Upstream / Против течения

****

– Ты это серьёзно? – А похоже, что я шучу? Сегодня Дима сидит в кресле генерального директора, в то время как Котов смиренно занял гостевое, хоть и с таким видом, будто царь снизошёл до посещения уездного городишки. А может, он и правда так считает? – Нью-Йоркский филиал не сравнится с сетью в России… я не понимаю, с чего вдруг такая скромность? – Ну что тут скажешь? Вот такой вот я скромный. "Не верю… он ведь ничего не заметил? …или тут что-то другое?" Сплетя пальцы перед собой, Дима принимается рассматривать заусенец на мизинце. Такая раздражающая штука… вцепиться бы в неё зубами, да вырвать с корнем… но он никогда не поступал импульсивно. И не собирается начинать. А значит, стоит взглянуть на ситуацию под новым углом. Только вот где он, этот угол? С чего Котову вдруг отказываться от половины всего бизнеса, вместо этого ограничиваясь лишь иностранным филиалом? Может, в перспективе там открываются такие возможности, о которых "Бонифацию" в России не стоит и мечтать? Но если верить документам, Нью-Йорк – это чёрная дыра, исправно поглощавшая почти весь бюджет, закладываемый на развитие бренда последние несколько лет. Документам… "Нет, какая разница? Всё равно ему недолго осталось гулять на свободе, так что… "  Взгляд сам собой проскальзывает к плечу мужчины в кресле напротив, а потом к телефону в его руках.  "Если всё выгорит… но не известно, сколько потребуется времени, так что слишком опрометчиво давать ему зелёный свет." – Кстати, я ни разу там не был. Отец вроде бы успел открыть только один магазин? Наш скандал туда не докатился? – Нет, конечно! Будто америкашкам есть до нас дело! У Котова всё ещё покомандному звучный голос и прямая армейская осанка, но фигура сильно скруглилась и отяжелела, голова побелела, а глаза практически утонули в сети морщин. Но не из-за старости, а из-за привычки лыбится без всяких причин. Вот и сейчас этот мужик скалится, словно добрый дядюшка. "Отвратительно." – От тебя мне нужна только подпись, – продолжает Котов, сильнее сжав маленький мобильник во всё ещё огромном кулаке. – Бумаги уже готовы. Учитывая обстоятельства, я могу просто уехать, но Андрей бы не одобрил склок между нами.  А пока он говорит, Дима пробегает пальцами по клавиатуре и открывает отчёт о прибыли, разбитый по филиалам. Почти во всех наблюдается та самая печальная картина, что он уже видел не раз, но только не в Нью-Йорке. Конечно, за вычетом вложений прибыли считай, что и нет, но кризис на этот филиал совершенно не повлиял. А значит, в перспективе Котов сможет вообще отпочковаться от идущего ко дну "Бонифация", открыв собственную независимую франшизу на подготовленном месте. "Умно, старик… очень умно…" – У меня ведь есть время подумать? – Малец, к чему эта драма? Тебе так важно поставить всё с ног на голову и ещё больше огорчить свою мать? – Она тут ни при чём. – Ещё как при чём! Димка, ты же понимаешь, что делаешь из мухи слона? Твой отец погиб, но он так же был и моим самым близким другом! Через что мы только не прошли вместе! Я, он и твоя мать… чтобы вырастить этот бизнес. Так почему тебе кажется таким невероятным, что Андрей решил передать часть мне? – Не часть, а целую половину… – не сдерживается Дима, но тон не повышает. –  В любом случае, давай встретимся на следующей неделе. Возможно, я и правда погорячился… мне надо подумать. – Ну, как знаешь, малец.  Котов поднимается из кресла тяжело и без улыбки. И даже не протягивает руку на прощание. После его ухода в кабинет заглядывает секретарь с неизменным кофе, и сегодня в нём чувствуется толика коньяка.  