В моментах. Слеш-сборник

***

Что по утрам поет тебе будильник измученный? Измученный будильник наверняка измученному тебе. Кажется, время просто такое: быть счастливым не принято. Это попсовое что-то или рок, от которого поднимаются еще по этажу во все стороны? А может, вообще какие-нибудь петухи заводских настроек? Ты открываешь глаза — какая первая мысль? Ты вспоминаешь о тех, с кем просыпался когда-то в своей постели? Понимая, что их истории — больше не о тебе. Завтрак из овсянки с таблетками, иногда балуешь себя бутербродами, смотришь в окно. Наверное, куришь. Бросить хочешь, но не знаешь ради кого. Пальцы сжимают подоконник, кружится голова не то от недосыпа, не то от покореженных нервов, не то от всего сразу. Ты не веришь людям, но берешь телефон. Тебе надо хоть что-то чувствовать. Где-то на другом конце города или, быть может, даже страны я уворачиваюсь от хлопьев первого снега в лицо, он так и норовит целовать щеки, отпечататься каплями, замершими на ресницах. Спешу на работу маршрутками, попутно рюкзак проверяя на застегнутость карманов — ты просил. Это забавно. Не выспались оба. Сообщение интернетом быстро долетает, а вот письма мои тебе все еще в пути. «Доброе утро. Как ты?» Сотни и тысячи людей проносятся мимо, мысли их (во многом тревожные) можно почувствовать кожей. Набираю ответ. «Не так, как хотелось бы. Ты?» «А как бы хотелось?» Рассказать тебе — значит, признаться. Значит, сорваться с намеченного пути, опрокинуть подвешенность, определенность провозглашая... А реальность наша немного другая. И я терпеливо прошу ее сделать наоборот. «С кружкой чая, в тишине и твоими мыслями обо мне». Ты все еще с трудом веришь, в глазах читая лишь голую искренность, но я даю время. Смотри. Начинается новый день. И я в нем все еще есть.