Сияние

Просыпаюсь я ближе к полудню и в заспанную голову сразу же ударяет воспоминание о том, что засыпала я в обнимку с Кириллом. Провожу рукой по соседней стороне кровати и не нахожу там блондина. Так, а что я, собственно, здесь делаю, если мы смотрели фильм в гостиной на диване? Каким-то магическим образом я оказалась в спальне Незборецкого. Видимо, он меня сюда и перетащил, пока я спала. Сонно потягиваюсь, после чего медленно встаю и отправляюсь на выход из комнаты. На кухне и в гостиной не нахожу друга, поэтому интуитивно заглядываю в неосвещённый коридор квартиры, который ведёт к двери, открывающей выход на лестничную площадку. Сталкиваюсь там с Кириллом, из-за чего немного краснею и смущённо улыбаюсь. Парень одет в чёрные джинсы и синий плащ, что под ним — неизвестно, поскольку вид закрывают массивные пуговицы цвета грозового облака. — Доброе утро. — прерываю тишину первая, слегка улыбаясь. — Доброе. Маш, ты извини, мне нужно кое-куда отъехать. Я приеду только часам к четырём, может к пяти, не раньше. Вся квартира в твоём распоряжении, где чё лежит знаешь, можешь Наташе позвонить, она приедет. Я, кстати, звонил ей, она очень жаждет с тобой увидеться. — пока говорит всё это надевает кроссовки и забирает ключи с крючка над тумбой. — Хорошо, спасибо и на том, что приютил. — тепло улыбаюсь, подходя ближе к парню. Тот вовлекает меня в объятия и сообщает, что ему уже пора, удаляясь из квартиры. Как только дверь захлопывается, вприпрыжку бегу искать свой телефон. Благо долго делать это не приходится, поскольку Незборецкий предусмотрительно поставил его на зарядку около кровати. Включаю смартфон, вижу там с десяток пропущенных звонков и примерно в пять раз больше сообщений от Шатохиной. — Наташа, еб твою мать! Неужели ты соизволила мне написать! — произношу я, как только гудки прекращаются, тем самым сообщая о том, что вызов начался. — Неужели ты соизволила проснуться! Спящая царевна, блин, нашлась! — Да иди ты! — Сама иди. Так, мне надо много всего тебе рассказать и обсудить, поэтому я уже сейчас еду к тебе. — Я у Кирилла… — О-о! Вы наконец замутили?! Я что, сплю?! — с восхищением произносит Шатохина, немного заламывая голос на более повышенные тона. — Обломаю тебя, ты не спишь, и мы не замутили. Я просто у него в квартире. Ну всё, приезжай, тут всё обсудим. — Блять… Ладно, скоро буду. — подруга скидывает звонок, а я отправляюсь на кухню в поисках чего-нибудь вкусненького. Что ж, не густо, конечно, у Кирилла тут… Надеюсь Наташа применит свои ведьминские способности, прочитает мои мысли, как она любит делать, и купит пожрать. А пока довольствуюсь одним единственным яйцом, которое я благополучно зажарила на сковородке. Хоть так. Подруга приезжает где-то за полчаса. И, хвала небесам, она накупила много разной еды, в особенности той, которую я люблю. Слойки с малиной и вишней, сок, мармелад и яблоки. Не совсем здоровое питание, но один раз можно. И, куда уж без алкоголя. С хитрой ухмылочкой достаёт бутылку шампанского и ставит её на стол. Весело сегодня будет. — Так, сперва ты мне рассказываешь, что ты, мать твою, делаешь в квартире у Кирыча? — начинает она, разливая шампанское по бокалам, которые взяла из подвесного шкафчика на кухне. — Долгая история… — вздыхаю и принимаюсь объяснять ей всю ситуацию. От домашнего ареста, до этой самой квартиры Кирилла. — А где ты ночевала когда сбежала? — У… У старой знакомой с прошлой школы. — немного мнусь с ответом, поскольку боюсь говорить правду. Голубоглазая странно косится на меня, наверное видит, что я вру. За эти полтора месяца нашей дружбы мы неплохо так сдружились, из-за чего она теперь знает обо мне практически всё, соответственно и врать ей сложно. — И что дальше будешь делать? — Не знаю. Домой возвращаться стрёмно… — Может, поговоришь с мамой? — Наверное стоит… — Давай, давай! Звони ей. — Обязательно позвоню, но только после того, как ты расскажешь мне, куда ты, чёрт возьми, пропала. — кидаю на шатенку злой взгляд, осушая бокал с напитком на половину. Девушка закатывает глаза, осознаёт, что ей не отвертеться, и начинает свой рассказ. — Мы с Арсеном