Воскрешающий камень, что являлся главной составляющей кольца лорда Певерелла, нагрелся на пальце. Взмах, и вот уже в его руке лежит бузинная палочка, столь родная и чужая одновременно.
Ещё взмах и чары с двери исчезают, сама дверь падает следом, без его на то помощи.
Но дальше врагам было пройти не суждено. Их откидывает назад мощной бомбардой.
Скалл, в несколько прыжков-шагов, покидает комнату выпуская пламя, устанавливая за спиной барьер.
Пламя ощущается иначе чем обычно, но ему не до этого.
Удар, уклонение, Протего, Бомбарда, уклонение и так по кругу.
Вражеские семьи не понимают, что происходит. Магов среди них явно нет. Да даже если бы были, это им не помогло бы. Не против магистра проклятий и некромантии.
Удар, уклонение, Протего, Авада Кедавра, уклонение и так по кругу.
Вокруг появляется немного пространства для маневра. Вот теперь он поиграет.
Удар, уклонение, Протего, Осса Пулуерем*, уклонение и так по кругу.
Поле боя превращается из обычного боевика в триллер. Слезшая кожа. Вскипевшая кровь. Разложившиеся внутренности при целой оболочке. И это ещё самое безобидное, что летает во врагов. Воздух наполняется некроэнергией. А Скалу хочется начать хохотать как безумцу на поле кровавого побоища.
Удар, уклонение, Протего, Сектумсемпра, уклонение и так по кругу.
Да… тем, кого просто сожгло заживо его пламя, ещё очень повезло. Темномагических родов не просто так боятся по всему миру. Не ради забавы пытаются стереть истинные знания по наложению проклятий.
Удар, уклонение, Протего, Вермис Инвентус Серебки**, уклонение и так по кругу.
Бой с искусным тёмным магом, сродни танцу с самой смертью, исход уже предрешен.
Вопрос лишь в том, как ты умрёшь? Быстро или медленно? Легко или мучительно? Прилетит ли только тебе или всему роду достанется?
Удар, уклонение, Протего, Секо Максима, уклонение и так по кругу.
Красиво конечно звучит, но, к сожалению, в реальности все не на столько хорошо, как на словах.
Проклятье помогло ему раскачать резерв. Увеличить силу. Утончить контроль над теми крохами, что были ему доступны. Оно дало время и стимул на изучение всего, что только можно, что теоретически могло бы помочь.
Но сейчас без проклятья, весь реальный объём его магии свалился на его плечи. По хорошему, надо было постепенно привыкать к количеству силы. Перестраиваться, переучиваться.
Но нет, случилось нападение.
И сейчас у него то бомбарда не выходит, то Авада идёт почему-то по плоскости. Контроль слетел ещё на первых заклинаниях. Повезло, барьеры работают. Но он бы не был собой, если бы не справился с этим.
Уже через пару минут боя он немного приспособился. Теперь проходило каждое заклинание. Пусть и сжирая больше маны, чем требовалось изначально. Но это лучше, чем ничего.
Энергия кончается слишком быстро, повезло облако её приумножает, а крохи неба стабилизируют неправильно скастованные заклятия.
Скорее всего это обойдётся ему несколькими неделями истощения, но зато все выживут. А маны всё меньше и меньше. Зато и враги практически кончились.
Атакующие в ужасе понимают. Их теснят. Ну что ж не смогут убить Аркобалено, так хоть умрут вместе с ними. Время плана «Z». Последнего плана.
Небольшая группа людей отступает. Но практически сразу возвращается, неся с собой странный агрегат.
И Облако в ужасе узнает его. Это бомба. Не просто бомба, полу стабильный артефакт. Рванёт так, что от радиуса в два километра ничего не останется.
Возможно, будь он только в начале сражения, смог бы прикрыть и себя и свою семью щитом от взрыва. Но маны практически нет. Времени ещё меньше. Но вот некроэнергии от убитых им людей хоть отбавляй.
В далёком детстве ему говорили, что он больше похож на отца и совсем чуть-чуть на мать. Ха, а ведь от матери ему досталось намного больше. Вот сейчас тоже собирается умереть за семью. Ради этих дураков.
И зачем ему это? Почему он это делает?
Всё просто. Они
Его семья.
Его дураки.
Его элементы-хранители.
Но сейчас надо сосредоточиться. Некроэнергия струится в тело. Больше… Ещё. Больше! Вбирай в себя всё, пока в окружающей среде не останется ни капли! Хорошо. Бузинная палочка, подчиняясь воле хозяина, уже оттягивает руку коротким ритуальным кинжалом.
Как там говорил Флитвик «Намерение, жест, слово»
Намерение…
Используя всё что у него есть, заплатив чужой смертью и своей душой-магией-жизнью, через магию, просить свою покровительницу о жизни дорогих ему людей.
Жест…
Когда желание спасти семью вытесняет из головы всё что только можно и нельзя, не дрогнувшая рука вгоняет кинжал в собственное сердце.
Слово…
Пламя ещё держит его в мире живых. Кровь выливается изо рта, а с уст срывается хриплое.
— Прошу… Госпо…кха…жа… Хель.
Свет перед глазами постепенно меркнет. А пространство вокруг затопляет сила. Не его, не их, что-то другое более могущественное отозвалось на его прошение. Гремит взрыв.
