Мрачные истории октября

В заросшем парке Стоит старинный дом: Забиты окна, И мрак царит извечно в нём. Это был очень старый парк. А каким он мог быть для того, кто побывал в две тысячи сороковом? И дом был старый, хотя сейчас, наполненный светом и теплом, он таковым не выглядел. Сейчас он казался домом. Без забитых окон, без настоящего, где есть только боль и отчаяние. Это был дом! И пахло в нем выпечкой и теплом, а не вереском, от которого Руслана тошнило. Эти цветы вызывали в нем приступы. Он задыхался и плакал, вспоминая то, что, как и все, должен был бы забыть. Но, видимо, Хану память оставили, чтобы его вовсе не появилось. А Руслан просто хотел домой. Сказать я пытался: «Чудовищ нет на Земле», Но тут же раздался Ужасный голос во мгле, Голос во мгле… Его голос. Голос Хана. Голос Руслана. Руслан крепче сжал виски, пытаясь прогнать видения. Видения того, кем он стал. А ведь он просто хотел спасать людей, быть нужным, понятым, важным. Руслан не хотел быть Ханом. Тогда почему стал? Руслан ходил по аллеям старого парка, слушал заливистый смех детей, смеявшихся здесь и сейчас. Они не видели, чем станет этот парк там. Заросший вереском, кишащий монстрами. Такими, как Хан. Мне больно видеть белый свет, Мне лучше в полной темноте. Руслан трясет головой. Руслан откидывает эти мысли. Сколько лет? Сколько дней, минут, часов он провел в темноте, позволяя Хану вершить судьбы тех, кто ему дорог? Сколько лет Руслан молчал? Руслан гуляет по старому парку. Старому только в его памяти. И Руслан знает одно… Его память никто не забрал, чтобы он не позволил Хану появиться. Руслан пинает кленовые листья, окрашенные багряным цветом. Руслан помнит кровь. Кровь на руках Хана. В этом парке ее не будет… Никогда.