уезжали… — давлюсь соком, впадая в небольшой ступор. — Куда? — единственное, что получается сказать слегка хрипловатым голосом, продолжая откашливаться. — Ну… К нему на дачу… — подруга смущённо улыбается, хлопая меня по спине, чтобы я не задохнулась. — И вы чё там… Того? Е… — Нет, ты что! Просто были вместе эти два дня, сегодня он меня привёз домой. — не успеваю я даже произнести это слово, как Шатохина уже отнекивается. И Слава Богу. — Что по этому поводу думает Артём? — Ругается… Говорит, мол не связывайся, цитирую: «он тебя выебет на досуге и бросит», «с такими, как он, вообще, даже общаться нельзя»… Но я его не слушаю. Он очень хороший. — опускает взгляд в пол, как-то, даже, немного грустно улыбаясь. В какой-то степени я согласна с Артёмом. Судя по рассказам Кирилла, Арсен страшный человек. Как минимум торговля наркотиками — такая себе «перспектива» для молодого парня, если так, конечно, можно сказать. Однако, странно, что Шатохин всё ещё ничего не предпринял. Обычно он порвать в щепки готов за сестру, а в этой ситуации даже ничего не сделал. Я хочу, чтобы Наташа была счастлива, безусловно. Но, как её лучшая и единственная подруга, могу сказать, что очень за неё переживаю. И, простите, отдавать её какому-то торгашу страшно. — Ты знаешь… Я хочу к нему переехать. — тут мои глаза становятся, образно говоря, как арбузы. — Чего?! — Того, блин! Хочу жить с ним, а не с Тёмой, который вечно меня упрекает и не может никак принять мой выбор. — Ты хоть сама-то поняла, что сказала?! Ты хочешь переехать к человеку, которого едва знаешь! — срываюсь на повышенные тона, поскольку не могу скрывать свои эмоции за маской спокойствия. — Не ори на меня, — смотрит на меня упрекающим взглядом, перебирая края футболки, — Неужели даже лучшая подруга не может меня поддержать? Да идите вы все к чёрту! — в этот же момент встаёт со стула, направляясь на выход из квартиры. Я сразу же подрываюсь за ней, не давая уйти. — Стой, блять! Я приму твой выбор в любом случае, я просто за тебя очень сильно переживаю, так же как и Артём. Подруга останавливается и присаживается на диван в гостиной, обхватывая ладонями лицо. Сажусь рядом, подбадривающе обнимая её за плечи. — Разве так важно, что мы мало знакомы? Нам комфортно друг с другом, я люблю его, а он меня. Разве этого не достаточно? — тихо выпаливает она, кидая на меня тоскливый взгляд. — Это всё конечно здорово, любовь, все дела, пироги… Но ты же должна быть уверена, что он нормальный парень, а не маньяк-аферист какой-нибудь. Артём его долго знает, понимает, что это за человек, поэтому так переживает. За тебя беспокоятся, а ты всё обижаешься. — высказываю свою точку зрения спокойной интонацией, пытаясь вразумить подругу. — Слушай, ты вообще в первый день знакомства с Кириллом ехала с ним в одной машине, когда он был за рулём, и ходила в его вещах. — Ну, знаешь, одно дело носить чужие вещи, хотя, это всего-навсего проявление заботы было, и совсем другое съезжаться с человеком, которого ты знаешь от силы три недели. — Окей, что ты мне предлагаешь делать?! Жить с братом, который каждые пять минут твердит одно и тоже, чтобы я рассталась с Арсом?! Или что?! — Да успокойся ты! Я предлагаю узнать человека получше и не принимать поспешных решений. Нужно сперва думать, а потом уже делать! — Наташа смиряет меня усталым и недовольным взглядом, оставляя мои слова без ответа. — А что у вас с Кириллом? Вы же вроде друг другу нравитесь, в чём проблема? — тихим голосом произносит это, наверное, спустя минуты три этой сложившейся «молчанки». — Да ничего… Если бы я ему нравилась, он бы мне сказал. А делать первый шаг я не хочу, он же парень, а не я. — глубоко вздыхаю, устремляя взгляд в пол. — Эх… Несчастные мы с тобой. — тоже вздыхает, кладя голову мне на плечо. — Да-а… Спустя часа два нашей грустной пьянки, подруга уезжает, ссылаясь на какие-то неотложные дела. Уже на выходе из квартиры велит мне позвонить маме и поговорить с ней, чтобы уже наконец вернуться домой, а не ночевать в клубе и квартире Незборецкого. После того, как дверь за Шатохиной захлопывается, беру свой раздолбанный телефон. Н-да… Надо бы