***
Рома прекрасно читает стихи, хотя, на самом деле, он прекрасно читает всё. Илья понял это однажды, когда Зобнин изучал какую-то научную статью, полностью погрузившись в неё. Илья спросил, о чём статья, а Рома зачитал ему отрывок. Конечно, Кутепов почти ничего не понял из-за обилия медицинских терминов, которые встречались буквально через каждые два-три слова, но ему безумно понравилось, каким ровным, спокойным, а главное очень уверенным голосом Рома всё это прочёл. Вроде бы, ничего необычного, наверное, все так могут, но Илья сразу отнёс чтение своего психиатра к разряду наиболее приятных в жизни вещей. Сразу вспомнилась мама, которая когда-то давно, в детстве, читала ему перед сном сказки. — Тебе бы стихи читать, — произносит Илья, скорее, самому себе, чем конкретно Роме. Он даже отворачивается немного в сторону. — Хочешь, могу стихи тебе почитать в следующий раз? Им всё равно практически нечем заняться в компьютерной. Во всяком случае, Роме, ибо он просто целыми днями присматривает за своим подопечным. Наверное, ему ужасно скучно, вот и приходится постоянно придумывать себе какие-то развлечения: то паззлы собирает, то статьи читает, то украшает помещение к Новому году. На самом деле, Илья уже давно хочет сказать Роме, что тот совершенно не обязан крутиться около него. Да, у Кутепова всё ещё случаются приступы, да, зачастую он не может их контролировать, но это не обязывает Рому чахнуть тут. Иногда Илье становится до боли в груди жаль своего психиатра. Зачем он вообще решил связаться с ним, предложил свою помощь? — Вообще, я помню, как мы читали их в школе, — говорит Рома, закрывая книжку со стихами Есенина. — И я тогда думал, что это какая-то сопливая чушь, в которой ничего конкретного и понятного нет. Стихи очень тяжело понимать, а от нас вечно требовали всяких анализов, поисков глубинных смыслов. — А теперь? — спрашивает Илья, подпирая щёку рукой. Они сидят за столом у дальней стены, друг против друга, и в помещении витает нечто особенное, будто сейчас вот-вот произойдёт какой-то важный для обоих мужчин момент. Они чувствуют это, хотя не до конца догадываются, что именно должно случиться, ведь вариантов много. Пока что, можно просто поговорить на довольно странную тему лирики Есенина. Странную, потому что никто вдруг не начнёт в повседневной жизни обсуждать стихи, даже не Есенина, а, скажем, Блока или Ахматовой. Да хоть банального Пушкина, это всё равно не происходит так спонтанно. — Теперь мне кажется, что я начинаю понимать больше. Во всяком случае, я чувствую, о чём он хотел сказать. Да и вообще красивые стихи, — уголки губ Ильи едва дёргаются в попытках изобразить улыбку. Всегда серьёзный Кутепов, вряд ли выражавший бурные эмоции и до своей личной трагедии, на самом деле не настолько непробиваемый и холодный. Если узнать его получше, можно открыть много нового, что не видно ни в первый, ни в сотый раз. — Извини, у меня очень приземлённое мышление. — Так и я вроде не литературовед. — А тебе вообще стихи нравятся? — Смотря какие. Многое зависит и от того, кто читает, — Илья отводит взгляд к окну. — Помню, когда я только начинал встречаться со своей будущей женой, мы сидели с ней в парке. Я хотел произвести на неё впечатление, выписал какой-то стих о любви, выучил его и пересказал ей. — Ей понравилось? — Она сказала, что обычно все дарят друг другу цветы и конфеты, а стихи — это что-то более редкое. Она была рада, что я решил быть чуточку оригинальнее среднестатистического двадцатилетнего парня. — Я думаю, если бы ты сыграл ей на пианино, то точно выделился бы из толпы. — Ну, в парке пианино не было. Прочти ещё один. В глазах Ильи всегда столько грусти и тоски, когда он вспоминает своих близких, будь