Теория смерти

      Гарь-трава обжигала ладони. Лунный свет лился на голову серебряным дождём и стекал ручьями на чёрную обложку, прижатую к груди. Стоя посреди поляны, моя подопечная, моя Ночь подставляла лицо свежему ветру. Он рвал жгучей болью окровавленное лицо. Голова кружилась как на каруселях, в глазах стоял туман.       Шелест страниц успокаивал искалеченную душу.       - Отец... - всхлипнула искательница. - Лёшка...       Упав на колени, она погрузилась в содержание последней записи, написанной кудрявым отцовским почерком. И с каждым прочитанным словом улыбка на лице разрасталась, становилась всё более и более сумасшедшей. Кровь потекла по щеке и разлилась по губам счастливым ледяным смехом.       - Ты! Ты существуешь!       Да, я существую.       - Так чего же мы ждём? Убей меня! Убей!       Так сразу? Ладно, моя милая, как пожелаешь.       Из лесной тиши послышался рык. Ты хочешь умереть? Ты готова встретить смерть лицо к лицу?       - Давай же! Я готова!       Прекрасно. Прощай, хорошая. Ты была моей любимицей. Прощай.       На рассвете трава блеснула красным, опутав своими стебельками старую куртку и чёрную обложку исписанной и давно законченной тетради.