Прошлое
Дуло направлено на мою грудь. Я смотрю на Босса. Жду выстрела. Жду конца. Лицо мужчины спокойно, взгляд пронзает меня насквозь. Почему он не стреляет? Любой звук кажется чересчур громким в накаленном до предела воздухе. Тикают часы. Один из шизов за спиной шмыгает носом, другой чешет голову. На лице Босса впервые, хоть и еле заметно, мелькает эмоция — легкое удивление. Усмехается только уголками губ. — Оставьте нас одних. Зачем? Что происходит? Никто не возражает. Все выходят. Как только дверь за их спинами затворяется, Босс опускает оружие. — Значит, не боишься смерти? К чему это? Неужели передумал меня убивать? Или тянет время? Или ему необходим страх жертвы для удовлетворения от убийства? — Я к ней готов, — медленно произношу я. Босс задумчиво хмыкает. — В большинстве своем, каждый шиз прошел через ад, но ты словно, кроме этого, побывал на войне и к тому же проиграл, — он внимательно рассматривает оружие в руках и кладет его на стол. — Люди боятся смерти, даже если смирились с ней. Но только не ты. Ты ее не только не боишься — ты ее желаешь. Отличная дедукция. Но зачем он анализирует меня? Зачем снова тянет время? Он встречается с моим взглядом и усмехается. — Как я сказал ранее, я уничтожаю своих врагов. Но я не уверен, что ты мой враг. Так что пока я не собираюсь тебя убивать. Пока, — он достает сигареты и закуривает. — Расскажи мне свою историю, Ньютти.Настоящее время
Маленькие деревянные дома среди деревьев и цветов, пустые улицы и мирная атмосфера — именно таким я представлял себе Нью-Лэнд. Бывало вечерами в Глэйде мы фантазировали, где будем жить, когда выберемся, и я мечтал провести остаток жизни в таких условиях. Главное: спокойная жизнь без ПОРОКа, экспериментов, гриверов и страха смерти. И теперь в Нью-Лэнде я смогу, наконец, обрести подобную жизнь. От этой мысли теплеет в груди, я не сдерживаюсь и улыбаюсь. У меня, наконец-то, будет дом и мирная жизнь с моей семьей… Я прохожу по улице, оглядывая дома. Странно, нет никаких признаков жизни. Где все? — Ньют! Минхо?! Я резко оборачиваюсь. Он. Все такой же: с короткими торчащими ежом волосами, со сверкающими глазами и широкой улыбкой. Сердце сжимается, к горлу подступает комок. — Минхо, — шепчу еле слышно. Я и не замечаю, как оказываюсь рядом с другом и обнимаю его. Напряжение, преследующее меня с самой клиники, спадает, словно я вернул часть себя, без которой не мог жить и дышать полноценно. Теперь я точно уверен, что друг жив, что он в порядке, и, что если что-нибудь случится, он будет рядом, как и раньше — прикрывать мой тыл. — Зачем ты пришел? Я замираю. Что? Вопрос Минхо выводит меня из равновесия. Я отстраняюсь от него, отступаю. Что он имеет ввиду? — В смысле «зачем»? Друг пожимает плечами. — Я думал… — я начинаю, но голос срывается. Я неожиданно понимаю, что, не сомневаясь, считал, что он ждет моего возвращения, что я ему нужен. Но так ли это? Очевидно, что нет. Конечно! Конечно, друг не смог забыть нашей последней встречи. Я прогнал его, как тех ублюдков из ПОРОКа! Он вычеркнул меня из своей жизни и забыл. Да и зачем ему я со своим грузом прошлого? — Ты по мне вообще…? — я снова не заканчиваю, встретившись с равнодушным взглядом. Он вновь пожимает плечами. — Поначалу я злился на тебя, а потом… не знаю, понял, что должен жить дальше и забыть тебя. Ну, и забыл. «Забыть тебя»… «Забыл»… Невесело усмехаюсь своему идиотизму. То теплое чувство в груди, что возникло при виде