то мать, жена или ребёнок. Рома не понимает, зачем он постоянно себя мучает, ведь можно просто не вспоминать, стараться не зацикливаться на этом. Ему легко говорить, ведь у него никогда не было полноценной семьи. Да, было несколько девушек, на каждой из которых, в теории, можно было бы жениться. Только Рома, доходя до того момента, когда вторая половина начинает ждать предложения со дня на день, всегда останавливался. Стоило на горизонте замаячить призраку подразумеваемой свадьбы, и Зобнин чувствовал, что сейчас ещё слишком рано, надо или подождать годик-два, или расстаться. В большинстве случаев девушки не могли больше ждать, они банально уставали от какой-то неопределённости и подсознательного страха, что в итоге всё равно ничего не выйдет, а они просто теряют время зря. Поэтому Рома никого себе так и не нашёл. Конечно, причина была не только в его нерешительности и желании быть точно уверенным, она крылась и в повседневной жизни Зобнина. Были в его прошлом некоторые обстоятельства, не дававшие стабильности, к которой Рома стремился всегда. Ему хотелось спокойной, тихой, размеренной жизни. Он даже готов был возобновить общение с родителями, хотя сделать это было бы достаточно трудно. Его отец ушёл из семьи, когда Роме исполнилось пятнадцать, но они не прекращали общаться. Рома не испытывал к родителю никакой ненависти, он совершенно спокойно принял тот факт, что у мужчины появилась другая женщина, которая вскоре родила ему сына. Свою мать Рома, естественно, любил, как всегда любят людей, подаривших тебе жизнь. Всё сошло на нет ровно в тот момент, когда Рома принял одно очень спорное решение. Честно говоря, он до сих пор не знает, зачем сделал это, до сих пор жалеет, но, с другой стороны, тогда он не встретил бы Илью. Родители, хотя не поддержали сына, никаких истерик ему не устраивали. Не было фраз по типу: «Тогда ты больше не существуешь для нас». Рома сам выбрал этот путь и отдалился от родственников, надеясь тем самым обезопасить их в случае чего. Наверное, поступил правильно. Только вот уже восемь лет Зобнин ничего про свою семью не слышит и не знает даже, чем они сейчас живут. Не то чтобы он сильно грустил по этому поводу. Просто иногда накрывает приступом ностальгии по прежним временам. Всё могло сложиться иначе, но чего уж теперь сокрушаться и рвать на голове волосы, если всё сделано? — Рома, я давно сказать тебе хотел, — дождавшись конца стиха, произносит Илья, смотря на психиатра с какой-то особенной проникновенностью. — Ты постоянно сидишь рядом со мной, так сказать, держишь руку на пульсе. Ты ведь не обязан... — Я твой врач, это мой долг. — Да, но, понимаешь, ведь в последнее время, благодаря тебе, мои приступы стали случаться реже. Мы даже теперь примерно знаем, когда происходит обострение, да и те таблетки, которые я пью каждый июнь, помогают. Просто я же вижу, что тебе здесь уже осточертело сидеть. Наверное, это как пытка какая-нибудь, ведь ты вообще ничем больше не занимаешься. — Ну, я иногда помогаю тебе разгребать завалы перед годовыми отчётами, — улыбнувшись, говорит Рома. — Плюс одно время на мне висело состояние Марио, да и сейчас я беспокоюсь за него. К счастью, пока всё более-менее. К тому же, у меня полно всяких хобби. — Ром, но это всё не то. Тебе бы, наверняка, хотелось нормальной жизни. — Прости, конечно, но моя нормальная жизнь закончилась очень давно. Как и у любого, кто влез в преступность. — Мне больно смотреть на тебя, — признаётся Илья. — Я иногда не понимаю, почему ты вообще связался со мной. В стране полно психиатров, полно соответствующих учреждений, ты мог бы просто сдать меня в больницу. Но ты упорно возишься со мной... сколько лет? — Пять с половиной. — Вот, ты даже помнишь