Шрамы

      Культя болит. Почти невыносимо. Ноет в плохую погоду, натирается протезом, не выдерживает его обычных нагрузок. Вельд смотрит в белый потолок медицинской палаты. Сейчас ему не больно и как-то апатично. Доза обезболивающего и седативов свалила бы даже бахамута.       — Мне очень жаль, мистер Вельд, но нам придется повторить операцию.       Вельд медленно переводит взгляд на Ходжо. На холодном лице медика не отражается никаких эмоций.       — Зачем? — интересуется Вельд.       — Экзостоз, — поясняет Ходжо. — Другие методики мы уже пробовали, но Вы все еще страдаете от острых болей. Нужна реампутация.       Вельд поднимает руку, оканчивающуюся уродливой культей чуть ниже локтя. Странно, что он почти к ней привык.       — Планируете резать меня по кускам? — хмыкает Вельд, тяжело роняя руку на одеяло.       Ходжо поправляет очки.       — Планирую вернуть Вас в строй, — холодно произносит он. — Отдел вооружений уже занимается разработкой нового протеза.       Вельд снова переводит взгляд на белый потолок. По краске бежит сетка мелких трещин. Рано или поздно они станут больше и уродливее, расползутся по всему потолку, и краска начнет осыпаться неровными ошметками.       Это очень похоже на всю его жизнь.