Mr. Blue Sky [Haikyuu!! | имейджины с Т/И]

"— Какое отвратительное сборище дураков" Ты сжимаешь в кулачке складку платья, играя бокалом другой рукой, время от времени делая глоток, промачивая пересохшее горло. День рождения твоего старого знакомого проходил вполне себе неплохо. Но не для тебя. Всё, всё в зале страдало от напыщенных и извращённых вкусов Ойкавы Тоору – парня, которого ты терпеть не можешь. Его поведение всегда выводило тебя из строя, заставляло нервничать, злиться, кусать губы до капель крови. А сейчас он и в ус не дует, смеясь и выпивая с другими гостями. И зачем он вообще тебя пригласил? Ты задумчиво всмотрелась в тёмно - красную жидкость фужера, будто пыталась найти там хотя бы подсказку своим размышлениям. Вы никогда не общались достаточно близко, как вдруг спустя, буквально, шесть лет, тебе приходит приглашение на банкет от человека, фамилию которого ты спросонья вспоминаешь не сразу, но морщишься от воспоминаний мгновенно. Понимая, что в тебе сейчас слишком много напряжения, медленно переходящего в пальцы, сжимающие ножку бокала, ты резко меняешь правую ногу на левую. Но в процессе задеваешь носком лакированных туфель угол стенки тумбочки, от чего по комнате проходит характерный глухой звук. — Чёрт... Конечно, веселящиеся не услышали сего удара, но обувь определённо была испорчена. Теперь на слабом покрытии лака цвета марсала виделась небольшая, но достаточно заметная и отвратительная, светло - розовая царапина. Ты фыркнула, с пренебрежением накидывая подол платья на повреждённый участок обуви и, как ни в чём не бывало, продолжила думать о своём. В самом дальнем углу помещения, в котором проходило празднество, разговоры и смех слышались не так громко. И именно поэтому ты сидишь здесь – на обитом тёмно - золотым бархатом диванчике в винтажном стиле. А на противоположном конце комнаты, прямо напротив тебя стоит он. В чёрном элегантном костюме, сделанном точно по его фигуре, с укладкой и так идеальных волос и шёлковой бабочке на клипсе, что так аккуратно стянула его шею, будто сдерживая за маской галантности и обвораживающей улыбки настоящую мужскую сущность. Резкую, мощную, голодную. И время от времени в его взгляде горит что - то такое... Первобытное, животное. Вроде строит глазки и хлопает ресничками, усыпляя бдительность наружностью, но внутри он хочет совсем другого. Может секса, может крови... А может просто уйти отсюда. Или тебе кажется? Иногда он поглядывает на тебя. Будто проверяет, не ушла ли ты, не исчезла томной тенью в дверном проёме. Не придётся ли тебя догонять и просить остаться ещё на пятнадцать минут, которые, в последствии, затянутся и превратятся в два часа ночи? И смотрит он с прищуром, недоверчиво и внимательно, прогуливаясь взглядом по стройным линиям твоих бёдер, аккуратным ступням в туфельках или, если его не отвлекают, успевает дойти до тонкой талии, стянутой узким платьем, и аппетитных половинок груди, закованных в косточки корсета. Если всё же успевает, то наслаждается видом поверх голов других девушек, выдыхает так, будто держится из последних сил, и отворачивается, сглатывая слюну от досады и пытаясь отвлечься на разговоры своей компании. Ты уже не раз замечала, как Ойкава вот так вот откровенно на тебя пялится. Даже нет, не пялится. Ощупывает взглядом, словно пожирает. И ты ухмыляешься, невинно рассматривая пейзаж за окном высотного здания и делая ещё один глоток вина, подпитанный старой неприязнью и раздражительностью. И почему он вообще тебя позвал? Вот так вот поглазеть, одарить унизительным "сверху - вниз"? Ты всмотрелась в отражение оконного стекла, одобрительно