точную дату. Небось, считаешь каждый день и думаешь, что прошёл ещё один год этого бесконечного ада. — Илья, мне, правда, несложно совсем. Я даже очень счастлив, что работаю именно с тобой, а не просто в больнице с кучей пациентов. Я не чувствую никакой скуки, усталости или ненависти к своему делу. Я бы ещё лет сто с тобой тут сидел... — Извините, что прерываю вашу романтику, — у двери стоит Артём, который стучал, наверное, раз десять, но никто на него так и не отреагировал. Дзюба, разумеется, слышал последние минут шесть разговора. Как раз, когда Рома закончил читать стих, однако потом Зобнин и Кутепов были слишком заняты друг другом и не заметили, как Артём зашёл в компьютерную. Да, тяжело следить за происходящим вокруг, когда смотришь только в глаза напротив. Впрочем, детали разговора почти мгновенно улетучиваются из головы Артёма, ведь у него здесь конкретная цель, и за ней он пришёл. — Илюха, есть кое-какая просьба. Личная. Кутепов понимающе вздыхает, бросает последний мимолётный взгляд на Рому и идёт к своему компьютеру. — Выкладывай. — Мне надо, чтобы ты нашёл всё про Миранчуков. Прямо всё, хоть роддом, из которого их выписали. — Извини, не уверен, что смогу помочь, — хмурится Илья. — Почему? — Копать под своих — не моя обязанность. Тем более, когда в прошлом году тут были Головин и Фернандес, они просматривали всю базу данных и даже твоих Миранчуков. Нет там ничего странного. Не думаю, что что-то появилось. — Могли подтереть соответствующие люди, — Артём рассказывает все свои предчувствия, правда, выдавая их за уже существующие факты, которые всего лишь требуют письменного подтверждения. Он знает, что иначе Илья просто не сдвинется с места, больно конкретно он обозначил свою позицию. — Ты уверен, что они представляют угрозу для нас? — с сомнением спрашивает Кутепов. — Ты мог бы обсудить это сначала с Денисом. — Ага, чтобы он назвал меня ебанутым и послал подальше. К нему без доказательств соваться бессмысленно. — Тоже верно, — Илья барабанит пальцами по столу. — Мне всё ещё не нравится эта идея, что-то меня в ней смущает. Я никогда раньше не занимался подобным крысятничеством. — Илюх, ты работаешь на благо «Ригеля». Это нужно нашей организации, ты можешь всех спасти и найти предателей, — наклоняясь ближе к Кутепову, произносит вкрадчиво Дзюба. — А если ты сейчас из благородных побуждений откажешься, то мы проиграем войну «Империи». — Что-то я не слышал, чтобы у нас с ними была прямо война. К тому же, ты, кажется, не говорил мне, что Миранчуки как-то относятся к «Империи». — Конечно, я пока только догадываюсь об этом. Но ты, Илюха, можешь подтвердить или опровергнуть мои предположения. — Ладно, я постараюсь сделать всё возможное, раз это во благо «Ригеля», — вздыхает Кутепов, потирая переносицу. — Однако мне потребуется, наверное, достаточно много времени. Но ты мне точные сроки для выполнения всё равно не назовёшь. — Благодарствую, — раскланиваясь, говорит Артём. — Зайду послезавтра, идёт? Илья только кивает головой и дожидается, пока Дзюба покинет компьютерную. Илья поднимает взгляд на Рому, молча объясняя ему своё колебание. Он всё ещё не чувствует правильности в том, о чём попросил Артём. Но ведь на благо организации же! А если Дзюба прав? Сейчас они упустят Миранчуков, и всё будет потеряно. Как бы не было мерзко, надо исполнять свою работу, иначе зачем его тут вообще держат? Рома возвращается к чтению стихов, только делает это теперь про себя, чтобы не отвлекать Илью.***