друга, растворяется в тупом онемении. Я все еще не могу поверить, что пофигизм Минхо в конце-концов распространился и на меня. — Понятно… — Как, кстати, у тебя дела с башкой? Я слышал, что все шизы сходят с ума. Ты тоже? — Что? — Ты псих? Нам здесь психи не нужны. «Психи не нужны». Неужели, ему совсем плевать на меня? — А если так, прогонишь меня? Он смотрит на меня долго и пристально и совершенно серьезно отвечает: — Если потребуется. То равнодушие, с каким он говорит, бьет по мне больнее, чем сами слова. Минхо не из тех, кто легко притворяется — его лицо всегда выражает то, что он думает. И сейчас я прекрасно вижу, что ему реально плевать на меня. Не могу поверить… — Ну, так что? Ты псих? Вспоминаю кошмары, галлюцинации о Боссе, бессонницу и вечно присутствующий страх чего-то, нависающего надо мной, как черные, тяжелые тучи. Я не псих. Пока нет. Но и оставаться здесь я тоже уже не хочу. — Нет. Но какая разница, я все равно ухожу. Минхо удивляется. Только удивляется. — Уже? Тянет и рассмеяться, и наорать на него, но я только разворачиваюсь и… вижу Томми. Он стоит недалеко напротив меня. Невольно вспоминаю нашу последнюю встречу. Я хотел его убить. А он… он выстрелил. По моей просьбе. Но все же, я не могу перестать ощущать страх. Сердце ускоряет ход, ладони потеют. — Привет, Ньют. Это я, Томас. Узнаешь? «Узнаешь»? С чего я его не узнаю? — Привет, Томми. Весь его вид выдает напряжение и настороженность. Неужели тоже боится меня? Боится, что я псих? — Зачем ты здесь? — в его голосе проскальзывает отвращение. Я ему отвратителен?! Но почему? Я нашел их, пробрался через эти чертовы посты ПОРОКа, а они только и делают, что спрашивают «зачем»! Разве это не очевидно?! Разве они не поступили бы также? — А ты сам как думаешь, Томми, зачем?! Я вернулся к вам! К своим друзьям! — Да? — он долго смотрит на меня и задумчиво тянет: — Сейчас ты вроде нормальный. — Ну да, типа того. — Как ты выжил? — Меня ПОРОК вылечил. Он морщиться в еще большем отвращении. — Теперь ты с ПОРОКом? Что?! — Нет! Качает головой. — Лучше уходи, Ньют. Тебе не место среди нас… ты и сам знаешь. Я знаю, что он прав, но все равно выхожу из себя. Уж не ему говорить мне, где я лишний! Я его постоянно поддерживал, шел за ним как последний идиот, куда бы он не повел. И теперь он говорит мне, что я среди них лишний! — Ты прав! Мне не место среди вас! Я же был шизом! И пошла нахрен наша дружба! — я разворачиваюсь, чтобы уйти, но меня останавливает низкий мужской голос: — Убей их, Ньютти. — Заткнись! — С кем ты разговариваешь? — голос Томаса теперь еще более отстраненный, чужой. — Ни с кем. — Ты не думал, что проще было бы умереть? Я медленно поворачиваюсь обратно. — Что? — Сейчас ты снова один. И снова на грани сумашествия. И рядом только Босс. Я виноват, я знаю. Я должен был закончить дело — убить тебя. — Я больше не шиз, Томми. — Так ли? Я могу покончить с этим. Сейчас, — он достает пистолет. — Я не шиз. — А это что-то меняет? У тебя никого нет. Ты один на один с безумием. Я могу помочь. — Нет, — невольно отступаю. Странно, но именно сейчас больше всего на свете мне не хочется умирать. — Нет?! — он неожиданно переходит на крик, лицо искажается гневом и ненавистью. Его руки дрожат, от чего дуло скачет от моего лица на грудь и обратно. — Нет?! Мы похоронили тебя, Ньют! Я убил тебя! А теперь ты приходишь и снова разрушаешь нам жизнь! Ты забыл, что ты сделал? Забыл, как прогнал нас?! Забыл, как убивал