Можешь звать меня идиотом

       До пятницы оставалось еще три дня, так что до поездки могло произойти еще много всего. Иногда Том переписывался со своим будущим парнем, особенно если что-то происходило. А происходило много всего.        На улице была непогода. Голубое небо заволокли серые тучи, но дождя не было. Ветви высоких деревьев развивались на ветру. Иногда ветер завывал где-то на крыше, из-за чего становилось жутко. Казалось, для ещё более нагнетающей обстановки не хватало только выбитых пробок. В такие вечера Тому хотелось только сесть на подоконник, завернуться в одеяло, слушать грустную музыку и плакать. Зачастую причин для этого у него не было, но ему было приятно выплеснуть эмоции в такую погоду. Но сегодня Том решил посидеть на кровати, с черной ручкой в руках, смотря в окно. А ручка ему пригодилась —вдруг на его левой руке появилось "письмо". "Как погодка?" — "Депрессивно. У тебя?" — "Та же ерунда. Скучно." — "Ага. Можно я опять порисую на ноге? " — "Тогда я тоже!"        Взяв со стола краски, которыми Том рисовал в предыдущий раз, он сел на пол, согнул ногу, и стал думать, что бы нарисовать. Тем временем на его правой ноге стало появляться что-то непонятное. Том провел несколько плавных линий синей краской. После стал допридумывать композицию. В отличии от второго парня. Он нарисовал двоих человечков (очевидно, себя и Тома, но выглядели они идентично), держащихся за руки, а так же несколько красных сердец. Увидев это, Том буквально расплылся в улыбке, а в глазах вдруг возникли слёзы. Заметив пропажу, второй юноша заволновался. "Что случилось?" — "Ты меня растрогал. Твой рисунок очень милый." — "Ты плачешь там, что-ли? Отставить слёзы!" — "Прости."        Итак, на этом Том решил закончить. У него получилось что-то не очень понятное, но зато легкое, не давящее на мозги, так сказать. Вскоре Том провёл водные процедуры перед сном, переоделся и лёг в тёплую постель. Единственной мыслью в его голове было: "Встретимся ли мы на этом матче в пятницу?"        Утро далось Тому удачно. Вероятно, так на него повлияла вчерашняя "арт-терапия". Да и первая половина дня была относительно неплохой. На уроках его почти не спрашивали, одноклассники не доставали, даже Мэтт, казалось, вел себя спокойнее. Но, вы спросите, что-то, да должно было пойти не так? Так и случилось.        Придя домой, Том сделал все свои дела, и, как обычно после всего сел у зеркала. Хотя он знал, что с ним мало что могло случиться, но он проверял себя на наличие рисунков, которые он мог не заметить. Но, стоило ему снять футболку...        Дома никого не было, но даже если бы был, Том бы не сдержал мата. Он буквально сам вырвался изо рта. -Ёбаный в рот!..        Тут же он схватил ручку, и быстро написал большими буквами на своей шее: "ЧТО ЭТО, БЛЯТЬ?!" — "Это... А, я же не сказал, прости. Я набил тату..."