Краски осени

Окна небольшой светлой комнаты будто расплывались, по ним яростно барабанил октябрьский дождь. - Вода, одна вода, - оторвавшись от синтезатора, произнес Жозе. – Дождь, угомонись уже, сегодня вечером ты мне точно не нужен. Однако даже ливень не мог испортить сегодняшнего настроения, сладостного, теплого предвкушения чего-то важного. Самого важного. Все получалось. Утром было легко встать, Жозе даже не пришлось себя уговаривать. Наоборот, он подскочил с кровати, без особых усилий сделал утреннюю зарядку, принял душ и приготовил себе завтрак. Потом началось время работы. И вот тут синтезатор решил подвести своего хозяина, пришлось вновь его настраивать. Обычно это вызывало раздражение, но только не в это утро. В конце концов, синтезатор подчинился мужчине и стал без каких-либо препятствий закреплять новые отрывки песни, с которой группа Жозе должна была скоро выступить на общественном мероприятии. Так пролетела половина дня… Жозе стоял у окна и глупо улыбался, сам не понимая почему. Хотелось сочинить лучшую песню на свете, которая бы покорила сердца всех людей. Хотелось, чтобы его группа стала известной сначала на всю Францию, а потом уже – и на весь мир. Хотелось постоянно улучшать себя, развиваться и выучить, наконец, этот чертов английский язык. Хотелось посетить много новых удивительных мест, в которых он никогда еще не был. Хотелось помогать людям и делать этот мир лучше. Хотелось… Как же много ему хотелось сегодня! Но все эти желания потеряли бы смысл, если бы… Что же с ним происходит? Как успокоиться? Жозе, почему ты такой ненормальный? Он оторвался от окна и заметил, что в светлой комнате стало темно. Это все из-за пасмурной погоды, из-за дождя. Тучи забрали дневной свет, поэтому пришлось включить лампу, стоящую на прикроватной тумбе. Жозе огляделся и усмехнулся, вспоминая недавние слова Оливье о том, что его комната похожа на гостиничный номер. В ней действительно было мало мебели: кровать, тумба, шкаф, небольшой стол и стул. Ничего лишнего. Главное, что вредному синтезатору нашлось место. Два месяца. Два месяца он уже жил в этой квартире. И он этим гордился, как бы смешно это ни звучало. Ведь он смог позволить себе что-то лучше комнаты в квартире, которую он разделял с ребятами из группы. О большем он и не мечтал, не потому что знал, что оно ему не скоро светит, а потому что он просто не хотел этого. Скоро вечер. Вечер. Мысли вразнобой. Такой странный дождливый день. И уже невозможно собраться, невозможно работать. Можно только улыбаться и испытывать необъяснимое счастье, которое выпрыгивает из груди и не дает адекватно воспринимать этот мир. Если бы кто-нибудь его сейчас увидел, то подумал бы, что он точно псих. А если бы кто-нибудь узнал, что с ним творится, то… Чтобы произошло? Он бы двадцатилетний точно бы посмеялся над собой сегодняшним, сказал бы, что настоящие мужчины так себя не ведут. Но сейчас ему было плевать. Он хотел, чтобы его было только его, и одновременно ему хотелось кричать на весь мир. За что ему это все? За что ему этот день, эта радость, эта полнота? Жозе, ты сходишь с ума. Ты явно сходишь с ума. С тобой же никогда раньше такого не было. Проголодался. Надо выпить кофе с булочкой. Иди уже на кухню, иди и держи свою голову, пожалуйста, включенной. Черт.