Проект Каро

Сколько лет назад это было? Бесчисленные дни, пролетающие одинаково. Ничего нового, день за днём, ты даже не понимаешь, ради чего живёшь. Потеряв свой смысл жизни, ты уже не сможешь жить. Тебе приходится выживать в этом мире… Это неописуемо плохо… Я не хочу так жить… Я не хочу выживать… Какая теперь разница между жизнью и смертью, если так подумать? Я уже и не помню, когда в последний раз искренне смеялся… Я даже не помню, кто я такой… Отрывки воспоминании летают в голове, но как только ты пытаешься их поймать — они выскальзывают прямо из-под рук и улетают в безумном порыве шторма, который происходит в твоей голове. Мне кажется, я мертв. Я не вижу себя живым. Даже в зеркале… Черные бездны под глазами, потухшие глаза, мрачный взгляд, обращённый к самому себе. Разве так выглядят живые люди…? Очередное разбитое зеркало, как и душа смотрящего. На костяшках выступила кровь… Даже она неправильная… Слишком неестественно бледная, быстро сворачивается… Такая же бледная, как и ее обладатель. Разбитое зеркало не скажет, кто ты. Не расскажет про тебя. Разбитое зеркало на то и разбито — оно сломано, но починка уже не поможет… Зато, теперь оно похоже на того, кто в него смотрелся. Бездушный кусок стекла… А он бездушный кусок мяса… Есть ли так называемый Бог в этом мире? Если есть: почему он до сих пор не закончит его никчёмное существование? Неужели ему так нравится смотреть на мои страдания? Неужели не противно…? Тонкие запястья спрятаны под рукава толстовки. Свежая кровь и порезы оставляют опустошенность. Зачем он это делает? А не все равно ли, что я делаю…? Раз я живу, то для чего — то, разве нет? Какая цель моей жизни? Что я… Могу сделать? Парень берет в руки осколок зеркала и смотрит. Красные от бессмысленных слез глаза, понурое выражение лица, опущенные веки… Он… Пытается улыбнуться и осколок трескается ещё сильнее… Хах… Даже неодушевленный, сломанный предмет презирает его. Бросил осколок на кафель, чтобы тот сломался окончательно и бесповоротно. Никакой мастер уже не починит это зеркало. А если даже починит… Надежды на починку души и сознания — никакой. Не существует такого мастера. Это слишком непосильная задача для человеческого разума, увы. Пустая квартира. Тут никого. Единственное, что здесь осталось, это металлический запах крови. Остальное стёрто, вместе с воспоминаниями. Свежий воздух уже не радует. Он все равно впитал всю эту пыль в себя… Возможно, он состоит из этой пыли и сломанного разума… Никто же не знает наверняка… А в себе он давно не уверен. Люди на улицах… Такие яркие, по — сравнению с ним. живые… Почему они другие?.. Он же такой же, как они, но они все равно другие. Превосходят его. Насмехаются. Я не могу это терпеть. Зажав уши руками, парень сполз по стене и на мгновение перестал дышать. Благо, этого никто не заметил, он ходит только в темных и спрятанных от глаза человеческого местах, как переулки в ночи, где практически никто не ходит. Эти голоса… Они кричат ему… Он не живой… Он мертв… Они кричат именно это… Почему они кричат это? Что он им сделал? Почему он другой? Почему он не может быть таким, как все? Черт! Опять эти бессмысленные слезы… Капают по исхудавшему лицу… Когда он в последний раз хорошо питался? А хотя… Нужно ли трупам питаться? Нет, трупы мертвы и им не страшен голод. Он точно знает. Потому что сам этим трупом и является. А голоса набирают обороты, кричат, сбивают с толку, сводят с ума, заводят в этот адский хоровод безумия… Зачем… Зачем он существует? Раз он не может жить, то зачем, какого черта, он, блять, существует?! Зачем ему это?! Тело начало биться в истерике. Судорожные вдохи и выдохи, трясущиеся руки, закрывающие уши… Жалкая картина… Так зачем он существует… Не проще ли окончить свое мертвое существование одним шагом в пропасть? Больно, говорите вы… Какая разница… Он уже не чувствует эту боль. Трупы не чувствуют боль. Он как призрак… Хотя нет, он и есть призрак… Такая же мертвая заблудшая душа, скитающаяся по земле в поисках успокоения. Призрак… Он не имеет права на существование, поэтому и заберёт его у себя. Прямо здесь. Сейчас. Без лишних слов и слез… Быстро, легко и просто. И все закончится. Да, будет немного больно, но что же, все его существование — одна боль… — парень… Ты в порядке? Тебе нужна помощь? Рядом с ним присел на корточки юноша. От него так и шла жизнь… Или это только на первый взгляд? Да… Только на первый… У него явно есть свои скелеты в шкафу. Но я сомневаюсь, что там что — то серьезное… Зачем я ему? Обычный кусок дерьма, который хочет прекратить свое существование. И зачем ему труп… Я же труп… — уйди — хех, не. Я же вижу, насколько все плохо. — какая тебе разница? — а что если я хочу тебе помочь?.. ___________________________________________ Автор: Угадайте, что это за персонажи? Тульпа автора: ты откуда таких депрессивных мыслей понабирал?