Прощай, Кэт. До встречи, Данте.
12.13.
26 сентября 2020 г. в 12:22
Затишье перед бурей.
Сгинь в сторону, выродок.
Редкие, беспричинные стычки.
Какого хера лезешь ко мне?
Данте понять не может.
Все еще сопляк-недоносок.
Игнорируют, сволочи.
Лежит на траве — спрятан от общества. Привычно смотрит вверх. Небо слишком ясное. Облаков нет. Птиц — тоже.
Вечное спокойствие вымораживает. Что за нахер?
Он, блять, существует.
Рядом колонны и сетки.
Данте было семь — он не видел мира за их пределами.
Сейчас — ощущает приближающую свободу кончиками пальцев. Еще чуть-чуть — в руках сожмешь крепко-крепко и улизнуть больше не дашь.
Чувствует — что-то не так.
И где она?
Знает — в комнате никого нет. И не будет до позднего вечера.
Иногда Данте кажется, что в соседнюю комнату возвращается совсем не Кэт, а ее прошлое подобие — то неизвестное в первую встречу.
Вместо нелепой картины теперь ничего не скрывает связную дыру в стене. Серый бетон неровно выводит темноту. Абсолютное ничего.
Его не трогают.
Но Данте не слепой.
И слышит больше дозволенного.
— Херова тугая дырка!
Данте вздрагивает из-за крика и врывается в кабинет. Следил — выбивал — информацию.
Желаемого добился.
Вот только смотрят на него широко открытые (уверен, что мертвые) малахитовые глаза. Черных глазниц не видит, но дышать перестает — пухлые бледные губы залиты кровью. Не хрипит, не хватается за исполосованное горло.
Данте открывает рот в немом крике.
Демоны замолкают навсегда.
Сжимает дрожащими руками рукоять и заводит тяжелый меч за спину. Спотыкаясь о сломанную ногу, тащится к воротам.
Ломает их. Дышит так, будто почувствовал иной воздух. Идет навстречу новому дерьму в жизни.
Оглядывается.
Где-то там — отдельные куски колонны, завалившие тела падальщиков. Рядом — никого и ничего. Лишь кулон, согревающий шею, и лишь меч, исчезающий во свете шрама.
Данте сжимает губы и смотрит вниз, растирая кулаками глаза до красноты.
Последний раз.
Кэт беззвучно кричит в пустой комнате.
Этажом ниже неподвижно лежит ее тело.
Не хочет возвращаться.