Дым

*** Джон, кажется, забывает, что обсуждение возникшей ситуации вообще случилось. То есть, наблюдать за дурными привычками Скольда он продолжает, как и предоставлять звуковое сопровождение, но ничего не выводит из математических аксиом. Тим решает… освежить Джону память. Теперь ему интересно, что все-таки может получиться в результате. — Я курить, ты идешь? Тим уверен, что Джон ответит утвердительно, несмотря на то, как он выглядит в момент озвучивания вопроса — а выглядит он витающим в инопланетных облаках, так как в руках у него гитара. Так и получается, и гитара остается в руках Джона и тогда, когда Тим ведет его почему-то к автобусу. К счастью, пустому. Тим пропускает Джона впереди себя, открывает пачку и закрывает дверь. Возможно, ее стоит запереть. — Шесть, — говорит вместо этого Скольд, стоя посреди автобуса и показывая Джону содержимое пачки. На которое Джон даже не смотрит. Джон уже играет. Тим прочищает горло. — Ты сказал, что надо минимум пять подряд. Шесть хватит? Увлеченный музыкой варан наконец поднимает голову и мельком взглядывает на него. — Возможно. И улыбается. Возможно, дверь автобуса стоило запереть с другой стороны. Возможно, Тиму не только интересно, что может получиться в результате. Возможно, он немного… расстроен, что до сих пор не получилось ничего. Возможно, кое-что получалось у него сольно. Как только Скольд щелкает зажигалкой, делая первую затяжку, чрезмерно взлохмаченный варан начинает пристально наблюдать за ним. Не забывая, впрочем, что-то постоянно наигрывать. Чертова гитара. Тим снова затягивается, слегка сжимая губами фильтр. — Я все еще не возражаю, — уведомляет он внимательно следящего за выдыхаемым им дымом Джона. — Ага, — Джон кивает, не переставая перебирать пальцами. Чертово кантри. Пепел собирается на кончике сигареты, угрожающе свисая с нее, и Тим оглядывается по сторонам, пытаясь сымпровизировать себе пепельницу. Джон таращится на него словно завороженный. — Мм, — произносит Джон довольно мелодично, когда Тим стряхивает столбик пепла в крышку из-под баллончика взбитых сливок. Тим перебирает пальцами, перекладывая сигарету между указательным и средним, средним и безымянным, поднося ее к губам. Густой белый дым скрывает от него наблюдающие за ним однозначно желтые глаза. — Покажи, — вдруг подает голос Джон, вырывая его из размышлений про гигантских ящериц, когда он опять собирается избавиться от столбика пепла на сигарете. Чертов Джон. Скольд делает два шага к нему поближе, стряхивает пепел в крышку и демонстрирует ее. Ее — и каждое свое движение. Скольд докуривает и тушит сигарету об дно крышки, поворачивая кисть. — Еще, — говорит Джон. Чертов Джон. Тим засовывает еще одну сигарету в рот, нарочито медленно вынимая ее из пачки, не спеша проводя большим пальцем по колесику зажигалки. Тим выдыхает дым и облизывает губы, к которым теперь приковано все внимание его музыкально озабоченного наблюдателя. Джон тоже облизывает губы. — Вот так — красиво. Чертовы заявления. — Так? — спрашивает Скольд, делая еще одну затяжку и прижимая фильтр губами, немного напрягая нижнюю челюсть. Джон кивает, улыбаясь. Возможно, Тим с ним согласен. Возможно, к этому моменту Тим бы уже отложил чертову гитару в сторону, будь у него в руках гитара. — Мм, — говорит Джон, пока Тим будто бы случайно проводит ногтем большого пальца по нижней губе, выдыхая дым, окутывающий его кисть и подбородок. — Еще. Скольд тушит сигарету и резко наклоняется. Чертово всё. Скольд выдыхает дым прямо Джону в