"Одиннадцать негритят"

Жизнь потекла иначе. Темпом размеренным и неторопливым. Как река, обогнув искусственно созданную преграду, возвращается в исконное, определенное самой природой русло. Иногда кажется, что время и не движется вовсе. Замерло, подобно глянцевой водной глади. Я определяю его течение лишь по отрастающим волосам Мары, и набухающему животику. Поверить в то, что внутри нее растет наш малыш, мне по прежнему сложно. Это кажется таким далеким от реальности вообще, и от моей в частности. Я, Стас Карпов, мент, по пьяни расстрелявший одиннадцать человек, скоро стану отцом. Хорошо это или плохо, я и сам не знаю. Многие бы не пожелали моему роду продолжения, и были бы правы. Однако, раз уж кто-то свыше рассудил иначе, я этим фактом счастлив. Наконец-то закончен ремонт в моей квартире, завезена последняя мебель. Итог оказался не так плох, как мне представлялось в процессе. Идея не самая смелая, тона приглушенные, воплощение безупречное. В зале буйная зелень летнего зноя, плавно перетекает со стен на ворсистый ковер. Деревья расступаясь, увлекают с полянки в глубь леса. Так вот на что ушло столько времени! Кажется, прорисован каждый лист. В кухне ледяная зима. Приглашает согреться у очага, под который стилизована имитация камина. В спальне осень. Яркая, страстная. Оранжевые всполохи переходят в красное. - Разве здесь можно спать? - Спать? Даже не мечтай. - Действительно, кто придумал эту глупость, спать в спальне..? В той комнате, что была кабинетом - теперь весна. Символично, как зарождение жизни. Идеально для детской. Здесь, как и во всей квартире - минимум мебели. Прикидываю, как будут смотреться в углу кроватка и пеленальный столик. Представляю Мару, склонившуюся к нашему сыну. И почему-то вдруг понимаю, что ничего этого не будет... - С таким дизайном квартиру можно будет втридорога продать. - Так за чем дело стало? Продай. Она твоя. - Где мы будем жить? - Пока на квартире Андрона, он вряд ли в ближайшее время вернется. - Мало ли. Вдруг он тоже услышит чей-то зов? - Это вряд ли. Никто так больше не может. Только ты. - Как? - Так, чтобы тебя услышали на другом краю земли. - Не такой уж Тайланд и край. - Да, но и не соседняя улица. Квартиру я действительно продал. Теперь мы с Марой оба - официально бомжи. Я ощущаю легкость. Не испытываю эйфории, нахожусь будто в нирване. Мне хорошо. Странно, теперь когда я не ищу свободы, она сама гонится за мной. Расстилается у ног, как доступная девка. Оголяет скрытые ранее прелести. Мара тоже свободна от предрассудков. Замуж не рвется. А мне, напротив, не терпится ее окольцевать. Я думаю об этом ночи напролет. Взываю к собственному благоразумию, и все равно хочу этого, как капризный ребенок новую игрушку. Однажды просто, без предупреждения везу ее в ЗАГС. Мара обиженно сопит. Ей жалко девственно чистый паспорт, без единого штампа. Смотрит на меня, и не может отказать. Прижимается пузиком к моему животу, дерзко и уверенно впивается поцелуем в губы. Шепчет: - Как скажешь, любимый. Я твоя. Это точно. Моя. Навсегда.