Muse

      Раскаленный асфальт обжигает босые ступни, когда Пол делает первые шаги по шоссе. Это приятнее и безопаснее, чем идти по камням и сухим веткам, если, конечно, его не собьет какой-нибудь кретин. Он уже пережил одну истерику, закричав на все ущелье так, что его услышали во всех штатах, затем несколько минут просидел на земле, пока страх умереть посреди пустоши не поднял его на ноги. Дэрил его кинул. Что хуже всего – он уехал со всеми его вещами и гитарой. Пол пытается утешить себя тем, что подумывал о том, как застрять в пустыне и лишиться необходимости ехать в Атланту. Мечты сбываются, черт возьми! Он сжимает дрожащие руки в кулаки и медленно вдыхает и выдыхает, пытаясь успокоиться. Сейчас следует сосредоточиться на проблеме выживания. Ему невыносимо хочется пить, язык ворочается в сухом рту. Он уже думает о том, что придется пить свою же мочу. Ну нет, он не настолько отчаялся. Все не дойдет до критической точки. Он найдет озеро или заправку. Пол накрывает футболкой голову и плечи, спасая от солнца, и направляется вперед, потому что у него нет другого выхода.       Совсем, как в ту ночь. Он выбежал на улицу под проливной дождь, накрывая голову курткой, кое-как спасая голову, но вскоре все равно ее снял. Поначалу дождь казался ему горячим, но через полчаса Пол насквозь промок. Он не хотел возвращаться домой после ссоры с Алексом, поэтому просто бродил по темным улицам. Он не думал, что внезапно встретит Аарона, а тот позовет его к себе высохнуть и погреться.       - Пол, что ты тут делаешь? – Алекс отпихнул Аарона в сторону рукой.       Пол, недавно вышедший из душа, растерянно застыл в гостиной, по пояс голый и босой, с раскрасневшимся лицом и влажными волосами.       - Я… мы случайно встретились.       - А затем ты с ним переспал? – Алекс сжал руки в кулаки.       - Я знаю, как все выглядит, но это не так, - бормотал Пол, подняв руки и понимая, что его слова дублируют фразы из тупых фильмов.       - Урод, - Алекс кинулся на него с кулаками, но Пол вовремя пригнулся и оттолкнул его от себя максимально аккуратно, чтобы не навредить. Алекс схватил чашку с журнального столика и запустил в него. Раздался звон. - Почувствовал себя ебаной рок-звездой, с которой каждый хочет потрахаться?       Он бросился на него, и Пол выбежал на улицу босиком, не успев схватить ботинки.       Он щурится от яркого света, замечая, как впереди на шоссе расплываются какие-то фигуры. Обман зрения или там действительно красный автомобиль?       - Я прикончу тебя, ублюдок, - цедит он сквозь зубы. Его накрывает такая злость, что Пол устремляется вперед, забыв об усталости.       - Господи Иисусе, - седая женщина отшатывается в сторону от лежащего на дороге оленя, когда Пол подходит совсем близко, - ты откуда взялся?       - Я… - только сейчас Пол понимает, что у него был обман зрения. Он полминуты растерянно моргает и открывает рот, силясь что-нибудь сказать. – Из Лос-Анджелеса. – Нет, он должен был сказать что-то вразумительное. В горле настолько сухо, что его взгляд сразу цепляется за фляжку на поясе у женщины. И жажда берет верх над тактичностью. – Можно мне попить?       - Да, - растерянно говорит она, протягивая фляжку и с ног до головы окидывая взглядом Пола. – Ты выглядишь так, словно тебя грузовик сбил.       Пол молча соглашается и делает несколько жадных глотков воды, постепенно приходя в себя. А женщина возвращается к, очевидно, сбитому машиной оленю.       - Не поможешь? – спрашивает женщина, махнув рукой.       - Конечно, - отзывается Пол, закрывая фляжку и подхватывая оленя за ноги. Вопреки ожиданиям Пола, что они оттащат животное на обочину, женщина направляется к своему черному грузовику. Черному. Не красному. Знатно же у него мозги поплыли от жары. Они аккуратно кладут оленя в багажник, и Пол решает не задавать вопросов.       - Ну что, ты поедешь? – женщина оборачивается, подходя к дверце машины. Пола не нужно спрашивать дважды.       Он приходит в себя за полчаса дороги, слушая по радио Fleetwood Mac.       - Listen to the wind blow, watch the sun rise*, - тихо подпевает женщина. Она заботливо делится с Полом домашним печеньем, и он уминает десяток штук буквально за пару минут.       - Ты не из последователей Иисуса? – вдруг спрашивает она, глядя прямо на дорогу.       - Простите? – хмурится он, откашлявшись от попавших не в то горло крошек.       - Парни, которые бродят по пустыне, потому что хотят походить на Иисуса. Ну, знаешь, сорок дней и все такое. Проверить, спасет ли их Бог…       - Не… я… верю только в себя, - усмехается Пол, переведя взгляд на дорогу и пытаясь понять, где они находятся. Голова все еще гудит, его немного потряхивает от нервов. - Парень свалил и бросил меня, - признается он через пару минут. Должен же он как-то объяснить свою прогулку по пустыне, даже несмотря на то, что его попутчица не задавала вопросов.       - Расставания – это тяжело, - отвечает женщина, повернувшись, и на ее губах появляется понимающая улыбка.       Черт. Он неправильно выразился. Ну и ладно.       - Это знак.       - Что? – Пол растерянно смотрит на женщину.       - Впереди, - она указывает на дорожный знак, где изображен олень. - Никто не знает, что ждет впереди. Но нужно всегда ездить аккуратно. Хотя сегодня кто-то сбил это бедное существо, а у меня теперь будет ужин.       - Никогда не думал об этом, - произносит Пол. Подбирать сбитых животных ему всегда казалось дикостью. Но с другой стороны – иначе они будут гнить на обочине, и их съедят койоты.       - Так куда тебя подвезти? – спрашивает женщина, прерывая его отстраненные размышления.       - Я…. Даже не знаю уже, - бормочет Пол. Без гитары ему незачем ехать в Атланту, но посреди пустыни он тоже не может остаться. Он преодолел больше половины пути, и глупо поворачивать назад. В полицию он обращаться точно не станет. – В Атланте меня ждет друг.       - Ох, прости, милый, мы уехали немного в другую сторону, - вздыхает женщина.       - Тогда, наверное, мне нужно выйти. Попробую поймать попутку.       - Уверен?       Он ни в чем не уверен, но кивает. Рано или поздно кто-нибудь, едущий в Атланту, подберет его. Женщина останавливает машину на обочине, и Пол выбирается из приятно прохладного салона вновь под жаркое солнце.       - Держи, - женщина протягивает ему кроксы и фляжку с водой, - не обожги ступни.       - Спасибо, - Пол стоит, прижимая сокровища к груди и наблюдая, как черный грузовик возвращается на шоссе и уезжает. Благослови Господь таких добрых людей. Затем он обувается и начинает брести в противоположную сторону.       Звук мотора автомобиля постепенно исчезает, и компанию Полу составляет лишь ветер, шелестящий сухой травой и листвой на редких деревьях, и гул электрических проводов, протянутых между столбами. Он медленно идет вперед, в который раз задумываясь о том, правильно ли поступил, что не поехал с женщиной до ближайшего городка, откуда мог бы позвонить друзьям. Пол вдруг замирает, хлопая себя по карманам, только сейчас задумываясь о бумажнике. Его нет. Ублюдок ограбил его подчистую. У Пола осталось лишь упрямство, которое ведет его вперед. Периодически он делает несколько глотков из фляжки, надеясь, что воды хватит до того, как он кого-нибудь встретит. Впереди маячит поворот, немного его приободривший. Пол поворачивает в направлении Атланты, продолжая свой путь.       Он напевает под нос песню, чтобы хоть чем-то занять голову:       - Now here you go again. You say you want your freedom. Well, who am I to keep you down?**       Где же чертовы машины? Еще слишком рано? Он прикладывает ладонь ко лбу, оборачиваясь и всматриваясь в горизонт, и идет спиной. Струны его нервов поочередно дергает фальшивыми нотами. Пол не представляет, как способен держаться, а не упасть на землю и не зарыдать от бессилия. Наверное, только благодаря мысли, что это ни черта не поможет. Вдруг Пол спотыкается о какой-то куст, заваливаясь на землю.       - Вот и нахуя нужно было в принципе ехать? – нервно смеется он, не предпринимая попытки встать. Видимо, чтобы заблудиться в пустыне и сдохнуть. Его останки растащат койоты и стервятники, а Алекс будет считать, что он трус. И у него даже не будет надгробного камня, на котором можно выгравировать эти слова!       Он лежит несколько минут, глубоко вдыхая и выдыхая, собираясь с силами и глядя в чистое небо. Интересно, когда здесь обещают дождь? Пол не сразу улавливает шорох, отличающийся от шелеста травы. Он приподнимается на локтях в поисках источника звука, а затем его предплечье пронзает острая боль.       - Тварь! – Пол вскакивает на ноги, отшатываясь на шоссе и зажимая больное место другой рукой. Змея, зашипев, приподнимает голову. – Блять. – Пол с ужасом опускает взгляд на руку, замечая две красные точки. Он на всякий случай отходит подальше, но не теряет змею из поля зрения на случай, если ей захочется снова напасть.       Нужно отсосать яд. Если еще не поздно. Или поздно? Пол впивается губами вокруг укуса. Медь попадает на язык, он сплевывает и снова прижимается к ране. Полу кажется, что его тошнит и кружится голова. Он воет от негодования, ощупывая раскрасневшуюся руку. Хуже словно быть уже не могло. Пол тщетно оглядывается, надеясь, что какая-нибудь машина все-таки покажется. Он видит вдалеке очертания городка, и это на пару секунд придает ему сил. Но ноги заплетаются, едва он успевает сделать три шага, и Пол падает на асфальт. Небо нависает над ним, начинает давить своей мощью, а треск проводов усиливается, создавая в голове вакуум из гула. Пол не может этого вынести. Ему кажется, что еще несколько секунд и его голова просто взорвется.       Но затем все резко прекращается, когда кто-то запускает ладонь в его волосы и нежно проводит по щеке пальцами.       - Алекс? – приоткрыв глаза, спрашивает Пол, - что ты тут делаешь?       Над ним возвышается фигура, расплывающаяся в лучах яркого солнца. Парень усмехается и не сводит с него взгляда.       - Хотел спросить, где моя гитара.       - Я… потерял ее, - шепчет Пол, и слова скребут по горлу наждачкой. Ему бы взять лежащую рядом фляжку и выпить воды, но руки не слушаются. Он не может пошевелить даже пальцем.       - Ты на календарь смотрел? Время не вечное.       - Но… у нас же есть еще пара дней… - бормочет Пол, снова прикрывая глаза. Он уже не уверен, что не провалялся на шоссе несколько суток. Плавный вдох, выдох.       - Воу, парень, шикарное место для того, чтобы вздремнуть, - раздается незнакомый голос. – Что с тобой?       Пол открывает глаза, щурясь от солнца, и вместо Алекса видит незнакомого парня в очках, с дредами, завязанными в хвост, и в гавайской рубашке.       - Меня укусила змея.       - Какая?       - Ну…. Коричневая, с пятнами.       - Они все коричневые с пятнами. И ядовитые, и обычные, - он цокает языком.       - Можешь отвезти меня в больницу?       - Конечно, - парень наклоняется, подхватывая Пола под руки. Он помогает ему встать и забраться в цветастый фургон, чем-то напоминающий такой же из мультика про Скуби-Ду. Пол растекается на кресле, потирая лицо руками и пытаясь очнуться.       - Меня зовут Хит, - парень, сев за руль, сразу протягивает ему бутылку с водой, и Пол жадно припадает к горлышку, только через десяток глотков прерываясь, чтобы назвать свое имя. Полу уже все равно, в какой город ехать, лишь бы остаться в живых. Еды у Хита нет – он планирует купить что-то на ближайшей заправке, поэтому протягивает Полу оранжевую баночку Crush.       - Спасибо.       - Так что ты думаешь об отсосе?       - Что? – Пол непонимающе поворачивается к Хиту.       - Ну, отсосать яд змеи.       - Я сделал все, что мог. Не думаю, что это помогло, - отвечает Пол, делая несколько глотков газировки и расслабленно откидываясь на мягкое сиденье. Он немного приходит в себя и окидывает беглым взглядом фургон – сзади вместо сидений лежит матрас, а также куча всякого хлама. Занавески, чтобы солнце не мешало спать. На зеркале заднего вида висит куча брелоков и бус, которые раздают в Новом Орлеане на Марди Гра. Пол присматривается к одному из них – зеленая голова зомби, с четко вырисованными гнилыми зубами.       - Будешь?       Пол не заметил, как Хит закурил, пока тот не протянул ему косяк. Он растерянно качает головой и через несколько секунд думает, что зря отказался. Ему бы не помешало успокоить нервы. Хотя от травки он только сильнее захочет есть. В машине о любви поет Боб Марли***, не позволяя собрать мысли в кучу.       - Господи, - Пол дергается, когда они обгоняют автомобиль, просигналивший им. Сердце у него чуть не выскочило через горло, и пришлось сглатывать слюну, чтобы вернуть его на место.       - У-у-у, парень, тебе нужно расслабиться, - качает головой Хит, выуживая откуда-то оранжевый флакон с таблетками. Транквилизаторы.       Внимание Пола сразу фокусируется на них, он машинально хватает флакон и откручивает крышечку. Как он протянул столько дней без таблеток – большая загадка.       - Давай я включу тебе музыку для релаксации, - говорит Хит, щелкая треки на телефоне.       Пол без колебаний закидывает таблетку в рот, запивая газировкой, и блаженно прикрывает глаза. Он уже не слышит музыки и окружающих звуков. Таблетки – то, что было ему нужно, то, что поможет привести мысли в порядок. Он ощущает, как отступает от края бездны, куда собирался сигануть из-за выкрученных нервов и безысходности. Когда он открывает глаза, все начинает окрашиваться странным свечением, становится неземным. И дорога впереди такая ровная, такая светлая, словно его ждет только хорошее.       - Так ты играешь? На гитаре. Ты сказал, что играешь.       - Не особо. Больше не играю, - лениво бормочет Пол, не задумываясь – когда он успел о себе рассказать. И на него не обрушивается шкал тревоги и ненависти к Дэрилу. Его больше это не задевает.       - А почему перестал играть?       - Я просто… - Пол медленно водит головой из стороны в сторону, - это больше не приносит мне удовольствие.       Музыка постепенно проявляется, плавными волнами накрывает его, расслабленность окутывает теплой паутиной. Пол не может больше держать глаза открытыми. Он бормочет, что немного подремлет, а потом…       - Если ты не проснешься, то это была ядовитая змея… - последнее, что слышит он, прежде чем проваливается, словно сквозь перину, в бездну сна.       - Я не могу больше. Я устал, - вздыхал Пол, завернувшись в белоснежное одеяло на постели отеля. Утренние лучи проскальзывали сквозь щель между шторами, деля кровать пополам.       - Еще пять концертов, - Алекс сел рядом, повернувшись к нему, - мы не можем взять и отменить их. У нас договоренность.       - Я знаю, - Пол зажмурился, накрывая одеялом голову.       - Ну что ты, - Алекс провел по одеялу рукой и отодвинул его край, отчего на лицо Пола попали солнечные лучи, заставив жмуриться, - что не так? Выпей энергетик. Я могу достать для тебя кокса, взбодришься. Мы сможем это сделать.       Пол нехотя приподнялся на локте.       - Я… не знаю, как сказать, - он сделал глубокий вдох. - Я написал ту песню о моих мертвых родителях. Мне нравилось исполнять ее, правда. Она мне душу рвала, мучила, но мне нравилось. Но сейчас… я чувствую, что с каждым новым концертом я фальшивлю. Я – не искренний. Я просто пою ее без чувств. И мне кажется, что люди это замечают. Музыка же – это не просто набор нот и слов.       Алекс замолчал на несколько долгих секунд, опустив глаза. Даже он замечал, что по щеке Пола в определенный момент песни текла слеза. Настоящая. И Пол быстро стирал ее каждый раз в конце. Хотя она и так пряталась среди капелек пота.       - Я понимаю, - он протянул руку и сжал ладонь Пола. – Но я не знаю, что с этим делать, честно. Ты должен справиться.       Тот лишь мрачно кивнул в ответ. Он должен был собраться.       Пол резко открывает глаза, подавшись вперед и вцепившись в приборную панель. Небо теперь словно залито остывающей лавой и обязательно сожжет его заживо.       - Полегче парень, все хорошо, - говорит Хит, протягивая ему бутылку с водой.       - Боже, - выдыхает Пол, откручивая крышку и делая несколько глотков.       - Тебе лучше? – улыбается он, - значит, это была неядовитая змея.       Пол растерянно и счастливо смеется, откидывая голову на спинку сиденья. Он жив, что теперь еще имеет значение? Он поворачивается к окну и наблюдает за пейзажем, который успел немного измениться – количество деревьев по сторонам от дороги увеличилось, и теперь местность совсем не похожа на пустыню. Значит – они уже ближе к восточному побережью.       И вдруг его взгляд ловит фигуру в черном жилете, застывшую недалеко от дороги. Сердце моментально бросается на ребра.       - Хит. Остановись. Пожалуйста, - говорит Пол, не сводя взгляда с Дэрила. Это точно не обман зрения. Он вовремя проснулся, ведь еще немного и они проехали бы мимо.       Парень останавливает машину, и Пол спешит выбраться наружу.       - Спасибо! Я дальше справлюсь, правда. Спасибо! – кричит он и спешит прочь от дороги. Он спотыкается, запинается, теряет левый крокс, поэтому злится, когда приходится останавливаться. Пол хочет как можно скорее добраться до Дэрила и устроить ему такую взбучку, что мало не покажется. Он сжимает кулак и готовится вмазать мужчине по лицу. А тот стоит на берегу, уставившись на озеро, и не слышит его шагов.       - Какого…, - Пол не договаривает, поймав взглядом айсберг красного цвета, выглядывающий из воды.       Дэрил оборачивается на него, но ничего не говорит. Вид у него крайне растерянный и огорченный. Спустя несколько секунд Пола накрывает осознание произошедшего.       - Ты утопил грузовик? Ты утопил мою гитару?! – он нервно хватается за голову, ошеломленно уставившись на мужчину.       - Только грузовик, - бормочет Дэрил и указывает в сторону дерева, у которого свалена сумка Пола, комбик и чехол с гитарой.       Пол подбегает к ней, расстегивая чехол и вытаскивая свое сокровище наружу. Он водит пальцами по блестящему корпусу, перебирает струны, отмечая, что все на месте. Гитара цела и даже сухая. Он с облегчением выдыхает, едва не подавившись собственным сердцем, прыгнувшим прямо в горло.       - Так что случилось? – наконец, спрашивает Пол. На смену незаметно отхлынувшей злости пришла растерянность. Только сейчас он замечает, что одежда Дэрила мокрая. Ему пришлось лезть в воду по пояс, чтобы достать вещи из грузовика. Дэрил вертит в руках пачку сигарет, вероятно, тоже промокшую, раз не пытается закурить.       - Олень выскочил перед машиной, - бормочет он, не поднимая глаз.       Пол оборачивается, но не видит поблизости никакого сбитого животного.       - А я уж хотел сказать, какой ты отличный охотник и обеспечил себя едой на целый год! Но, смотрю, тебя без моей помощи как раз таки распидорасило по обочине, - ворчит Пол, но Дэрил не отвечает на его шутки. Пол прикусывает губу, бережно убирая гитару обратно в чехол.       - Я думал… ты уехал с тем пидором, - вдруг роняет Дэрил, - я утром проснулся, а его нет. И тебя нет. И я психанул…       И это признание заставляет Пола вздрогнуть. В опущенных с грустью голубых глазах он видит глубокое сожаление. Дэрил совершенно не преследовал цели его кинуть.       - Нет. Я просто гулял, - тихо произносит Пол.       - У вас что-то было?       Этого вопроса Пол точно не ожидал. Ему кажется, или это ревность? Пол хмурится и качает головой.       - Нет. Можешь расслабиться.       - Прости, - тут же бормочет Дэрил, отворачиваясь.       - Все нормально. Наверное, - Пол опускается на землю, запуская ладони в волосы. Он расчесывает пальцами сальные пряди, стягивает в пучок на затылке, но ему попросту нечем их завязать. Он в полнейшей прострации, равно как и Дэрил. Пол оборачивается и смотрит на пустую дорогу, прислушиваясь и надеясь на звук приближающегося автомобиля. Зря он сказал Хиту уезжать. Пол несколько минут сидит на месте, потирая лицо ладонями и не находя в себе сил подняться. Дэрил топчется рядом, глядя на утопленный грузовик, а затем начинает копать ботинками песок.       - Наверное, нам надо будет поймать попутку, - бормочет Пол. Он уже бросил свою машину, так что и эту, наверное, Дэрил тоже сможет оставить без зазрения совести. Тем более, если она не его.       