук телефона, доносящийся отовсюду. Оборачиваюсь в поисках источника надрывающегося звука, но не нахожу.
Вакуумное пространство.
- Откуда этот звук?
Адам смотрит настороженно. На меня.
Не дышит. Не моргает.
Прослеживает мои движения, готовый в любой момент сорваться с места, но выжидает. Чего?
Звук мелодии телефона прерывается и вместо него идет длинный гудок.
Автоответчик.
Голос девушки строгий и холодный. Я его уже слышал.
«Мистер Ламберт для Вас есть новый клиент. Мы знаем, вы любите трудности. Характеристики мишени в конверте, который вы получите через час. Клиент хочет, чтобы убийство было показательным. Выбор места и времени - за вами. Аванс уже на вашем счету. Как только закончите с нынешним делом, приступайте к этому».
Гудки…
Мозг - отключается.
Я стал свидетелем чего-то очень неправильного…
На секунду бросает встревоженный взгляд за мою спину, и я тут же понимаю куда идти.
Дверь, которую я изначально принял за гардероб, оказывается не запертой.
Ручка поворачивается легко, хотя лучше бы заклинила.
Картина перед глазами достойна сводок криминальных новостей. Кажется, что именно в этой комнате снимались все самые известные фильмы про наемных убийц.
Комната маленькая. Свет приглушенный. Стены в портретах неизвестных людей. Возле каждой фотографии вырезка из газеты и пометки, написанные от руки красным маркером.
Стою на пороге комнаты, как вросший в землю.
Картинка накладывается на картинку.
Мысли, как испуганные зверьки, разбегаются по углам этой самой комнаты.
Если я в нее войду, что-то определенно изменится в моей жизни. Мой мир перевернется.
Резко оборачиваюсь. Смотрит сверху вниз.
Выжидательная тактика.
- Ты не должен был этого видеть.
Смотрю на него в ужасе. Страшно.
Холодеет под кожей нутро.
- Но я увидел. Это все… ты?
- Да. Кто-то из них уже давно история, а кто-то только недавно отправился или в ад, или в рай. Но, я думаю, мало кто из моих «клиентов» попал в рай. Им там делать нечего, - спокойно, будто речь о чем-то совсем не значимом.
- Мне не стоило забывать, что ты все же преступник.
- Да, Томми, это так. Но для тебя не угроза.
Пропускаю мимо ушей. Меня интересует совсем другое.
- А, автоответчик? Так Система дает задания на новые мишени?
- Как ты сказал? Повтори.
Глаза Адама расширяются.
Момент упущенный секунду назад застает меня врасплох. Понимаю, я сказал что-то не то. Где прокололся?
- Именно так тебе дают задание, кого следует убрать?
- Да. Сообщение на автоответчик, конверт с фотографией и всеми необходимыми данными под дверь. Я никогда не общаюсь с заказчиком напрямую.
- И… как? Почему ты так спокойно к этому относишься?
- А как мне к этому относиться? Я привык. Это моя работа. Вот ты на своей работе что-то планируешь, раздаешь поручения, увольняешь. И ты же не думаешь в эти момент, что тебе страшно быть начальником?
- Да, но… - кажется, кровь прилила к голове слишком сильно, - тебе на меня точно так же дали поручение? Позвонили, подкинули конверт под дверь, сказали, что я – срочный заказ.
- С чего ты взял, что заказ был срочный?
- Ты говорил.
- Я? - замирает, задумчиво кусает губу.
Окидываю боковым зрением еще раз комнату. Не могу знать точно, но мне кажется, что моей фотографии там нет.
Мне холодно. Противно и зябко, как будто окунули в бочку с кровью и теперь достали. А я нахлебался этой крови. И она стекает по моей коже, моментально засыхая. Хочется ее стереть, содрать, смыть с себя. Но как? Если я уже сделал свой выбор. Я выбрал человека, который не по локти - по самую шею в этой крови.
На негнущихся ногах прохожу в кухню. Руки зажаты в кулаки.
Опускаюсь на барный стул.
Потому что ноги не очень-то и держат. Удивительная закономерность, когда Адам рядом и речь заходит о его работе.
Смешно, но мне страшно. Нет, Адама я не боюсь. Страшно от всего происходящего. От этой ситуации, в которой я сейчас добровольно нахожусь.
Как картинки фильма мелькающие перед глазами. Кто-то смотрит внимательно на то, что показывают, а кто-то, пугаясь, прячет лицо в ладони.
Люди – не более, чем инструменты для ремонта дающего сбой механизма.
Лица людей, которые на той стене…
Адам смотрит на меня странным взглядом. Не читаемым. Как будто что-то знает, но не говорит.
Понимаю. Где-то дал осечку. Он это заметил.
Стоит, не переставая думать о чем-то своем. Оборачивается, осматривая кухню. Видимо, что-то не сходится. Кивает сам себе, достает пиво их холодильная, прихватывая две бутылки между пальцами, несет мне.
- На, - смотрит на меня сверху вниз внимательно-трезво, ковыряет гладкое горлышко бутылки. – пей.
- Не хочу.
- Ладно, никуда не уходи. – с силой ставит бутылки на стол, - Мне нужно поговорить по телефону.
- Говори здесь.
- Том, это по работе, - смотрит долго. Прищуривается. Взвешивает.
Разворачивается на пятках и уходит. Остаюсь со своим смятением наедине.
Что происходит? Почему Адам так моментально поменялся в лице?
Слышу его голос, доносящийся из той самой комнаты. Видимо дверь за собой прикрыл, так как слов разобрать не могу. Улавливаю только интонацию.
Жесткая. Цепкая. Настойчивая.
Его голос звучит по-другому. Голос киллера.
Время теряет свою значимость. Есть только отдаленный звук.
Надавливаю на глаза подушечками пальцев до ощутимой рези. Боль. Контроль. Ясность. Разум должен быть чистым.
Наверное, я уже живу без души.
А как жить с душой в такой ситуации? Какими сказками, иллюзиями накормить её, чтобы она не выла на пронзительной ноте, глядя, как я сам себе отравляю жизнь? Какие песни ей петь, какие стихи читать, чтобы не искала она выхода из этой ситуации? Какой болью её измучить, чтобы сделать грубой, чтобы перестала жалеть?
Заходит в комнату, спокойный и бледный. Мышцы скул дергаются, глаза блестят, зрачки с маленькую вселенную. Губа закушена.
Я уже знаю, что он сейчас скажет. Готов услышать все.
Удары сердца отсчитывают секунды до того, как я упаду в пропасть.
Вряд ли станет спасать. Не простит предательства. Лжи.
Один, два…
- Куда были перечислены с твоего счета два миллиона долларов?
- Адам, не надо…
- За день, до того как я получил на тебя заказ, с твоего личного счета было переведено два миллиона. Куда они были переведены, я хочу услышать от тебя. - переходит на остервенелый шепот.
Не моргает даже.
- Я не думаю, что тебе понравится то, что ты услышишь.
Мороз Арктики; кладбищенский страх; мысленные агонии.
- Я, как ни будь переживу.
- Они перечислены на счет Системы.
- Ты сейчас хочешь мне сказать, что сам же себя и заказал? Это правда, Том?
… три, четыре, пять…
- Это правда.
Нет больше игры, нет театра — лишь одна неприкрытая правда.