Hymns For the Missing

Песня: Hurts "The Crow"

You know that he came to break your heart But, oh, when he moves you fall in love again...

За окном - мрачная завеса проливного дождя. Сумерки уже давно загустели, став почти физически осязаемыми, погрузив город во тьму. Иногда кажется, что эта тьма непреодолима, её невозможно пройти, от неё нельзя избавиться. Её можно резать отполированным до блеска зазубренным лезвием охотничьего ножа. Её можно ощутить на ладонях. И даже держать в руках. Но преодолеть, одержать над ней победу – нереально для простого смертного. Ты лежишь на разобранной, смятой постели в своей комнате, и слушаешь, как крупные капли отбивают по подоконнику ритм, понятный одной лишь ночи. Даже ты не можешь до конца понять его. Хотя дождь уже давно стал для тебя почти родной стихией. Ведь каждую ночь ты чувствуешь его в своей душе. Дождь не может идти вечно. Это утверждение давно потеряло для тебя смысл, как и саму свою суть. Каждый вечер в твоём сердце сгущаются тучи. Когда ты видишь, как он собирается. Надевает чёрную футболку и чёрные джинсы. Укладывает выжженные пергидрольным осветлителем волосы. И кидает на тебя мимолётные взгляды. В его глазах даже проскальзывает порой сожаление, но оно настолько призрачно, что ты с каждым разом всё чётче осознаешь, что тебе это лишь кажется. Он не сожалеет. Он просто делает то, что хочет. То, что ему нравится. Каждый вечер он расправляет свои чёрные крылья. Для того чтобы покинуть тебя. Каждый вечер ты клянешься, что это в последний раз. Что ты больше не простишь его. Не примешь. Он мучает тебя, твоё сердце, пронзая и терзая невидимыми взору когтями. Он – Ворон. Который так любит видеть твою боль. Но он всегда возвращается. Под утро, опьянённый прошедшей ночью, проведённой в неизвестной тебе компании. Он всегда возвращается к тебе. Потому что не может иначе. Он упивается своей властью над тобой. Упивается тем, что разбивает тебе сердце. И ты знаешь, что это – главная причина, по которой он каждый раз устраивается рядом с тобой на измятой простыне и горячо выдыхает в шею тихое «Прости». У него холодные руки, и ты непроизвольно вздрагиваешь и задерживаешь дыхание, когда он проводит длинными пальцами по твоей щеке, безошибочно угадывая на коже высохшие дорожки слёз. Слёз, что ты в очередной раз не смог сдержать. Он едва ощутимо касается губами твоего лба, безмолвно обещая, что выведет твою душу из тьмы, в которую сам её отправил. Что будет принадлежать только тебе. И ты снова веришь ему. Чувствуя биение его сердца сквозь чёрную футболку, пропахшую чужим парфюмом и дымом ментоловых сигарет. Ты вновь признаешься себе в том, что любишь его. Безнадежно. Отчаянно. Больно. Он проникает под твою кожу, заполняя каждую клеточку твоего тела. Голова кружится, и ты теряешь связь с реальностью. Ты понимаешь, что даже позволишь ему приставить пистолет к своему виску. Зная, что его рука не дрогнет. Зная, что это не растопит его холодное сердце. Ты позволяешь своей душе медленно умирать в его объятьях. Смотря в его глаза, ты уверен, что видишь в них отражение его души. И лишь когда он в очередной раз уходит, осознаешь, что это не так. У него яркие глаза. Но душа его черна. В ней царит непроглядный мрак, который затягивает тебя в свой омут, не давая никакой надежды на то, что когда-нибудь ты сможешь выбраться. Тебя страшит лишь одно. В глубине истерзанной им души, ты знаешь, что однажды он уйдёт. Когда выпьет тебя до конца. Когда разрушит до основания. Когда его чёрные крылья затмят для тебя солнце. И ты клянёшься себе, что будешь сильным. Что будешь держаться до последнего вздоха. Лишь бы он остался рядом с тобой.