Серый мир

Весна… Все цветёт и радуется. И только около серого камня всё как будто вымерло, затихло, покрывая такого же серого мехлинга серым термопокрывалом. Но под ним было холодно. Очень холодно. По спине бежали назойливые мурашки, как сказали бы люди. Окуляры влажнели, а мысли снова и снова возвращались к событию прошлого года… Кто-то скажет: «Прошёл уже целый год, а ты всё так же убиваешься! Прими это и живи дальше». А что делать, если не можешь принять? Что делать, если не хочешь мириться с застывшим под камнем дезактивом, настигшем стратега в рождение всей природы? Праул был здесь лишним. Серый среди цветных, мёртвый среди живых — ему тут было не место. Он должен был раскопать землю и прямо сейчас улыбнуться Джазу, доказать, что он тоже цветной и живой! Но земля неподвижна. Праул не хочет быть цветным. Он же всегда такой серьёзный: он любит чёрно-белые тона… Природа веселится, и ей невдомёк, что посреди рождения таится смерть. Об этом знают только увядшие кусты вокруг серого камня, Праул и Джаз. Остальные думают, что диверсант бросил партнёра на поле боя, оставил умирать среди врагов… Они будто думают, что Джаз не любил монохромного стратега. Плечей касается ветер, а Джазу кажется, что он чувствует ласковые и нежные поцелуи… Извиняющиеся, прощальные поцелуи. Будто Праул просит прощения, что не любит цвета, и что хочет остаться монохромным. Джаз потерпит. Пускай его партнёр останется таким, каким он хочет. Трещина на камне напоминает лёгкую редкую улыбку. Такая улыбка сулила хороший солярный цикл, очень хороший солярный цикл… А в голубом безоблачном небе диверсант видел ясную оптику своего возлюбленного. Всё вокруг словно впитало мёртвого в себя, слило с живым, и теперь невозможно было разобрать, где деактив, а где жизнь… Весна… Всё цветет и радуется. И где-то здесь радуется Праул — и плевать, что он не верил в перерождение… Оно существует, иначе Джаз не чувствовал бы партнёра в каждой травинке, в каждом ветерке, в каждой летящей по воздуху пушинке. Праул растворился в этом мире, в этом цветном мире вечной молодости и радости, но всё равно остался чёрно-белым… И только это, только понимание этого царапает Искру острым камнем. Стратег влился в природу, но он был лишним. Его здесь не должно было быть. Он должен был стоять рядом с Джазом и оплакивать потерю Оптимуса… Лучше Оптимус, чем Праул. Оптимус не был бы тут лишним: он цветной. Нет, стратега здесь быть не должно. И рассказать свои мысли некому. Никто не поймет, что Праул — лишний. Ха, они воспримут его за съехавшего и запрут у Рэтчета. А Джаз понимал, что Праул ждал его, и только его, и что только Джаз может понять, насколько Праул здесь лишний.