уже поменять стекло, так вообще невозможно пользоваться мобильником. Долго «медитирую» над кнопкой «позвонить», как бы собираясь с мыслями, думая, что же сказать матери. Прихожу к выводу, что разговор с ней всё равно неизбежен, чем раньше — тем лучше. — Алло. — доносится приглушённый голос мамы на том проводе. — Алло, мам… Я… — Когда ты домой приедешь? Я по тебе соскучилась. — её слова вводят меня в легкий ступор, из-за чего я пару секунд не нахожу, что ответить. То есть, она не волновалась всё это время? Не обзванивала все городские и близлежащие к городу больницы и морги? Что-то новенькое… — Я хочу приехать домой, но боюсь, что ты будешь злиться… — единственное, что додумываюсь сморозить в такой непростой ситуации. — Дочь, прости меня. Я совсем не учла то, что ты у меня уже совсем взрослая, восемнадцатилетие не за горами. А я всё думаю, что ты ещё маленькая. Приезжай, я не буду ругаться. — Мамуль, и ты меня прости… Ты не переживай за меня, я не пропаду. Я нашла хороших друзей, сама знаешь. Я только с ними и провожу время. Если что, я ночевала у… — Я знаю, где ты ночевала. Кирилл мне позвонил уже, — что, блять?! Вот зачем он это сделал?! Зачем лезть туда, куда тебя не просят? — Так когда ты приедешь домой? — Сегодня. Кирилл меня отвезёт. — стараюсь скрыть свою вновь появившуюся злость, и, вроде бы, получается неплохо. — Хорошо, буду ждать. Целую. — И я тебя, — сказав это, поспешно отключаюсь, набирая Незборецкому гневное сообщение. Тут же обнаруживаю, что до парня не доходят сообщения. Супер, блять! Так проходит ещё где-то два часа. Приходят постоянные уведомления «Не доставлено», а так же полная тишина со стороны всех друзей и знакомых. Решаю написать Марку, он, как лучший друг Незборецкого, должен знать, где тот находится. Ответ не заставляет себя долго ждать. «Привет, мы тут на вечере тусим. Он разве тебе не сказал?» Стоп, что?! Он уехал на вечеринку, оставив меня дома одну? Нет, я понимаю, что он не обязан передо мной отчитываться, но так же тоже нельзя делать! Ну, я устрою тебе, Кирюша. Время ебаных семь часов, меня дома ждёт мама, а я без возможности выйти сижу в квартире своего друга блондина. Что, собственно, делать — мне неизвестно. Далее следует звонок от Маркула, на который я секунд двадцать не отвечаю, так как сомневаюсь в этом действии. Всё же принимаю вызов и ставлю на громкую связь. — Алло… — долгое молчание друга вперемешку с громкими басами музыки на фоне звучат из трубки. — Алло, Маш? Ты слышишь меня? — Слышу. — с каким-то странным недоверием произношу я, рассматривая плитку, которой отделан пол на кухне. — Если хочешь, приезжай. Кирилл твой напился в зюзю, язык уже заплетается. Ты водить умеешь? — У меня даже машины, блять, нет, откуда я должна уметь это делать?! — когда-нибудь я точно поплачусь за своё неумение держать эмоции при себе… — Бля-ять! Ладно, едь тогда на такси. — что ж, Марк судя по всему тоже был уже пьяный. Он говорит с какой-то странной, совсем нехарактерной для него интонацией. Чувствую, если такой сдержанный человек, как Маркул, уже в таком состоянии, то с Кириллом дела обстоят ещё хуже. — А с чего ты взял, что я приеду? — вопросительно выгибаю брови, хоть и понимаю, что парень этого не видит. — Бля, знаю и всё. Ты ж приедешь? Я, блять, не могу уже тут с ней… Ой, то есть с ним. Хотя… Он со своими косичками на бабу похож, — с последнего предложения заливисто хохочет, хотя, точнее будет сказать: «ржёт, как лошадь». — Адрес. Быстро. — выпаливаю я сквозь зубы, на что получаю несвязный лепет. Из его слов выцепляю слово «Вегас», и всё сразу становится понятно. Резво бросаю трубку и принимаюсь собираться. Так как в эту квартиру я ещё по-любому сегодня вернусь, из вещей хватаю только телефон. Обуваю кроссовки, накидываю какую-то куртку Кирилла, так как прогноз погоды твердит мне, что на улице прохладно, и в одном худи я просто-напросто замёрзну, и принимаюсь искать запасные ключи. К моему счастью, они лежат в тумбочке перед выходом, поэтому хватаю их, параллельно вызывая себе машину класса комфорт. Хвала Небесам, такси оказывается в этом же районе и приезжает очень быстро.

