Writober

      Эпинэ стоял на крепостной стене и задумчиво смотрел вдаль. Картина была до того претенциозной, что ее было необходимо немедленно разрушить.       — Столь дурная примета - смотреться в закат, это скажет вам каждый из здешних солдат, — выдал Марсель, опустив приветствие.       Он, конечно, знал, что Ро - человек от искусства в любых его проявлениях далёкий, но полному безразличию к сомнительной вирше Валме было только одно объяснение. Повелитель Молний опять блукал по затворкам и потемкам душ, или где он там путешествует.       — Эпинэ!       Тот вздрогнул, приходя в себя, и обернулся, ошалевши вытаращив глаза.       — Виконт Валме!       — Марсель, — пришлось повторить в очередной раз.       — Да, конечно, Марсель, — Эпинэ повёл головой, снова на мгновение взглянул на закат, а потом отвернулся, окончательно возвращаясь в реальность. — Что-то случилось?       — Почему всегда что-то должно случаться?       — Не знаю, — Эпинэ выглядел привычным образом - очаровательно сбитым с толку.       — Вот поэтому ничего и не случилось. Потому что не должно.       — Я вас, кхм, тебя не понимаю иногда, — Робер прикрыл глаза рукой, как когда-то любил делать Рокэ. О, дело плохо.       — Это распространенное явление, — Марсель перебазировался, оказавшись сбоку, взял Эпинэ под локоть и продолжил: — Не вижу смысла тут стоять. Закат - не самый выдающийся, да и холодает.       Надо распорядиться об ужине и горячем вине. А то и о чем-нибудь покрепче.