Поздно
9 июля 2025 г., 07:25
Тюрьма встретила их вонью и смертью.
Эрик шагал первым. Он не скрывался. Если кто-то пытался остановить его — он проходил сквозь. Лицо было спокойно, но в глазах горел холодный огонь.
Камера семнадцать. Он знал это число. Повторял его в голове, как имя мёртвого.
Дверь была открыта. Не выбита. Просто приоткрыта — будто кто-то не успел закрыть её или решил, что уже не имеет смысла.
Он вошёл.
Тишина.
Пол был испачкан кровью. На стене — следы ногтей. Цепи валялись в углу, одна — со следом мяса на железе. Камень был тёплый, но не от солнца — от того, кто лежал здесь слишком долго.
— Лиан… — только выдох. Даже не слово — мысль, потерявшая голос.
Следов было мало. Слишком мало. Кто-то постарался. Они ушли не в панике, а с планом.
Он не нашёл ни одного личного предмета. Ни метки. Ни амулета.
Ничего, что сказал бы ему — здесь был Лиан.
Но он знал. Чувствовал.
— Господин? — подошёл один из его бойцов, вымазанный в пепле и крови. — Мы прочесали задние коридоры. Пленных нет. Охрана исчезла. Но… часть беглецов, похоже, ушли на север. Лошади не брали. Пешком.
— Там — лес, — Эрик кивнул. — В таком случае… они оставят след. Даже если не захотят.
Он развернулся, не дожидаясь вопросов.
Лес встретил их сумерками, туманом и обманчивой тишиной. Ни птиц. Ни зверей. Только шорох листвы — будто сама земля не знала, стоит ли дышать.
Эрик шёл первым.
Он чувствовал: здесь они были. Недавно.
Под одним из деревьев — кострище. Тлеющее. Почти незаметное.
Он опустился на корточки.
Провёл рукой над углями. Тёплые. Живые. Они ушли этой ночью. Может — всего пару часов назад.
Следы. Один — глубокий, уверенный.
Второй — легче. Идёт чуть ближе к центру. Осторожнее.
Вдвоём.
Не враги.
Он хотел верить, что один из них — Лиан.
Но второй?..
Он осмотрелся. Порыв ветра качнул ветви. У ствола дерева, почти у корней, что-то блеснуло. Металл?
Он потянулся, достал.
Кожаный шнурок, обгоревший по краям. На нём — маленький амулет в виде крылатой змеи.
Он знал его.
Это был подарок.
Лиану.
От него.
Давно. До войны. До боли.
Он вцепился в находку, сжал так, что костяшки побелели.
Он здесь был. Совсем рядом.
И ещё что-то… зацепилось за кору дерева. Как тонкая ниточка. Почти незаметная.
Он поднёс её ближе. Это была не ткань.
Это был шёлк. Живой. Ткань дышала — в ней пульсировала слабая дрожь, как от остатков магии.
Вышивка. Символ. Не язык. Узор, тянущийся внутрь разума, а не наружу.
И тут — внутренний отклик. Сердце дернулось. Тихо. Не больно.
Как будто что-то тёплое коснулось его груди изнутри. Как будто что-то родное, но неведомое, было здесь. Только что.
— Ты… — выдохнул он. — Кто бы ты ни была… ты связана с ним.
Он встал.
В руках — амулет Лиана и лента, пропитанная неземным теплом.
Больше не было сомнений. Он идёт по верному следу.
Он посмотрел вглубь леса. Ветер качнул деревья. Воздух дрожал.
Они были не просто беглецами.
Они были целями.
И кто-то уже охотился на них.
— Я иду, Лиан, — прошептал он. — И если ты думаешь, что я забыл тебя… ты ошибаешься.
Он убрал находки за пазуху.
И прошёл вперёд.
След — в стороне от двух остальных. Тяжёлый, но не неуклюжий.
Размашистый, почти хищный.
Шаги не вели от костра — они приближались к нему, но остановились за несколько шагов. Как будто тот, кто шёл, наблюдал. Скрывался. Не вмешивался. Ждал.
Эрик нахмурился. Опустился на колено, провёл пальцами по отпечатку. Глубокий.
Сильный человек. Уверенный. Но… не чист.
— Ты кто такой?.. — прошептал он. — Преследователь? Или падальщик?
Он встал, взгляд стал острее.
Кто-то идёт за ними.
Кто-то, кто не оставляет запаха,
но оставляет намерение.
Он сжал амулет Лиана.
И посмотрел в темнеющий лес.
В этот момент он понял: он не просто опаздывает.
Он может опоздать навсегда.
