Остатки чернил.

      Мне говорили: «Любовь слепа.»       Но я вижу тебя в густой толпе.       И даже когда остаюсь одна чувствую: «Мы на одной земле.»       Мне говорили: «Любовь глупа.»       Я диктую тебе сюжеты книг…       Пушкин, Брэдбери, Блок, Дюма…       Стопкой сложены у орбит.       Мне говорили: «Любовь—туман. Мрачный, бледный, с кошмаром схожий.»       Почему без тебя эта жизнь—обман, так на маленький Ад похожий?       Мне говорили: «Любовь не спит. Там в ночи шевелятся тени.»       А меня сейчас в дикий сон морит: подо мной ведь твои колени.       Мне говорили: «Любовь—огонь. Он ранит до пятен в лицах.»       Мне от тебя лишь тепло порой, как на солнце бывает птице.       Мне говорили: «Любовь умрёт. В три года исчезнет твердь.»       Почему же с тобой эта жизнь—полёт?       А без тебя так прекрасна смерть?       Мне говорили: «Любовь лишь страсть. Она прячет порок на губах.»       А с тобой поцелуи—сласть. Мы их прячем в чужих домах.       Мне говорили: «Любовь—психоз. Он нам съедает рамки.»       Почему от тебя, как от белых роз, пахнет спокойствием в парке?       Мне говорили: «Любовь—гроза. Она к нам идёт издалека.»       У меня из воды лишь в глазах слеза и белые милые облака.       Мне говорили: «Любовь—скандал. И нужно уметь себя защищать.»       А у меня с тобой от всего привал и я очень люблю с тобой молчать.       Мне говорили: «Любовь—гора. Нужно взбираться туда до мору.»       Почему же с тобой это всё—игра?       Где я сломаю любую гору?       Мне говорили…       Знаешь, забудь.       Думаю, всё здесь и так понятно.       Если любовь—это маленький путь…

Можно к тебе обратно?..