поджимая губы. Да, это платье тебе идёт. Пастельно - бордовое, облегающее, со свободным подолом и всё украшенное мелкими блёстками, от чего ткань приятно - шершавая. Волосы распущены и соблазнительно лежат на плечах, скрывая ключицы. И от каждого вздоха твоя грудь вздымается, как у хищницы, но выглядит это скорее сексуально, нежели опасно. Ведёшь бровями, подмигивая самой себе в отражении, и снова, возвращаясь к празднику, вылавливаешь в толпе великолепных платьев и глянцевых костюмов ту самую макушку каштановых прядей, которая только что резко отвернулась от тебя. — Пф... Дилетант. Поднимаешь бокал на уровень глаз и любуешься кровавым миром сквозь винный фильтр. И снова замечаешь ровный профиль великолепного... Нет. Идеального лица волейболиста, что так "заинтересованно" общался с девушкой напротив. Ну вот зачем? Зачем он тебя позвал? Да даже нет, ладно, не в этом дело. Зачем ты пошла? Ради чего? В старшей школе ты лишь знала его, как хорошего спортсмена, главного красавчика школы и... Как собственного одноклассника. Но, чёрт побери, твоё общение с ним держалось на честном слове и одном - единственном желании просто забрать тетрадь с домашним заданием или ответить на приветствие, если он, конечно, первый с тобой поздоровается. И то последнее делалось чисто из вежливости. Всё. Ты никогда не вилась рядом с ним, пытаясь уловить хоть каплю его желания поговорить с тобой. Никогда не говорила о нём, не вступала в беседы, в которых был он. Ойкава для тебя был и является примером человека, у которого в жизни и порядок, и бардак, а такие люди тебе не нравятся. Напыщенный, какой - то весь слишком гламурный, замаскированный под непонятно что... А на самом деле кто он? Какой? Дикий, грубый, озлобленный, или наоборот, настоящая булочка с орешками? Ты не знала, и до сих пор не знаешь, какой он есть в душе, но ты точно уверена в том, что он тот мужчина, с которым провести всю свою жизнь для тебя – большая ошибка. Наверно, у него был целый миллион девушек, и все менялись как перчатки. Но ты не повелась на ореховые глаза и милую улыбку, стараясь избегать встреч и разговоров с Тоору. Но взгляды... Его взгляды... Он будто медленно раздевал тебя прямо там, в классе, за партой. А потом проникал в тебя пальцами и доводил до оргазма так, что мозги отключались, а в глазах белыми пятнами проносилась жизнь. Именно это ты читала в его радужке и зрачках, когда он неотрывно разглядывал твои ножки, грудь и ничем незащищённую шею. Но тогда он смотрел открыто, не стесняясь. А сейчас... Прячется. И облизывается. Но может он отворачивается так быстро, чтобы не... Да ну, бред какой - то. Кто - то громко засмеялся и вскрикнул, что пора начинать главную часть вечеринки, оказавшуюся сюрпризом для самого Тоору. На пару минут все замолкли, в ожидании чего - то необычного, того самого сюрприза, который, пожалуй, всё же не затмит пятиэтажный торт, бывший в самом начале. Такого торта даже ты в своей жизни не видела. Настала приятная твоим ушам тишина, разбавляемая лишь редкими шепотками смущённых дам и заинтригованных кавалеров. Но вдруг резко гаснет свет. Раздражённо хмыкая, убираешь бокал, точнее свой фильтр мира сего, и устало опираешься виском на ладонь руки, поставленной на подлокотник дивана. Ты слышишь торопливые шаги, негромкую речь присутствующих, щелчки переключателей и... — Да будет свет! ...