***

Уже знакомая обстановка клуба вновь приветствует меня. Дикий запах алкоголя, что противно режет нос; оглушающая музыка, биты которой пронизывают тело насквозь; толпа людей — вот на что сейчас концентрируется всё моё внимание, пытаясь найти знакомые лица. Легонько расталкиваю все эти тела, пытаясь пройти к тому месту, где в прошлый раз тусили все дружки Глеба, включая и его самого. Еле как мне удаётся дойти до своей цели, что на самом деле сложнее, чем кажется. Ну, здравствуйте, приехали. Вся шайка в сборе, кроме Голубина. Парни сидят сейчас на тех же самых диванчиках, что и четыре дня назад. Подхожу к Максу, поскольку он — самый адекватный человек из всей этой банды Глеба, которую принято называть «Династией». Своим приходом обращаю внимание всех присутствующих, но стараюсь это игнорировать. — Макс, привет… А ты случайно не знаешь, где тут Кирилл с Марком? — немного поджимаю губы, поскольку мне стыдно за своё пребывание здесь. Не знаю, правда, перед кем. — Они в другом зале. А тебе зачем, собственно? — Лазин хотел уже было что-то сказать, но Шатохин его опередил. — Спасибо. — мило улыбаюсь и ухожу прочь, дабы избежать лишних вопросов. Где-то половина уже пройденного пути, поворот налево, и я попадаю в этот самый другой зал. Он, в принципе, выглядит точно так же, но на вид менее просторнее, чем тот, в котором я только что была. В глаза сразу попадает Адиль, тот уже совсем бухой. Его окружила толпа каких-то девочек, а-ля губки бантиком, а он и рад стараться: смеётся сам не поймёт с чего и позволяет им себя трогать. М-да… Плохи дела… Неподалёку от него сидит и тот человек, которого я искала — Марк, собственной персоной. Ускоренным шагом двигаюсь в его сторону, на пути придумывая толковую речь. — Марк, где Кирилл, ёб твою мать? И почему ты так напился?! — выжидающе складываю руки на груди, грозно поглядывая на шатена, но он, кажется, меня не слышит. — Ма-аша! Привет! Я так по тебе соскучился! — одаривает меня пьяной улыбкой и закрывает глаза, довольно откидывая голову назад. Что ж, думаю, что пытаться выяснить у него местонахождение моего бухого белобрысого друга — пустая трата времени. Придётся искать самой. А так как я совсем не знаю, где здесь и что — верным решением будет пойти в кабинет Кизару. Дорогу к нему я запомнила точно. Пара поворотов направо, толпа, поворот налево, опять толпа и лестница, по которой ускоренно поднимаюсь. На втором этаже более спокойная обстановка, что несказанно радует. Хотя, не так. Если бы не громкая музыка снизу — тут царила бы полная тишина. Тихо крадусь по коридорам, но резко замираю, когда слышу за углом два знакомых голоса. — И чё, блять? Чё ты сделаешь? — Разъебу тебя. — Да не пизди, без псов своих ты вообще ни на что не способен, лох педальный. — Ух ты, блять! Как мы заговорили! Была бы Машенька Смирнова рядом, ты бы так громко не высказывался. — Опа. А это уже становится интереснее. Выглядываю из-за угла, после чего на меня переводят взгляды пара голубых и вторая зелёных глаз. Блондины непроизвольно немного пошатываются, а я с выжидающим взглядом раздумываю, как бы покультурнее выразить свои претензии. — Что ж, «Машенька Смирнова» здесь, слушаю вас. — Ой… А ты чего тут де… делаешь? — из-за выпитого алкоголя запинается на словах, пытаясь сфокусировать на мне взгляд. — Ясно всё… И ты тоже такой пьяный? — перевожу взгляд на Голубина, тот на вид менее пьян, нежели Кирилл. — Мар-руся… Бабуся! — ржёт, как конь со своей же абсолютно не смешной шутки, складываясь пополам. Незборецкий подхватывает, опираясь на стену. Мои нервы не выдерживают, и я с чистой злостью на лице хватаю Кирилла за руку, ведя на выход из злополучного клуба. — Э-эй! Ты куда-а? — тянет гласные, медленно плетясь за мной. Я же не обращаю на его лепет никакого внимания, вызывая такси. Пока стоим на улице, блондин успевает дважды