Только… Ему показалось или на периферии сознания что-то (или это были кто-то) взволновано-благодарно обращался к нему? Да какая уже разница, он тут сдох вроде как. А сознание, будто в подтверждение, окончательно меркнет. Оставив на последок одну-единственную мысль.
«Успел…»
***
Темнота непроглядная, густая, вот всё что есть в этом месте. А что это, кстати, за место? Он пытается осмотреться. А какая разница где он, если нет знания о том, кто он? В голове тут же всплывают воспоминания.
Он — Череп. Это слабейший из Аркобалено. Это сильнейшее облако. Это донн Семьи Каркасса. Это неуклюжий неудачник. Это плакса. Это лакей. Это бывший гражданский. Это тот у которого есть немного странная, безумная, агрессивная, местами глупая, но на удивление дружная семья.
Тело тяжелое, не получается пошевелить даже пальцем. Что вообще-то не странно, при мана-пламя истощении и том, что он только что принёс себя в жертву. Да черт! Кто это он?
Он — Скалл де Морт. Это каскадер странствующего цирка. Это парень без инстинкта самосохранения. Это насмешка над прошлым. Это облегающий мотоциклетный костюм, тонны грима и пластырей (всего, что может скрыть шрамы и личность). Это кинжал под подушкой и вечное бегство (прежде всего от самого себя). Это идиот, который однажды умрёт во время собственного шоу. Это парень без семьи, без друзей, без прошлого и будущего.
И всё же где это? Рай? Ад? Чистилище? Круг перерождения? Чертоги Хель? Хотя… в Рай бы его точно не взяли, не с его заслугами. Снова этот он. Он это кто?
Он — Гарольд Певерел, Лорд Поттер-Блек-Слизерин, Герцог Певерел. Это новый Темный лорд. Это завидный жених. Это магистр некромантии, артефакторики, малефики и боевой магии. Это высшее образование в лучших магических и магловских вузах мира. Это последний в родах. Это человек без точной внешности, но с даром метаморфа.
Зрение начинает проясняться. Кажется это какая-то небольшая комната с наклонным потолком. В воздухе запах бытовой химии. А сам он лежит на чем-то, то ли на футоне, то ли просто на прохудившемся матрасе. Да кто это! Он?
Он — Гарри Джеймс Поттер. Это чудесный мир магии. Это мальчик-который-выжил. Это юноша-который-победил. Это что ни год, то приключение с потенциально смертельным исходом. Это наивный доверчивый ребёнок. Это истинный грифиндорец. Это до обидного тёмное умение говорить со змеями. Это зелья на доверие, на влюбленность, на дружбу и на многое другое, в таких количествах, что даже кровь василиска в жилах не помогает. Это блоки на силу. Это иллюзия дома и доброго дедушки-директора. Это подставные друзья. Это ложь, обман, недомолвки и снова ложь.
Картинка наконец проясняется. Чулан- комната; Пауки, как соседи; Пыль и грязь; Бытовые средства, вместо детских игрушек; Старый вонючий матрас, вместо кровати. Тело болит, и проблема не только в энергетическом истощении. К комплексу незабываемых чувств прибавляется голод и ощущение засохшей крови на теле, на пару с гематомами, сотрясением и росчерками ремня на спине. Да… Давно ему не было так хреново. Никак не уходит из головы вопрос. Кто же он такой?
Он — мальчишка, Урод из чулана под лестницей. Это детство — рабство. Это вечное недоедание. Это тяжелая работа. Это отсутствие детства как такового. Это ночные попытки учить уроки и хорошо работающие мозги. Это лучше бы я не помнил, что было вчера. Это побои от дяди, от кузена, от просто не знакомых детей. Это постоянный страх и желание семьи и хоть чего-то своего.
В голове щелкает. Кажется… Кажется, он вспомнил,
кто он.
Он — это десятки масок,
некоторые из которых приросли на столько, что не отодрать.
Он — облачное небо,
которое ломали, ломали и ломали, пока от неба
не осталось только облако.
Он — один из сильнейших,
пусть даже семья до последнего и не знала его истиной силы.
Он — человек,
с искорёженным прошлым, с подобием реальности настоящего и
без будущего.
Он — уже просто человек,
потому, что с таким количеством я, истинное давно потерялось.
Он тот кто ни о чем не сожалеет.
А о чем ему сожалеть? Он прожил почти восемь десятков лет. Это почти, что глубокая старость. Учитывая, что с самого рождения за ним гонялся неадекватный террорист-маньяк, что десять лет он прожил в почти рабстве, что еще семь лет провёл в школе, где просто неосторожный поход по движущейся лестнице может тебя убить, что еще шесть он был каскадёром и делал такие трюки, что в пору и правда задуматься о его бессмертности, что ещё около пятидесяти лет он провёл в мафии под проклятьем высасывающем жизнь и умер в итоге лишь в 76 ради спасения своей наконец появившейся семьи…
Жалеть ему действительно не о чем.
Если бы ему пришлось пройти весь этот путь ещё раз чтобы встретиться с ними, он бы пошёл. Вряд ли бы сделал всё как раньше, скорее создал видимость, но…
На периферии слышались голоса, кажется, какая-то женщина чего-то от него требовала. Сознание уплывало, а потому смысл слов был не ясен. Изнеможённое тело охватывал жар. Организм воспринял истощение, как болезнь. Начиналась лихорадка.
Сознание наконец-то провалилось в блаженную темноту.