Тут же, зажмурившись, хватаешь фужер и опрокидываешь в себя всё вино, что в нём оставалось. Ставишь на край тумбочки, не задумываясь о безопасности посуды, и, пережидая терпкий осадок алкоголя, открываешь глаза. Огромная комната озарилась ярким светом многочисленных гирлянд и маленьких диско - шаров, крутящихся у самого потолка. —Дорогой наш, любимый Ойкава... Тоору! Мы, все собравшиеся, желаем тебе... — Ну началось... Ты демонстративно отвернулась, пытаясь не слушать, как один из друзей волейболиста поздравляет его с днём рождения и желает "счастья, здоровья, улыбок". Куда ж ему ещё больше этих улыбок? Перекидываешь ногу на ногу, меняя их, но аккуратнее, чем в прошлый раз. Может, лучше было вообще не ходить? Смысл твоего поступка? Ты и сама не знаешь. Или знаешь, но не хочешь признавать его. Спустя шесть лет прийти на вечеринку в честь дня рождения твоего самого неприятного одноклассника, покушать на халяву тортика в красивом платье и ментально унизить главную стерву этого вечера – Тоору. Это даже не месть. Это прямой текст глазами «Смотри, я не такая, как ты и твои подружки. Я сильная и независимая. А ты ведёшь себя, как последний мудак - извращенец». И это, пожалуй, конечная цель твоего визита. Посмотреть, изменился ли этот парень и показать ему, кто здесь Мадонна в расцвете лет. И если первое треснуло и с грохотом провалилась куда - то под пол к соседям, то второе вполне себе удалось, что не могло тебя не радовать. Хотя, этот итог вообще был единственным фактом, что тебя радовал в сегодняшний вечер. — И вот, мы подошли к последнему развлечению нашей вечеринки! Послышались недовольные стоны и обсуждения вполголоса. — Танцы! Ищите себе пару, давайте, давайте! Так, нет, эту не трогать, это моя!.. И недоведущий с оглушительным скрипом микрофона бросился отнимать свою партнёршу у другого мужчины, что уже вовсю целовал ей руки и обещал лучший танец в её жизни. Все разбежались по залу, выискивая себе половинку для грядущего вальса. Всем хотелось поучаствовать в этой затее. Но лишь тебе это казалось глупостью. Танцы? Серьёзно? А что не карандаш в бутылку? Танцы – банально и скучно. Но, судя по счастливым мордахам других девушек и их партнёров, это очень даже интересное занятие, не считая того, что можно натереть мозоли, а потом неделю страдать, хромая и со слезами отклеивая старые пластыри с повреждённого участка кожи. Вертишь головой, отчитывая себя за то, что потеряла хладнокровие и начала вести себя так же, как и эти танцоры. Ты искала Ойкаву. Интересно, с кем он встал в пару? — Потанцуем? Ты ошарашенно подняла голову, в полутемноте пытаясь разглядеть черты лица. Знакомого лица. Ойкавовского лица. Гирлянды светят ровно настолько, что видно лишь очертания остатков укладки, что дико бесит тебя, но голос, манера речи... Блестящие в темноте глаза. Блестящие не только от отблесков диско - шаров, но и от чего - то того... Хищного, мужского и очень... Нежного. Ойкава Тоору – это человек, у которого в жизни не только бардак, но и порядок. И ты терпеть его не можешь. Не потому, что он напыщенный и самовлюблённый. Не потому, что он такой гламурный и своеобразный в своём поведении, мыслях и речи. А потому, что он не только твой. Но это не так. Он флиртует со всеми девушками, с которыми может. Но это не так. И ты... Ты бесишься от этого. Тоору твой. Твой. И ты поняла это только сейчас. Он ни на кого, кроме тебя, так не смотрит. Ты независимая, и это заводит его. Ты не бегаешь за ним, и ему это нравится. Ты свободная, поэтому он сделает так, чтобы ты была свободной, но в его объятиях. Он такой, какой он есть, а ты просто не хотела признавать, что влюбилась в Ойкаву Тоору – человека, в которого влюбляются все. Где - то вдалеке, за пределами твоей маленькой вселенной, раздавался мелодичный стук каблуков, тихие разговоры и плавная музыка. А он ждал. Тебя. — Конечно...

Потанцуем? ☆T-HC☆