врезаться в фонарный столб и чуть не упасть, благо я стою рядом и придерживаю его за предплечье. Когда машина подъезжает, заталкиваю его за заднее сиденье и сама сажусь рядом, называя таксисту адрес. Слава Богу, всю дорогу Незборецкий молчит, как-то стыдливо разглядывая свои кроссовки под мои косые недовольные взгляды. К счастью, доезжаем быстро, и остаётся последняя задача — затащить парня в дом. Вновь хватаю его за предплечье и веду к лифту, где нажимаю заветную цифру. Так как, оказывается, он на нашем этаже, завожу Незборецкого в эту «каморку», двери закрываются, и мы едем вверх. Вот мы уже проходим в квартиру. Я с тяжёлым вздохом разуваюсь, вешаю куртку туда, откуда её взяла и проверяю телефон. Там и вижу, что время уже девять часов. В таком состоянии оставлять Кирилла одного в квартире страшно, мало ли, что он может натворить. Поэтому прохожу вглубь квартиры, набирая номер мамы. — Мамуль, привет. Короче, я завтра приеду, тут Наташе что-то плохо стало, я боюсь её одну оставлять. — мысленно проклиная Незборецкого, жду ответа матери. — Ой, ну раз такие дела, то оставайся там конечно. А что с ней? — тут немного теряюсь, но всё же нахожу весомый аргумент. — Да не знаю, у неё так голова болит, температура поднялась. Вот сижу с ней. — н-да… Премия «Актёр года» однозначно моя. — Дай ей аспирин, поможет. — Уже. Ну ладно, давай, мы чай пить будем. Люблю тебя. — И я тебя, дочь. Целую. — отключаюсь, облегченно вздыхая. Не хочется врать маме, но что поделать. Оставлять этого придурка в таком состоянии одного — даже не то, что страшно, а глупо. Он бы даже до своей квартиры не доехал один. Так, а где он, собственно? В голове запульсировал страх, и я на ватных ногах вновь пошла к коридору. Так как в квартире было темно, а освещал её только лишь лунный свет из окна, мои, ещё не привыкшие к темноте глаза, еле ориентировались. Я всё-таки сумела разглядеть Незборецкого в этой тьме. Тот сидел на полу у стены, обхватив ноги руками и положив голову на колени. Сажусь рядом на корточки, приближаясь к нему. — Кирилл, ты чего? — тихим голосом шепчу я, с небольшой опаской в глазах поглядывая на его темные очертания. — Мне плохо, — раза в два тише произнёс он, подняв голову, — Маша, ты же не уйдёшь? — это короткое предложение он произнёс так жалобно, с такой надеждой в голосе, что мне даже стало его жалко, и, я, не сдержавшись, обняла его за плечи. — Ну, куда я от тебя уйду, скажи мне, пожалуйста? — закатываю глаза, хоть и понимаю, что он этого не видит. — Просто не уходи. — в этот момент тянется ко мне, со всех сил обнимая и кладя голову мне куда-то между плечом и шеей. Ну, а что я? Чёрт бы побрал моё жалеющее всё на свете сердце, стискиваю парня одной рукой, другую ладонь кладу ему на голову, зарывшись в блондинистые афро косы. — Блять, Незборецкий, если ты ещё хоть раз так напьёшься — я тебя уебу! — с угрозой в голосе говорю я, продолжая обнимать Кирилла. — Я хочу спать. — игнорирует мои слова, демонстративно зевая. — Иди. — А ты? — Блять, быстро иди спи! Иначе… Ещё пока не придумала, что будет, но тебе пиздец. — хвала Небесам, парень понимает мои слова и аккуратно встаёт практически одновременно со мной. Я включаю везде свет, чтобы по пути в спальню он тут не снёс что-то или не споткнулся. Незборецкий только и успевает дойти до кровати, на которую падает, тут же проваливаясь в сон. Прикрываю дверь комнаты, а сама ухожу на кухню, где решаю посмотреть какой-нибудь фильм. Ну, не буду же я спать в такое раннее время, верно? Выбор мой падает на «Сияние». Ещё лет с пятнадцати планировала его посмотреть, да руки вечно не доходили, а сейчас, вот, удача подвернулась. Ставлю телефон в горизонтальное положение, облокачиваю его на простую бутылку из-под шампанского, которого мы с Наташей сегодня пили, завариваю себе чай и включаю фильм. К слову, идёт он