Алфавит

У его мэтра обожжено лицо: в том же месте, где и у него. Та же красная, с опаленными краями рана с левой стороны - разница лишь в степени ожога. У Риенса хоть и осталось на всю жизнь напоминание о мерзкой суке из Венгерберга, но магу Вильгефорцу не посчастливилось гораздо, гораздо сильнее. Будто какие-то неведомые силы восстанавливают баланс: больше берёшь, больше отдаёшь.  Так и Риенс - импульсивный, бесталанный, недозрелый, не вкусивший и сотой доли могущества магика из Роггевеена, получил своё. Блеклое, уродливое - под стать обладателю. Он чувствует себя червем у ног Вильгефорца, маленьким, скользким, знающим, что его могут запросто, не удостоив даже взглядом, раздавить каблуком. Он завидует и жаждет. Той же силы, той же боли, если за неё расплата - всесилие... И всё же (эту мысль Риенс особенно лелеет), ха, всё же он нужен Вильгефорцу. Вильгефорц помогает ему. Вильгефорц спасает его из любой беды. Вильгефорц - который может вырастить утраченную плоть из воздуха; который может сдвинуть горы одним лишь взглядом; который в шаге от того, чтобы овладеть искусством перемещения сквозь века и пространственные материи - нуждается в нём. В Риенсе. Риенс нужен ему. Такому всесильному, такому могущественному. Такому... недостижимому. Он видит профиль чародея - та самая сторона. Он смотрит на шрам Вильгефорца и чувствует, как его сердце пропускает удар от странного чувства возбуждения, а его собственный ожог схватывается фантомной, жаркой болью. Хотя бы в этом они схожи. Посмотри на меня, посмотри, как на равного. Посмотри, черт возьми, с уважением, которого я заслуживаю! Маг не смотрит. Даже не поворачивает головы. Только выдыхает носом чуть больше воздуха, словно сдерживая в груди слабый смех. Впрочем Риенс не уверен, что ему не послышалось. - Разве мои указания тебе не ясны, Риенс? - спрашивает Вильгефорц с улыбкой на губах, но в его интонациях нет и тени тепла или дружелюбия. Кристалл в глазнице блистает и зловеще переливается. Свет преломляется, теряется в треугольных гранях, белыми всполохами зажигает безразличное, неживое магическое стекло в обрамлении обожженной, медленно зарастающей плоти... Кровь приливает к щекам. Голос Риенса звучит хрипло: - Ясны, мэтр. И Вильгефорц говорит: - Ну так поди прочь. Не трать время, которого у нас и так мало. Ожог на щеке горит, даже когда Риенс выходит на мороз. Горит как от сильной, презрительно-снисходительной пощёчины.