Дэрил все еще молчит.       - Ладно, - вздыхает Пол, сжимая ладони в замок, чтобы они не дрожали, - кто-то должен проехать по этой дороге рано или поздно. – Он, скорее, убеждает самого себя, пока подхватывает свои вещи и тащит их в сторону шоссе.       Вдруг Пол слышит шорох шин и припускается бежать, замечая бежевого цвета автомобиль. Он не обращает внимания на слетевшую обувь и врезающиеся в стопы камни.       - Эй! – кричит он, скидывая на землю рюкзак, словно это ему позволит бежать быстрее. Пол машет руками вслед машине, но не получает никакой реакции. Да что за неделя?! Он стискивает зубы, сдерживая рычание. Он ощущает себя призраком, которого не видит никто из живых. Но разве не этого он когда-то хотел? Исчезнуть со сцены, снова быть никем.       - Мне кажется, мир хотел, чтобы мы столкнулись, - ворчит Пол, возвращаясь, обуваясь и подбирая сумку, - а затем я полностью слетел с катушек.       Он перетаскивает вещи к дороге и садится на комбик, намереваясь дождаться какую-нибудь машину и уехать. В любую сторону. Он как-нибудь доберется домой, извинится перед Алексом и все. На этом все будет кончено.       - Мне кажется, ночью тут никто не появится. Да и тебе бы уйти с дороги, если же все-таки появится. Не хочу, чтобы тебя размазало по обочине.       Пол чувствует у себя на спине взгляд Дэрила, но не оборачивается. Он смотрит, как лава на небе постепенно остывает и темнеет, а скоро совсем заставит его затвердеть. Пол закрывает лицо руками, согнувшись вперед, и делает несколько вдохов и выдохов. Он смертельно устал. Этот день, казалось, тянулся вечность, а теперь вывернулся наизнанку. Мир издевается над ним.       - Я хочу пить. У нас есть что-нибудь? – тихо спрашивает Пол, наконец, поднимая голову.       - Полбутылки воды. И целая бутылка текилы, - отвечает Дэрил.       Пол заинтересованно поднимает бровь и поворачивается к нему. Может, текила – именно то, что ему нужно.       - А у меня есть немного колес. Так что при желании мы можем устроить себе трип по пустыне, - фыркает он, вспоминая, что не вернул Хиту флакон с таблетками.       Солнце село, и они развели костер на берегу озера, чтобы не замерзнуть. Дэрил достает позаимствованные у компании Данте сэндвичи, и они с аппетитом их съедают. Пол всматривается в темноту, туда, где на дереве поет какая-то птица. Она быстро насвистывает ритмичный мотив. Три низких ноты, одна высокая. Он смотрит, как Дэрил снимает с руки размокший бинт и морщится, словно в ожидании боли.       - Как рука?       - Нормально.       - Давай я посмотрю, - Пол садится рядом с ним на расстеленное пончо, помогая аккуратно снять бинт. Рана по краям покраснела, но не очень плохо выглядит. Дэрил откупоривает бутылку и льет на рану текилу, сцепив зубы, но не издав ни звука.       - Нужно перевязать чем-нибудь, - Пол порывается было поискать что-нибудь в сумке, но Дэрил его останавливает.       - Пусть подсыхает. Все нормально.       И опускается обратно на пончо, повернувшись к пляшущим языкам пламени. Дэрил протягивает ему бутылку текилы, предоставляя право сделать первый глоток. Пол морщится от пожара на языке, прокатившегося в горло, а затем уютно свернувшегося в желудке. Он возвращает бутылку и притягивает к себе чехол с гитарой.       - Может… сыграешь, раз мы тут застряли? – тихо спрашивает Дэрил.       Пол по привычке хочет отказать, но медлит, придумывая весомый аргумент. Таковой на ум не приходит, либо ему самому вдруг захотелось поиграть. Попрощаться с гитарой. Он же, возможно, держит ее в руках в последний раз. Вряд ли бы Дэрил запротестовал, если бы он отказался играть, но Пол все-таки достает гитару. Он оборачивается на Дэрила, наблюдая, как на его лице пляшут отблески огня, а на губах словно играет улыбка. Или ему кажется. Мираж улыбки.       - Эта песня называется «I only loved the memory of you»****, - Пол достает гитару, опуская ее на одно колено, и начинает медленно перебирать струны. Он закрывает глаза, стараясь припомнить все слова или, в случае плохой памяти, придумать новые. Эту песню он никогда не исполнял на концертах, так как она была написана уже после их расставания с Алексом.       - I love your smile       on that old picture       I love your voice       inside my head       I’ve never thought I’d miss you so       And hate the ghost       upon my empty bed.       Он скоро снова увидит Алекса, и призрак станет реальным. Тот сможет дотронуться до Пола, и он готов поклясться, что прикосновение будет пронизывать его холодом. Пол по инерции продолжает перебирать струны, замедляя темп, а затем заканчивая песню. Он тянется к бутылке, чтобы сделать несколько глотков и согреться.       - Это о нем? – спрашивает Дэрил, и Пол молча кивает, - и ты едешь к нему. Хочешь с ним помириться?       - Возможно, - усмехается Пол, - в прошлом у нас было все. Но мы это проебали.       - А ты хотел бы все вернуть? – осторожно спрашивает Дэрил.       - Не думаю, - Пол качает головой и все еще не смотрит на него, - я давно не люблю его. – Он говорил это себе, но никогда – кому-то другому. И до этого момента не понимал, как нуждается в том, чтобы выговориться. А Дэрил задавал вопросы, и у Пола не осталось ни единой причины молчать. - Наверное, с того момента, как он засомневался и не поверил мне. А еще я по какой-то причине боюсь с ним встретиться, - и сердце будет ломать ребра. Но это не любовь. – И все откладываю…. Оттягиваю… и надеюсь, что застряну посреди этих ебеней.       «А еще я боюсь, что кормлю себя ложью и как только мы встретимся, я кинусь к нему в объятия и все прощу».       - Зачем ты тогда к нему едешь?       Пол морщится, ласково проводя ладонью вдоль по струнам.       - Алекс нашел коллекционера, который купит ее за крупную сумму, - вздыхает он, - Я думал, что подарю ему ее и как-то компенсирую наши недомолвки, вранье… мы помиримся, и хотя бы это не будет меня гложить. С помощью этих денег он сможет держать свой клуб на плаву. Это была его мечта, с наших выступлений он откладывал на нее деньги.       Пол осекается.       - Черт. Теперь ты точно грохнешь меня и закопаешь в пустыне, чтобы самому ее продать.       Дэрил лишь фыркает:       - Еще скажи, что я твоего бывшего хочу охмурить.       - Теперь я ни в чем не уверен, - усмехается Пол, но Дэрил остается серьезен.       - Зачем ты хочешь отдать гитару? Это твоя гитара, ты писал музыку вместе с ней.       - Ну. Она мне уже не нужна, - нервно усмехается Пол, - я больше не пишу песен. Раньше она вдохновляла. Теперь… я не хочу ничего. Да и, на самом деле, звучит она паршиво, хуже, чем современные гитары, годится только для ностальгии. Повесить на стенку и любоваться, вдохновляться, что у этой красивой вещицы было какое-то великое прошлое. Но играть - нет, не стоит. Ты не слышишь разницы, а я слышу, - быстро тараторит невнятные убеждения Пол.       Ему кажется, он слишком много рассказал, непозволительно много. Дэрилу наверняка вся эта чушь не интересна, и спросил он лишь из вежливости.       Дэрил молчит, и тишину нарушает лишь треск костра. Пол делает несколько больших глотков из бутылки, чувствуя, что алкоголь уже ударил в голову. Дэрил протягивает ему сигарету, и Пол без колебаний берет ее. Дэрил помогает ему прикурить, ладонью прикрывая огонек от ветра. Пол облизывает губы, прикрывая глаза и запрокидывая голову. Он хочет продлить этот момент, эту ночь, уютно укутаться в ней. Чтобы ему подольше не нужно было ничего решать. Над ними шелестит листьями дерево, а с берега доносится тихий шорох волн. Пол делает затяжку сигаретой, а затем медленно выдыхает, стараясь не нарушить мелодию природы.       - Расскажи мне об этой гитаре, - тихо просит Дэрил, - откуда она вообще у тебя?       - Мой отец владел магазином музыкальных инструментов, когда мы жили в Британии. Ему нравились редкие вещи, - отвечает Пол, нахмурившись и уставившись в небо. - Эту гитару он подарил мне, когда я был совсем маленьким. Она такого же возраста, как и я.       - Выглядит неплохо, - улыбается Дэрил.       – Ха! Ты пару дней назад говорил, что мне ее стоит выкинуть вместе с мусором. Что изменилось?       - Ну, я не думал, что она имеет значение.       - Но так-то она действительно больше годится для мусорки. Она далеко не в идеальном состоянии, - качает головой Пол, а затем тушит сигарету о землю. Он переворачивает гитару и кладет себе на колени. – Я заливал ее бухлом тысячу раз и портил струны. Тут скол… он появился, когда я сгоряча швырнул каподастр, и очень об этом жалею. – Он сжимает губы, проводя ладонью по блестящему корпусу. На оранжевом – россыпь мелких царапин и потертостей, полученных во время путешествий и переездов. - У нее даже есть шрам, такой же, как и у меня. Вот здесь, - Пол указывает на гриф гитары, а затем на область над своей верхней губой. Дэрил приближается, чтобы поближе рассмотреть его. А затем Пол чувствует прикосновение его губ к своим губам, от неожиданности закрыв глаза.       И это что-то нереальное. То, что должно было быть сном или побочным эффектом таблеток. Он отвечает на поцелуй, потянувшись к Дэрилу, и прикасается ладонью к его горячей щеке. Губы медленно движутся, он чувствует язык, привкус табака и текилы. И от этого у него по спине бегут мурашки.       «Не думал, что ты…» - хочет сказать он, но какой смысл от этих слов? Если он знает правду, чувствует ее. Пол осторожно снимает гитару с себя, чтобы полностью развернуться к Дэрилу и прижаться к нему, обхватив ладонями за шею. Дэрил крепко обнимает его, позволяя забраться к себе на колени. Возможно, это слишком быстро, необдуманно, но Полу не кажется это неправильным. Они падают на землю, не переставая целоваться, и он проводит руками по телу Дэрила, зацепляясь за пуговицы рубашки и принимаясь их расстегивать. Взгляд цепляется за татуировку у него над сердцем – витиеватый текст. Возможно, он бы позже спросил, что она означает, если бы не знал, как некоторые люди не любят этого. У него самого раньше была татуировка, в том самом месте, где сейчас руки Дэрила – на животе, у края штанов, но он ее удалил – не хотел больше воспоминаний о собственной глупости и связи с Алексом. Пол выдыхает, отдаляясь, чтобы стянуть футболку через голову. Дэрил расстегивает его джинсы, и Пол хватается за его ремень.       - У тебя есть…? – спрашивает он, пытаясь отдышаться.       - Нет, - хрипит Дэрил, качнув головой.       Пол слишком сильно его хочет и от негодования больно закусывает нижнюю губу. Он водит ладонями по телу под собой, не зная, что делать. Дэрил решает это за него, потянув Пола обратно к себе. Они приспускают штаны, прижимаясь друг к другу и снова принимаясь лихорадочно целоваться. У них нет презервативов и смазки, но никто не хочет останавливаться. Горячая ладонь накрывает его член, сжимая и начиная двигаться. Пол резко выдыхает, подаваясь вперед и цепляясь зубами за губу Дэрила. Он опускает свои руки, чтобы подарить ответную ласку. Они движутся вместе, кожа к коже. Тихий стон срывается с губ Пола, когда Дэрил опускается грубыми поцелуями по его шее. Сбитое дыхание, рваные движения, Пол на несколько секунд приоткрывает глаза и видит, как небо перед ними начинает раскачиваться. Возможно, он пьян, но еще более вероятно – он сходит с ума от удовольствия. Он не представлял, что напряжение между ними за столько дней может накопиться и обратиться в шквал совсем не негативных чувств. Он понимает, что Дэрил слушает его стоны, концентрируясь на движениях и поцелуях, что он хочет, чтобы в первую очередь Полу было приятно. А ему давно не было так хорошо и спокойно. Он ловит момент, когда нужно убыстрить темп, когда им обоим не хватает воздуха. Он стонет вместе с Дэрилом, утопая в расходящейся по телу волне расслабленности.       Они лежат некоторое время без движения, просто прижавшись друг к другу, не решаясь нарушать блаженство. Дэрил накрывает их обоих пончо, прижимая Пола к себе и утыкаясь носом в шею. Пол закрывает глаза, чувствуя горячее дыхание Дэрила и улыбку на своих губах. Птица, певшая в ветвях дерева, затихла.