всего два часа. С головой погружаюсь в сюжет, совершенно забывая обо всех проблемах. Ближе к концу меня охватывает отчаяние, поскольку время только полдвенадцатого, а сон никак не берет. Решаю довериться рекомендациям всеми любимого ютуба, после чего смотрю всякую дребедень до трёх часов утра. И, признаться честно, я бы продолжила это весёлое занятие, если бы не Незборецкий. Тот подкрался ко мне со спины на самом интересном моменте какого-то выпуска «Теории заговора», слегка напугав. Я резким движением головы обернулась, и завидев его чуть не упала со стула. — Ты чё не спишь? — произнёс он тихим голосом, судя по всему он уже немного протрезвел. — Не спится. А ты чё поднялся? Иди давай, проспись хорошенько. — язвительно выношу свой «совет», после чего опять погружаюсь в сюжет видео. — Маш… — опускается на корточки рядом со стулом, жалостно поглядывая на меня снизу вверх. Нет уж, мальчик мой, больше меня таким приёмчиком не возьмёшь. — Что? — с каким-то совсем нехарактерным мне холодом произношу я, вглядываясь в его расслабленное, как всегда, невероятно красивое лицо с острыми скулами. Белобрысый чёрт нереальной красоты — вот он кто. — Прости меня… — За что? — вопросительно выгибаю бровь, остававшись непоколебимой. — Ну… Я не помню. Помню только то, как ты меня в машину заталкивала. Прости, что набухался так, и что тебе пришлось меня до дома тащить. — его совсем невинные, словно ещё детские глаза сверкнули, а большая ладонь накрыла мою. — Что там произошло? Почему вы все так накидались? — Вообще, у меня были дела, но потом Адиль позвонил, сказал мол бухич намечается. Я отказался, но мне все равно нужно было у него кое-что забрать, поэтому я приехал. Ну и так вышло, что выпили, а потом развезло не на шутку, — отворачиваю от него голову куда-то в темень ночного города, — ну Ма-аш… Ну шо ты, не обижайся, пожалуйста… В этот момент слышу скрип стула, который заставляет меня обернуться. Хоба, и Кирилл уже сидит на соседнем деревянном стульчике продолжая сжимать мою руку в своей ладони. Теперь уже мне приходится смотреть на него снизу вверх из-за разницы в росте. Незборецкий аккуратно обнимает меня, свободной рукой закидывая руку на плечи. — Отстань. — вновь отворачиваюсь, поджимая губы. Ладно, на самом деле, я его давно уже простила, просто не повыёбываться — не мой репертуар. — Ну шо мне сделать, чтобы ты простила? — Фу, отойди от меня, алкашня. — опять поворачиваю голову в другую сторону и ехидно улыбаюсь, да так, чтобы парень не видел. Блондин покорно встаёт и уходит в ванну, где, судя по звукам, умывается и чистит зубы. Возвращается уже более похожим на человека, нежели раннее. — Ну Ма-аш… — Иди нахуй, я хочу спать. — забираю погасший телефон со стола и отправляюсь в ту самую спальню, где ставлю мобильник на зарядку и укладываюсь в кровать. Ворочаюсь где-то пол часа, а после приходит Кирилл. — Ма… — Сука, да простила я тебя, ложись и спи уже, придурок. — недовольно затыкаю его, пытаясь всё же уснуть. Чувствую, как рядом со мной проминается кровать под весом чужого тела. Чуть приоткрываю глаза, и вижу Незборецкого, который укрывается одеялом, устремляя взгляд в потолок. Долго мы так лежим: я смотрю на него, а он куда-то наверх, пока он неожиданно для меня, и, судя по всему, для себя тоже, не выпаливает одну фразу: — Маш, я тебя люблю. — парень кидает на меня какой-то странный взгляд, отворачивается к противоположной стороне и моментально засыпает, оставляя меня пребывать в полнейшем шоке от услышанного. И как это понимать? Пьяный бред? Признание в любви — напился, и смелость к горлу подкатила? Просто слова в знак примирения, или что это, блять, такое?! Я тоже отвернулась в другую сторону, осознавая, что не усну сегодня точно, так как буду всё оставшееся время, отведённое на сон, проводить в мучительных терзаниях волнения и интереса.