Очередное задание Игоря и Артёма завершается вполне успешно и даже без каких-либо внезапных поворотов. Игорь, пожалуй, несколько удивлён, так как привык вечно разгребать за своим напарником. Что ж, теперь наконец-то не стыдно будет показаться с докладом на глаза Денису. Они едут обратно в здание «Ригеля». За рулём, как всегда, Артём, поскольку Игорь в дороге вечно занят разными техническими аспектами. Обычно он ещё раз сверяет все данные от Ильи, запоминает известную информацию, но на обратном пути Акинфеев всегда занят только разглядыванием проплывающих мимо улиц и зданий. Да, он просто смотрит в окно и молчит. У них с Артёмом почти никогда не бывало тем для разговора, всё сугубо в рамках пресловутой корпоративной этики, которую Дзюба вчера утром требовал от Антона. Надо признать, это достаточно скучно, но что поделать... Зато гораздо пристойнее всяких объятий и поцелуев «по дружбе». — Это правда, что ты попросил Илью достать всю подноготную Миранчуков? — в полной тишине салона спрашивает Игорь. — Фига у нас слухи быстро распространяются. Кто сдал? — Трудно не заметить, когда на трёх из пяти компьютеров бесконечное количество вкладок про них, — Акинфеев поворачивает голову к Артёму. — Да и потом Илья особо не стремился скрывать. На вопросы ответил сразу и честно. Не думаю, что кто-то ещё знает, если не брать в расчёт Рому. — Не хотелось бы, чтоб всё всплыло раньше срока. — Срока чего? Ты зачем вообще устроил эти расследования? Артём думает, стоит ли рассказывать Игорю. По идее, тот уже знает о случившемся, глупо его обманывать или соскакивать с темы. А ещё Акинфеев может рассказать, кому надо, поставив своего напарника в отвратительное положение. Впрочем, это бред, никогда он с ним так не поступал. Уж если всё время врал Черышеву о сорванных Артёмом заданиях, то и сейчас доносить не будет. Выходит, что Игорю вполне можно доверять. — Забавно, — усмехается Акинфеев по окончании рассказа. — Только получается, что Антон или прав полностью, или отчасти. — Это ещё почему? — Потому что ты действительно ведёшь себя, как ревнивая девушка, — Артём сильнее сжимает руль. — Всё-таки прав полностью. — Да с чего вы, блядь, все так думаете?! — взрывается мгновенно Дзюба. — Почему верите каким-то одинаковым с полуслова, а не человеку, проведшему в «Ригеле» четыре полноценных года?! — Артём, твои обвинения действительно немного странные. По сути, ты обосновал их только необычным поведением Феди, которое, кстати, очень для него типично. Неужели ты не помнишь, что происходило между Смоловым и другими его напарниками? Он же и заигрывал с ними, и спал, и даже не пытался это скрыть. Почему бы Антону просто не оказаться очередным? Ну, или Лёше. Или даже им обоим, Федя же любит экспериментировать. — Ну да, а Миранчук у нас, блядь, местная шлюха. Такой весь доступный и не против! — Не знаю, как тебе ответить... — Игорь действительно задумывается, что-то прикидывает в уме. — Вообще, как хозяин борделя, могу сказать тебе, что есть в нём что-то такое, похожее. Нет, может быть, это его способ общения, тут нельзя сразу ярлыки вешать. Федя, вон, практически не уступает в конкуренции. По поводу Лёши говорить не буду. Он тоже странный, но по-другому. — Заебись, то есть это я параноик, которому просто из ревности хочется избавиться от них? — В целом, пока так и выходит. Артём, послушай, ты посмотри на это всё более спокойно. Ты сразу заводишься, стоит только упомянуть эту тему, что, кстати, охренеть как подтверждает теорию Антона. Если уж ты решил клеймить близнецов манипуляторами, то хоть сам не поддавайся. — Я и не поддаюсь, — бурчит под нос Дзюба. — Ещё как поддаёшься. А вообще, знаешь, я где-то слышал, что вор всегда орёт громче всех о том, что его ограбили. — Чего? — Ну, типа тот, кто виноват, пытается как можно ярче строить из себя жертву, чтобы на него не подумали. Вот тебе на конкретных примерах. Ты услышал от Антона про ревность к их с Федей дружбе, тут же начал