людей?! Забыл, как просил меня тебя убить?! ТЫ! ЗАСТАВИЛ! МЕНЯ! УБИТЬ! ТЕБЯ! А я считал тебя своим другом! Но ты нет. Поэтому ты попросил меня, а не Минхо! Я не был тебе другом! Я тебя ненавижу! — И готов убить меня? Томас резко вдыхает и берет себя в руки. — Да, — спокойно произносит. И стреляет. Я резко просыпаюсь. В ушах все еще звучит выстрел. Сердце колотится с невероятной скоростью. — Что случилось?! — со второго этажа слетает Ким, взъерошенный после сна в смешной пижаме в горошек. Он быстро оглядывает комнату и останавливает взгляд на мне. — Ньют, ты в порядке? Сон снова был до жути реалистичным и убедительным. Что если Минхо, правда, меня забыл? Что если мое возвращение все только испортит? Почему я вообще решил, что я им нужен? Они уже смирились с моей смертью и живут дальше. А если я появлюсь… — Ньют? — Кошмар приснился. Хмурится. Подходит чуть ближе, и, видимо, даже не надеясь на положительный ответ, спрашивает: — Хочешь поговорить? «У тебя никого нет». Я не уверен, что это поможет, но понимаю, что сейчас Ким реально единственный, кто у меня остался. И ему я могу доверять. — Мне снился Нью-Лэнд. Парень удивляется — похоже, не сразу понимает, что я все-таки решил поделиться с ним тем, что меня мучает. Он подходит и садится рядом. Я тихо продолжаю: — Ким… я больше не хочу туда…Прошлое
Кажется, пока я рассказывал, Босс выкурил целую пачку сигарет. Я не знаю сколько прошло времени, но ему была интересна каждая деталь эксперимента ПОРОКа, каждая сказанная ими фраза, иногда, он даже спрашивал про выражение лица. Он реально думает, что я мог все это запомнить до таких мелочей?! — Тебе не позавидуешь малой, — тянет он, машинально потирая ожог на руке. — Даже детство шиза слаще покажется. — И что? Это значит, что ты меня не убьешь? Снова усмехается и вопросительно поднимает брови. — Тактичности тебе не занимать. Фыркаю. Если это про обращение на «ты», то после подробного рассказа о моем прошлом я заслужил менее формальное общение с ним. Все-таки я не был обязан все ему рассказывать. К тому же я до сих пор не понимаю, почему поверил ему и поведал всю историю. Босс медленно тушит сигарету и отвечает на мой вопрос: — Нет, прости, Ньютти, но в этом деле я не буду твоим благотворителем. Придется тебе умереть в другой раз и от других рук. Но я тебе дарую иной подарок. Похоже, я уже начинаю привыкать к его пафосной речи, но все равно подбешивает. — Какой? — Возможность отомстить ПОРОКу, — в глубине его глаз загорается безумный огонек, характерный всем шизам, но редко проявляющийся у него. Сердце пропускает удар. Он серьезно? Как он может отомстить ПОРОКу? — Как? — Что тебе известно о Денвере? При чем здесь Денвер? — Город, где живут иммуны и здоровые? — Верно, так задумывалось. Огромные стены защищают от шизов. Постоянный контроль за населением ликвидирует возможность распространения болезни. Надежное убежище для здоровых. Поначалу этому городу удавалось сдержать за стенами Вспышку. Он твердо стоял и процветал… Но у рыбы начала гнить голова, а с ней и все тело, — чем дальше Босс говорит, тем сильнее ощущается его ненависть и ярость, и тем больше проявляется шиз внутри него. Выражение эмоций становится ярче, а речь громче. — Заболел кто-то из верха, кто-то из ПОРОКа, — голос становится угрожающе-тихим. — Были ли предприняты меры? Нет! Не царское это дело в Приюте век доживать! Они притихли, как крысы в своих норах, запаслись анальгетиками и стали