Поврежденные. Чумной Ворон

      — Кто-то спугнул его или что-то пошло не так? — проговорил Джон, делая выводы у себя в голове.       — Чтобы нанести столько ударов ножом, у преступника хватило времени. А чтобы засунуть в неё член — нет? — Кайл встал с колена, — знаете, вообще-то человек — это не подушка, мышцы, кости. Чтобы нанести столько ударов и каждый из которых прошёл вовнутрь, нужно больше времени, чем среднестатистическому дрочиле кончить.       — Джон, что ответишь? — Сэм посмотрел на напарника, подняв брови, избрав роль судьи в споре между криминалистом и детективом.       — Это не соревнование, — отмахнулся Джон.       Сэм уже собирался уходить, бросая напоследок любимую реплику:       — Позвони, если что.       — Вы ещё самого главного не видели, — улыбался Кайл. — Наш маньяк оставил послание.       Он указал на противоположную стену. Там красовалась еле заметная надпись на красной кирпичной кладке: «Урок № 2».       — Что это? Это оставил преступник? — удивился Джон, подойдя поближе, чтобы лучше рассмотреть надпись.       — Это кровь? — приглядевшись, спросил Сэм.       И действительно: на шершавой стене, изрисованной многочисленными граффити, красовалась надпись «Урок № 2» со струйками стекающей крови внизу каждой буквы и цифры.       — Да, это кровь. Скорее всего, нашей жертвы. Если только преступник не носит с собой бутылку из-под газировки, до краёв наполненной чей-то кровью. Что маловероятно, — ухмыльнулся Кайл. — Судя по всему, он убил её и после написал это здесь. По надписи можно понять, что наш преступник совершенно среднего роста, грамотный и аккуратный, если исходить из почерка.       — Сэм, находили ли подобные надписи на месте первого убийства? — спросил его Джон.       — Нет, я точно уверен, — покачал головой напарник. — Я приказал офицерам прочесать всё место преступления, и никаких новых улик не обнаружено. Если только кто-то не схалтурил. Этих собак нужно периодически пинать, чтобы они хоть что-то делали.       — Нужно будет вернуться туда и прочесать ещё раз.       — Сделаем, — уже набирая номер телефона лейтенанта Роджерс, проговорил Сэм.       — А что в баре? Свидетели или зацепки.       — Извини, Скуби, я не детектив, моё дело — это вскрывать, — пожал плечами Кайл.       Сэм уже договаривался с лейтенантом Роджерс о том, чтобы направить группу патрульных для более тщательного изучения места убийства первой жертвы. Кайл Джонсон продолжил осматривать тело мертвой девушки, поворачивая её окровавленную голову то вправо, то влево, и что-то высматривая за ушами. Решив не терять времени, Джон двинулся обратно сквозь толпу, через улицу, к полицейскому фургону, припаркованному рядом с корветом напарника.       За фургоном располагался бар под названием «Мёртвый Ангел». Какое подходящее название для этого места.       Внутри оказалось темно и пусто. Для посещений бар оказался закрыт, о чём говорили многочисленные стулья, поставленные на столы, и табличка на входе. По бокам на стенах располагались гравюры, выполненные в стиле эпохи возрождения. По левой стороне изображены демоны, черти и прочие исчадие ада, а по правой, соответственно, ангелы, купидоны и иная живность из рая. Объяснялось это просто. Левая сторона для курильщиков, а правая — для некурящих. Обмен воздуха при этом обеспечивался мощной вентиляцией.       К вошедшему и любующемуся картинами на стенах детективу спиной стоял человек. Он что-то мусолил в руках, даже не обращая внимания на гостя.       — У меня был брат, — вдруг заговорил он тяжёлым и хриплым басом, не поворачиваясь и продолжая заниматься своими делами, как будто у него глаза на затылке.       Джон молчал.       — Он болел. Тяжёлая степень аутизма. Так говорили врачи. Он не общался ни с кем, кроме нашей мамы, — продолжал незнакомец. — Он нарисовал эти картины. Врачи говорят, что это болезнь, а я называю это божьим даром.       — Что случилось с вашим братом? — наконец заговорил Джон, проявив интерес.       — Его нашли в реке. Избитого и с привязанным к ногам мешком с кирпичами. Кто-то убил его и никудышно избавился от тела. Его убийц не нашли. Полицейские сказали, что его запытали до смерти. Люди не любят, когда другие отличаются от них, детектив. Они становятся жестокими, словно дети, издевающиеся над хромой собакой.       — Откуда вы узнали, что я детектив?       — В моём баре прошлой ночью находилась убитая девушка, — продолжал вещать человек, не поворачиваясь. — Полицейские посещали меня, настала очередь детектива, разве я не прав?       — Правы.       Человек поставил на стол массивный стакан из-под пива, который всё это время натирал тряпкой до блеска, и развернулся. Это тучный мужчина, средних лет. Лысый, в кожаной куртке без рукавов. Почти всё его тело, которое не закрыто одеждой, покрывали разнообразные татуировки, с тематикой ада. Во лбу красовались два металлических рока. Пирсинг во всех местах — в которых только можно и нельзя. С таким внешним видом и при таком освещении он сам походил на одного из демонов с картины по левую сторону.       Он сел на стул.       — Говорю сразу, детектив, я люблю свой бар. Я душу в него вложил. Тут есть частичка души моего брата. Я сейчас скажу банальные слова, в которые вам придётся поверить, — проговорил он. — Я ничего подозрительного не видел и ничего не знаю. Девушка сидела в том углу одна. Пила пиво, две фирменные кружки. К ней никто не подходил и не разговаривал, она просидела около часа и ушла. Ни один посетитель не отправился за ней вслед. Вы не там ищите убийцу.       — Она часто посещала ваш бар? Всё-таки она была студенткой.       — Сара? — поднял нататуированные брови хозяин бара. — Бывала иногда. Она работала случайной проституткой.       — Это как? — удивился Джон.       — Ну, она ходила сама и не занималась этим постоянно. Лишь тогда, когда залезала в долги, — пояснил мужчина. — Она скрывалась, боялась наказания со стороны местных сутенёров и девочек.       — Значит, у них был повод расправиться с ней, — покачал головой детектив.       — Ни один сутенёр или проститутка не сделал бы с Сарой то, что с ней сделали. Вы опять не там копаете, детектив.       — Это уже моя забота, — Джон повернулся, собираясь уходить, — а где, интересно, мне нужно копать?       — Храни вас бог, детектив, — пробубнил хозяин бара еле слышно. — Храни вас бог и пусть даст вам сил.       Джон вышел из бара на улицу, так и не получив ответа.       — Ну что? — спросил его не пойми откуда взявшийся Сэм Паркер.       — Я думаю, бар — это тупик, — детектив обернулся и ещё раз посмотрел на вывеску «Мёртвый ангел». — Просто чувствую, что это тупик.       — Ясно.       — Нужно найти и допросить каждого сутенёра и каждую проститутку в этом районе и близлежащих тоже.       — Что, переспал с девочкой и снова зачесалось, а ты забыл, как её зовут? — засмеялся Сэм.       Похоже, этого человека трудно выбить из саркастического, весёлого настроения хоть чем-то.       — Сара подрабатывала нелегальной проституткой, — Джон, сказав это, немного подумал и добавил: — Если так можно сказать.       — Понял.       — Нужно опросить всех. Родственников, друзей, знакомых погибшей девушки, — продолжал Джон говорить с напарником, но с виду это выглядело, как будто он беседовал сам с собой. — Найти связь с предыдущей жертвой, Амелией Блонски. Понять, что означает это послание маньяка. Почему Сара не изнасилована?       — Работы по горло, — присвистнул Сэм.       Джон поднял глаза, как будто забыл о его существовании.       — Ты прав. Похоже, наши самые худшие прогнозы сбылись, и это серийный маньяк, — выдохнул Джон.       — Трупы и таинственные надписи кровью. Очередной психопат-злодей в маске? — почесал затылок Сэм, осматривая всю братию, собравшуюся здесь из-за убитой девушки.       — Психопат — это да, но необязательно злодей, — покачал головой Джон. — Пока мы не поймём, с чем имеем дело, ни пресса, ни кто-то либо другой ничего не должны разнюхать об этом.       — Понял.       — Я серьёзно. Не надо болтать в клубе по покеру об этом, — пригрозил ему пальцем Джон.       — Я могила, — проведя по губам, словно застёгивая их на замок, поклялся Сэм.       — Ладно, поехали, ещё много работы.       — Слушай, Джон? — голос его напарника как-то странно изменился.       — Что?       — Наша смена заканчивается, — посмотрев на невидимые часы, проговорил Сэм. — Может, по пиву?       — Нет, — отрезал Джон.       — Слушай, ты недавно спрашивал меня про Адама Рида, моего бывшего напарника, — открыв дверь корвета и замерев, проговорил Сэм.       — Да.       — Я ответил, что совсем не знаю его. Не знаю, каким он был человеком. Мы так же работали вместе, расследовали дела, а мне даже нечего рассказать об этом парне, — Сэм захлопнул дверь машины. — Я не хочу, чтобы ты или я такое говорили друг о друге, в случае чего, понимаешь, Джон?