отрицать, устроил целое расследование. Орёшь на всю Москву о том, что близнецы совершили семь смертных грехов и собираются развязать Третью мировую... Я утрирую, не надо меня бить, — предупреждает заранее Игорь, видя, как вновь загораются злостью глаза Артёма. — И получается, что во всём виноват только ты и твои задетые чувства, и ты это понимаешь, а потому ещё больше пытаешься убедить себя в обратном. — Блядь, хорошо. Да, мне обидно, что какие-то одинаковые, подобранные Дэном с улицы, превратили моего друга в... в влюблённую восьмиклассницу, нахуй. Да, меня это бесит, потому что Федя страдал, ныл и загибался, а тут вдруг расцвёл, блядь, как тюльпан на поляне. Видите ли, ему с ними комфортно! Игорь смеётся тихо, отворачиваясь к окну, чтобы Артём не увидел. Взбесится ещё больше, а это сейчас никому не надо. — Так, значит, тебе просто не хватает друга? — намекает Акинфеев, подавляя улыбку. — Тогда почему бы тебе не сказать об этом Феде? Пусть пересмотрит своё отношение, начнёт уделять время всем понемногу. — Да пошёл он, блядь. Нужны мне такие друзья, как рыбе зонт. В салоне молчание воцаряется до момента, пока они не подъезжают к зданию организации. Артём ведёт машину резко, с явной злостью в каждом движении. Игорь до сих пор находит ситуацию забавной. Давно он так не веселился, конечно. Казалось бы, ну, что эти тридцатилетние люди могли придумать? А с фантазией у них всё прекрасно. — Слушай, а как ты теперь вообще без друзей будешь? Если Федю послал далеко и надолго, — говорит Игорь, выходя из машины. — А есть какие-то предложения? — Ну, пока мы ехали, мне в голову пришла идиотская мысль. — Чё, тебя что ли взять? — В друзья? Почему бы и нет. Только давай не как Федя с близнецами. — Хм, — Дзюба изображает великий мыслительный процесс на лице. — А, может, мне тоже не хватает объятий и поцелуев. — Ой, ну, если капец как присрётся, то могу и поцеловать разок. — Ебать, где-то точно сдохла популяция чего-то крупного... Я точно с Акинфеевым разговариваю? Где это ненавидящее весь мир и меня в особенности лицо? Неужели я выбил из тебя всю эту дурь от Дмитрия Николаевича? Вот ему сейчас икается, наверное. Нет, а если серьёзно, реально, в чём прикол? — Весна, — пожимает плечами Игорь и ускоряет шаг. Артёму приходится его догонять. Одно слово не является объяснением, но напарник наотрез отказывается от подробностей. Дело в том, что действительно наступил март, и Игорь уже несколько дней ощущал какое-то странное, но вполне ожидаемое чувство. Оно было такое тёплое, приятное, заставляло радоваться любой фигне, улыбаться чаще, чем нужно, и даже шутить. Акинфеев всегда испытывал этот душевный подъём, даже во времена Дмитрия Николаевича, просто тщательно подавлял его при некоторых людях. Зато давал волю чувствам и собственной душе наедине с собой. Бессмысленно скрывать, что та потасовка с Артёмом прошла для Игоря даром. Он действительно кое-что осознал и пересмотрел, понял, что прошло достаточное количество лет, и жизнь немного изменилась. Иногда такие очевидные вещи, находящиеся буквально перед глазами, упорно исчезают из поля зрения. Нужен определённый толчок, сильное событие, которое могло бы подтолкнуть и заставить, наконец, понять очевидное. И Игорь понял. Разумеется, он не стал тут же выбрасывать из головы все те вещи, внушённые многими годами службы у Черышева-старшего. Просто решил попытаться совместить их с теми эмоциями, что всегда тщательно скрывал и оставлял исключительно себе. Он искренне надеялся на успех. Судьба подкинула ему неплохую проверку на прочность. Если удастся добиться результата при взаимодействии с Артёмом, то Игорь, пожалуй, будет счастлив на все оставшиеся дни. Сейчас лучшее время для этого — весна.