Игры смерти.

13 дней прошли на одном дыхании. Кроме как о предстоящей встречи с Таней, да что там с Таней со всеми, голова отказывала забиваться другими мыслями. Сегодня выходной, ну как выходной, я просто не пошла в универ. Это не первый раз. Раньше я никогда не пропускала. Вот именно, раньше. Сейчас я иду по какой-то улице к тому клубу, где завтра будет концерт, где сегодня там меня ждет бейджик, заказанный на имя Тани Дудки. Улица совершенно мне не известная, но я каким-то образом иду по ней, смотря под ноги, никого не сносся. Да тут и сносить то некого. Я одна. А вот и клуб. "Грибоедов клуб" - гласит надпись. Мои глаза расширились и в голову начали проникать воспоминания. 1999 год. Подвал. Я раньше здесь не была. Папа сказал, что это клуб. Название вышибло из головы. - Агата, где ты там? - позвал меня отец. Он ушел уже на достаточное расстояние от меня. Я к нему подошла. - Пап, а кто это был? - я указала рукой на парня, чуть моложе моего папы, стоящего около гардероба, который открыл нам дверь. - Это Тима. Идем. - он пошел вперед, а я за ним. Темное подземное помещение без какого либо естественного света было освещено лампами, висевшими под потолком, в помещении играла музыка. Повсюду было много людей. Проходя какой-то зал я оглядела полки выпивки за стойкой - бар. Напротив него была комната, она была подсвечена каким-то фиолетовым светом - туда мы и направились. Посреди этой комнаты был шест, чуть поодаль - маленькая сцена, в другом углу стоял диван, а возле него стояли ботинки. Мы прошли дальше. Папа открыл дверь, которая возникла на нашем пути. Папа зашел, следом я. Комната отличалась ото всех комнат в этом подвале - бункере. Залитая светом комната, заставленная автомобильными креслами и материалом из кожи заменителя. Здесь мой папа перетягивал обивку автомобильных кресел, пока я наблюдала за всем происходящим в клубе через занавеску с другой стороны двери. 2001 год. Мы вновь приехали в клуб. Я и папа. Вот Тима открывает дверь, мы проходим. Аня забирает мою куртку. Антон за барной стойкой, которому велено за мной следить, налил мне сока, папа в каморке работает. А вот дядя Вадим - владелец этого заведения и друг папы. - Привет, Агат. А папа где? - Здравствуйте, папа в каморке. - говорю я, отпивая сок. - Антон, налей колы. - говорит он бармену. - А что это у вас там на холме за ресторан построили? - спрашиваю я. - Это мы расширяемся. Пойдем, покажу. Антон, скажешь Стасу, что мы наверху. - Хорошо. 2013 год. Да, я стояла перед тем самым клубом, в котором прошло мое детство. Я быстро отыскала тот вход в бункер и позвонила в звонок. На встречу мне вышел паренек чуть младше меня. - Здравствуйте, а Вадим здесь есть? - спросила я, глядя как он подкуривает сигарету. - Его нету сейчас. Собственно, что вы пришли? - Пришла приобрести билет. - Вниз и налево. - Я в курсе. Я спустилась по все тем же ступенькам. Дизайн помещения заметно изменился. Я прошла мимо касс к бару. За барной стойкой я увидела знакомое лицо, постаревшее за 12 лет. - Антоша, привет. - я села рядом. - Простите, мы знакомы? - забыл. Им простительно, меня не было здесь с 2005-го. - Стас, Агата, 2001 год. Вспоминай, Стас. - я улыбнулась. - Агатка! - вспомнил. Обнял меня. С час расспрашивал о моей жизни, с час рассказывал о своей, потом все-таки вспомнил, что даже не угостил горячим чаем, потому что на улице холодно. - А чего ты пришла то? - задал он мне вопрос, наливая мне третью чашку. - У вас завтра группа выступает " Нервы". Вот пришла за билетами. - Так это не у нас, а в холле. Это тебе на вверх надо, сейчас допьешь, я провожу тебя. Я допила чай и мы двинулись на выход, а затем и на вверх в "Грибоедов Hall" как назвал это заведение на земле Антон. - Проходи. - он открыл дверь, я вошла. - Тим, смотри кого ветром сюда занесло. Из-за угла вышел тот самый Тима, что несколько лет назад стоял на входе. - Агат, привет. - этот вспомнил сразу, улыбнулся и обнял. - Что тебя привело? - У вас завтра группа одна выступает, вот, - я указала на афишу.- я за билетами пришла. - О, это ко мне. Тебе сколько? - Вообще-то мне тут бейджик лежит. - я улыбнулась, а Тима начал что-то вспоминать. - Да, да, да. Мне говорил Вадим. Сейчас принесу. - А сам он где? - Он ближе к вечеру появится, будешь ждать? - спросил Антон, когда Тима скрылся в другом помещении. - Нет, завтра с ним увидимся. - Вот, держи. - Тим протянул мне полиэтиленовый пакетик, в котором была карточка на веревочке. На карточке была картинка клуба - господин Грибоедов собственной персоной и надпись "artist". Я взяла пакетик из рук и, попрощавшись с Тимой, я и Антон вышли на улицу. - Ну, до завтра, значит? - говорит Антон, стоя у входа в бункер. - Да. - мы обнялись и я пошла прочь от клуба. Как же приятно возвращаться в прошлое, где жизнь была беззаботнее, чем сейчас. Ради этого, пожалуй, и стоит жить. Ради воспоминаний.