***

Что ж, надо сказать, что сегодняшнюю ночь я не спала, от слова, совсем. Сперва где-то полтора часа лежала, ворочалась, и вслушивалась в сопение Кирилла. Нормально ему, сказал такую вещь и спит себе спокойно. Хотелось бы и мне обрести такое спокойствие, поскольку терзание мыслей по типу «Это он просто так сказал?», или «Пьяный бред? Признание? Что это, чёрт возьми?» В итоге, приблизительно, в пять часов утра я не выдерживаю и встаю с кровати, направляясь на кухню. Сперва варю себе кофе, благо оно вообще есть, выпиваю две кружки, после чего, съёжившись, отправляюсь на балкон, где провожу всё утро, совсем не чувствуя холода и рассматривая открывшийся вид на город, озарённый малиновым рассветом. И, признаться честно, я даже не заметила, как стукнуло одиннадцать часов дня. Хотя, я бы сидела в одном и том же положении на маленьком балконном диванчике ещё очень долго, если бы не какое-то уведомление о том, что кому-то понравилась моя фотография во ВКонтакте. Непроизвольно я увидела цифры времени на разбитом экране и поняла, что засиделась. Однако, уходить отсюда совсем не хотелось, поэтому я приняла решение посидеть здесь ещё. Что теперь будет? Кирилл вообще вспомнит про свои слова, которые сказал мне перед сном, тем самым перевернув всё моё мышление, и не дав поспать и часа? Как мне теперь смотреть ему в глаза? Как же всё сложно, блять. Слишком сложно. А что, если взять и уехать? Что, заднюю включаешь, Мария? Очень умно и благоразумно, особенно если учесть, что разговора с ним на эту тему вряд ли получится избежать, поскольку я постоянно буду прокручивать это у себя в голове и в какой-то момент не выдержу, сорвусь, выскажу много обидных для него слов, и всё пойдёт ещё хуже, ещё тяжелее и сложнее. Где-то в час дня из «транса» меня выводит странный звук, доносящийся из квартиры. Непроизвольно дергаюсь, и быстро выхожу из балкона. От перепада температур становится не по себе, и я уже чувствую, как окоченевшие руки начинают противно пульсировать от резкого перехода в тепло. Прохожу на кухню, где наблюдаю весьма прекрасную картину: блондин рассыпал все кофейные зёрна по кухне и разбил баночку, в которой они все спокойно до этого лежали. Парень оборачивается на шаги, немного дёргаясь при виде моей персоны. — Ой, блять! — теперь он схватился за сердце, с искренним шоком поглядывая в мою сторону, — Ты чего так пугаешь? — продолжает ошарашено на меня смотреть, пока я готова уже просто накинуться на него с вопросами. — Я пугаю?! — изо всей силы выпучиваю на него глаза, стискивая зубы. — Ну, не я же. Я вот тут, вообще, кофе варю. — А, ты решил свою кухонную плитку на полу напоить кофе? Какой ты добрый! — наигранно улыбаюсь, ладонями имитируя аплодисменты. — Не знал, что ты моя кухонная плитка. — миловидно лыбится, разворачиваясь ко мне всем корпусом. Продолжаю сверлить его осуждающим и недовольным взглядом, после чего вновь ухожу на балкон, плюхаясь на диван, что там стоял. Решаю проверить телефон, вдруг что-то важное пришло. И, конечно же, этого не происходит. Единственное, что меня удивляет и цепляет моё внимание, так это иконка с надписью «2» у чата с Кизару. Открываю сообщения, предварительно глубоко вздохнув, в надежде получить от этого хоть каплю смелости. Олег Нечипоренко: Привет. 12:33 Видел тебя вчера в своём клубе. Хотел подойти, но не смог. Что-то случилось? 12:34

Мария Смирнова: Привет, всё хорошо, просто нужно было за другом заехать. 13:08