ждать, когда изобретут лекарство, или когда достигнут такой стадии болезни, что им станет без разницы — жить в хоромах или в сточной канаве! Болезнь распространялась, и распространяется по сей день. Денвер больше не защищает здоровых от больных — теперь он только представляет угрозу для всех прибывающих туда здоровых. Но власти продолжают высылать больных сюда — в Приют! Мы живем в нищете и грязи, когда они, все те же носители Вспышки, продолжают купаться в роскоши и заражать здоровых! Эмоции мужчины подпитали мои — во мне кипит ненависть. Возможно, я полный идиот, но верю Боссу. Но, ведь, это так похоже на ПОРОК: сидеть где-то за экраном, пока кто-то мучается и умирает прямо у тебя на глазах. Им плевать на всех, кроме себя. И я не удивлюсь, если сейчас в Денвере из-за них умирает тысячи невинных людей от Вспышки. Небось они оправдываются тем, что без их правления город развалиться на части, и им плевать, что из-за них он сходит с ума. — Я вижу, что ты меня понимаешь, Ньютти. Я вижу в тебе верного союзника. ПОРОК зашел слишком далеко, и их пора остановить. Они пытают и убивают детей, ставят опыты над иммунами и обращаются с больными, как с грязью… Я работал на них! Отдавал всего себя! Вытаскивал их иммунные задницы из огня! И чем они мне оплатили?! Я буду медленно подыхать здесь, пока они владеют всеми благами цивилизации, скидывая нам крошки с царского стола! Он закрывает глаза и делает глубокий вздох. Удивительно, как быстро ему удается взять себя в руки. Вскрывает новую пачку сигарет и закуривает, предлагает мне, но я отказываюсь. Невозмутимо пожимает плечами и продолжает: — Я собираю войско, чтобы пойти штурмом на Денвер. Мы возьмем над ним власть, очистим его от грязи, изолируем здоровых, если остались таковые, и сами будем решать, куда девать больных, перешедших Черту. И я предлагаю тебе присоединиться, Ньютти. Ты прошел через испытания, которые никому из нас и не снились. Ты знаешь ПОРОК лучше каждого из нас. Ты прирожденный лидер и тактик. ПОРОК в лабиринте сам себе создал самого страшного врага. Ты и я сможем завладеть Денвером. А потом мы пойдем штурмом в самое сердце ПОРОКа! В администрации мы раздобудем местоположение каждого штаба ПОРОКа и уничтожим их. Пора покончить с ними. Ты со мной, Ньютти? Меня тянет выпалить «да», но я одергиваю себя. Почему я ему верю? Почему, как ребенок, сижу с открытым ртом и заглатываю каждое слово? Что если он тоже обманывает меня? Босс молчит, наблюдает за мной, и я ловлю себя на мысли, что доверяю ему. Он не из ПОРОКа — он не будет лгать мне, чтобы внедрить очередную Переменную. И у нас общий враг. Он не меньше меня ненавидит ПОРОК и хочет его уничтожить. Так, может, вместо того, чтобы сдаться и дожидаться своей смерти, мне следует выступить против ПОРОКа? Отомстить ему за смерти друзей? — Я не тороплю тебя, Ньютти. У нас еще есть время, но не так много, как хотелось бы… — Я согласен. Босс в одобрении кивает и улыбается. По крайней мере, я с уверенностью могу сказать, что не вижу и не ощущаю от него притворства и лжи. — С первой секунды нашего знакомства, я почувствовал, что твое появление не случайно, Ньютти, что судьба свела нас. Ты именно тот, кого нам не хватает для штурма Денвера. Я обещаю, мы с тобой отомстим за твои мучения и смерти твоих друзей. Мы отомстим. Может, он приукрасил свою речь судьбой и преувеличил мою уникальность. Может, и так. Но я согласен с ним в одном всей душой — мы отомстим ПОРОКу.