Отставив чашку, Дима останавливает уже почти вышедшего парня: – Разве я просил что-то добавлять в кофе? – …простите… но уже поздно, и я подумал… что вам не повредит немного расслабиться. Издалека его лицо кажется почти симпатичным. Даже несмотря на очки. "Когда я в последний раз занимался сексом? Ещё в Англии?" – Принеси обычный. – Как скажете. Хорошо. Ещё раз извините. Поспешно вернувшись к столу, секретарь забирает чашку, а уже через пять минут приносит новый, исходящий паром, напиток. Только зёрна и вода. Без сахара и сливок. Потому что хоть на часах уже семь вечера, у Димы ещё много работы. Но снова сосредоточиться на бумагах не получается – отвлёкшись на Котова и вспомнив, что затеял на днях, Дима тянется к телефону: – Как у нас дела? – Пока тишина. Комп я взломал, порылся в переписке и истории браузера… пока толку ноль. Но зато хоть старик и удалил кучу моих спамных смс, одну ссылку на частный порно-портал всё же попытался открыть – так что у нас теперь есть доступ к его банковскому приложению и звонкам… я могу даже писать их в фоне.  – Отлично. – Да не то чтобы… ты же понимаешь, что это статья? – Мартын, не смеши мою бабушку. Тебе лет с четырнадцати похер на подобные мелочи. – Я – это я. Но если меня поймают, то запросто выйдут и на тебя. Как в тот раз… – Тогда мы оба были ещё сопляками… много воды утекло. В общем, не отвлекайся – я на тебя рассчитываю. Немного, но на душе полегчало: всё-таки хорошо иметь способных друзей. Заправившись кофеином, Дима возвращается к работе, пока что больше похожей на учёбу – вроде подготовки к защите диплома, только не с надуманными цифрами и предприятиями, а вполне конкретными – и четверг плавно перетекает в пятницу.  Прошла уже целая неделя, как они вернулись после похищения. Гошик должен был пойти на занятия с понедельника. То есть с третьего сентября. А пятница – седьмое. Это день рождения Димы.  И всё же он намерен провести его в офисе.  Вернувшись после полуночи, Дима заставляет себя встать ровно в шесть, а в семь уже зайти в кабинет. Мама приезжает к девяти. В двенадцать она приносит кусок торта и коробку с подарком: запонки, да ещё и с полудрагоценными камнями… "Который век на дворе?" – Спасибо.  Бокал с шампанским остаётся стоять на столе, мама мнётся, но Дима уже пододвигает к себе толстую папку с отчётами за 2000 год, и скоро в кабинете раздаётся разочарованный стук каблуков и скрип прикрытой двери. "Мне не стыдно. У меня и правда нет времени." Да и какое веселье сразу после похорон? На которые, он, кстати, так и не попал… Стоит матери уйти, как в подставке оживает сотовый, но когда Дима видит, что звонит не Мартын – останавливает уже потянувшуюся руку.  Однако телефон продолжает звонить. И даже когда время ожидания истекает, и звон обрывается, уже пару мгновений спустя по кабинету снова разливается стандартная эппловская мелодия. Облизав губы и почувствовав вставший поперёк горла комок, Дима всё же касается зелёной иконки на экране, а затем включает громкую связь: – Что-то случилось? – Привет. Нет… то есть… у меня тут фотосессия завтра… завтра же суббота? Я просто подумал, что если ты не занят… – То что? – То захочешь… встретиться с нашим херувимом. – Спасибо, обойдусь. Возможно, у обычных людей суббота – и повод для развлекухи, но не у него. – Тогда… может, со мной? – Гошик… Снова этот странный комок, мешающий проталкивать слова сквозь горло. – А ещё мне надо поговорить с тобой кое о чём, Дим. Этот голос, он действует гипнотически. И когда затихает, его очень хочется услышать вновь. Но для этого и самому нужно что-то сказать… – Х-хорошо, – вздыхает Дима. – Где и когда?