лицо, почти касаясь его губами, и Джон… У Джона стоит. Джон перестает играть. Тим выпрямляется, вынимает пачку из кармана и протягивает ее Джону, открывая ее точным движением большого пальца. Тим смотрит, как Джон перебирает сигареты одну за другой, словно видит между ними какие-то отличия. Джон вытягивает одну и передает ее ему, задевая костяшки. У Тима тоже, блядь, стоит. Тим снова закуривает. Руки Джона бесполезно лежат на коленях, пока Тим уничтожает третью сигарету, а сам Джон неотрывно пялится на его руки. С точки зрения Тима, прелюдия несколько затягивается. С точки зрения Джона… Несколькими минутами ранее Джон догадался повнимательнее посмотреть на другие составляющие Тима — и с тех пор занимался их разглядыванием. Тим ему все-таки нравится. А еще у Тима стоит. — Сядь? — предлагает Джон, переводя взгляд обратно вверх и улыбаясь. Скольд убирает руку от лица и уверенно тушит сигарету, уставившись в чертовы желтые глаза. Скольд не садится. Скольд опять закуривает, на этот раз быстро, резко, технично, отмечая, как взгляд блядского улыбающегося варана перемещается с колесика зажигалки на пальцы, а потом к губам, и делает глубокую затяжку, прежде чем сделать кое-что еще. Он выдыхает дым прямо Джону в рот, наклоняясь над ним и раздвигая его губы языком. — Мм, — говорит Джон. Возможно, стоило пойти не в ебаный автобус. Джон отвечает ему, и Тим курит, прерываясь на поцелуи, и туман из головы Джона смешивается с выдыхаемым им дымом, проникая и ему в голову. Он почти ломает следующую сигарету. Пятую. Ту самую, которая представлялась ему финальной. Предпоследнюю. Ту самую, которую он выкуривает, не прикасаясь к ней руками, перекидывая ее из одного угла губ в другой, зажимая фильтр зубами, вцепившись пальцами в плечи ящерицы с черными глазами. У Джона огромные зрачки, и запах дыма он все-таки чувствует. У Джона огромные зрачки, и он пялится на Тима, который нависает прямо над ним, так что черт его знает, что ему там вообще видно. Скольд прикусывает фильтр, выпуская дым, и бесполезные руки Джона наконец-то приходят в движение. Скольд выкуривает пятую сигарету, пока Джон водит пальцами по его члену через джинсы, слегка сжимая его, словно следуя за блядскими затяжками. Пепел сыпется прямо на ебаный пол. — Можно? — спрашивает Джон, когда Тим выпрямляется, чтобы открыть пачку и достать последнюю сигарету. Тим думает, что ожидать возражений в этом случае может только настолько ебанутый, которому не помогут все психиатры мира. Тим уверен, что на его тщательно осмотренном лице именно это и написано. Тим просто кивает. Джон расстегивает ему ширинку. Скольд закуривает. Пачка летит на пол вслед за пеплом. — Мм, — говорит Джон. Если бы Тим знал, как Джон дрочит не гитару, он бы предложил ему вполне конкретное что-то другое еще тогда. Он толкается Джону в ладонь в ритм затяжкам, слегка покачиваясь на широко расставленных ногах. Джон гладит головку большим пальцем, и пепел падает с тлеющего конца. Тим выдыхает дым. — Мм, — выдыхает Джон. Скольд кончает чуть раньше, чем сигарета успевает истлеть совсем, выругиваясь и до боли прикусывая нижнюю губу. Джон смотрит, как он делает последнюю затяжку, глубокую, до самого фильтра, размазывая сперму по пальцам, по его опадающему члену, и он подавляет дрожь в ногах, выдыхая дым в лицо чрезвычайно терпеливому варану. Скольд наклоняется, берет руку Джона в свою и тушит сигарету в лужице, растекающейся по его ладони. — Еще? — спрашивает он. Джон облизывает губы. Джону нравится не только смотреть.