Откидываю и без того разбитый смартфон куда-то в сторону и поднимаюсь на ноги, подходя ближе к окну. Вновь рассматриваю городские пейзажи, считаю машины чёрного цвета, слежу за пешеходами, что спешат куда-то по своим делам. Короче говоря, занимаюсь ничего не деланием. Вздрагиваю, когда дверь позади меня открывается, но обернуться не решаюсь. Продолжаю нервно перебирать рукав толстовки, истерично бегая взглядом по тротуарам и дорогам внизу. Чувствую обжигающее дыхание на своей шее, а после и тяжелые руки на плечах. Дёргаюсь, всё так же не поворачивая голову в его сторону. — Ты обиделась на меня? — о Боже, когда-нибудь я точно сойду с ума от его тихого, немного хрипловатого, но всё равно нежного голоса. — Нет. — единственное, что получается сказать каким-то странным, совсем нехарактерным для меня, серьёзным голосом. — Что случилось? Я что-то натворил вчера? Сказал лишнего? — теперь чувствую, как его голова ложится на моё плечо со стороны спины. Блять! — Что случилось?! Ты серьезно что ли, блять? — срываюсь на крик, не в силах больше контролировать свои эмоции, — Ты напился в дрова, спорил на этой сраной вечеринке с Голубиным о чём-то явно связанным со мной, уже дома, когда я тебя еле привела сюда, ты, блять, уселся у двери и начал ныть, чтобы я не уходила. Потом заснул, проснулся в три часа ночи и нёс какую-то несвязную околесицу про любовь! Ещё вопросы будут?! Я решаю всё же не говорить ничего конкретного про последнее, а именно то, о чём он сказал сегодня ночью. Если действительно любит, то потом как-то и не по пьяни признается, верно ведь? Незборецкий сперва немного медлит с ответом, как бы собираясь с мыслями, а после, сделав глубокий вдох, начинает свой рассказ. — Малая, я бы с радостью объяснил всё, но я сам совершенно ничего не помню. Прости меня, пожалуйста... — Зачем вообще было столько пить? У тебя что-то случилось, раз ты напиваешься до беспамятства? — Нет, у меня всё нормально, я сам не знаю, как так вышло... — в этот момент он резким движением разворачивает меня к себе, от чего я чуть не падаю на него. Смотрит своими синюшными глазами прямо в зелень моих, обнимает руками сзади за спину и явно обдумывает, что же ему сказать в своё оправдание. Я же стою в полном шоке от его действий, ведь раньше он никогда не говорил что-то по типу «я тебя люблю», а после не прижимал меня к стене, как бы «протирая дыру» в моих глазах, пытаясь этим что-то сказать. Неужели, я и вправду ему нравлюсь и это, типа, знаки внимания? Возможно, это я себе слишком много всего нафантазировала и додумала, но мне бы очень хотелось, чтобы это было правдой. Откровенно залипать на его волосы, заплетённые в африканские косички, острые, нереально красивые скулы, что только подчёркивают его своеобразную, но привлекательную внешность, разглядывать глаза, следить за мимикой, которую я непроизвольно начинаю у него перенимать — это вещи уже очень сложные. По мне видно, что я влюбилась. Но и делать первый шаг как-то стрёмно, да и если окажется, что мои чувства не взаимны — я останусь одна со своим разбитым сердцем, без друга и шансов с ним общаться. Оно мне не нужно такой ценой. — Не злись на меня, пожалуйста... — его тихий, но уже громче, чем на предыдущих его словах, голос, заставил меня выйти из транса. — Не злюсь. — Злишься. — Нет. — Да. — Иди нахер! — поджимаю губы и закатываю глаза под его хихиканье. — Бля, ну, ты простила меня или нет, я не пойму? — Давно уже. — кое-как выдавливаю из себя улыбку, пытаясь сказать это как можно более миловидно. Парень облегчённо вздыхает и прижимает меня к себе, зарываясь носом в мои волосы.