от любви до боли

мы стояли на кассе. Гриша набрал мне всяких вкуснях начиная от мармелада заканчивая булочками с сыром, но это уже я его развела. — у меня дома есть виски, будешь? — оплачивая картой покупки. — звучит заманчиво, — улыбнулась я. Гриша пошёл вперёд, а я думала о своих проблемах, но моя главная проблема была Гриша, а правильно ли то, что я ему позвонила? сев в машину, он включил музыку и всю дорогу мы ехали молча, только он иногда поглядывал на моё задумчивое лицо. придя к Грише домой, я поняла, что никогда не была у него, несмотря на то, что Роберт и Гриша очень хорошо общаются. я разулась и сразу пошла мыть руки, Гриша гремел посудой и шуршал пакетами из магазина. мне всё это напомнило предновогоднюю суету, только почему-то она заключалась в нём одном. — может пиццу закажем? — выводя меня из транса спросил Гриша. — эм, да, мне грибную с ветчинной. я сильно растерялась и скрылась в его комнате. сев на мягкое чёрное кресло, я закинула ноги на выступы и спокойно ждала Гришу. в этот момент в мою голову не закралась ни одна мысля, ни хорошая и ни плохая, мыслей вообще не было. спустя какое-то время Гриша зашёл в комнату с двумя стаканами и виски. я легонько улыбнулась ему и начала ждать, когда янтарный напиток заполнит наши стаканы. — ладно, почему ты вообще мне позвонила? — немного отпивая. — я не знаю, — нахмурив брови. — ну надеюсь ты не пожалеешь, — снимая с себя кофту и кидая на кровать стоящую в углу. я резко отвернулась от его оголенного торса и отпила из стакана виски, горячая жидкость сразу дала горечь в горле, на губах остался привкус спирта, от этого у меня защипало губы. в дверь позвонили, Гриша пошёл забирать пиццу. алкоголь дал в голову, я уже окончательно расслабилась. мне было непривычно находиться рядом с «чужим» мужчиной, мне казалось, что сейчас зайдёт Уланс, скажет, что любит меня, мы сядем в такси и уедем в нашу квартиру, родную квартиру. после моего ухода, несколько часов назад он даже не написал ни одного сообщения. я знаю, что он сейчас делает. он сидит у Роберта и заливает в себя спиртное, а сверху курит и говорит о том, как он несчастен. но он сам виноват в этом. пицца уже стояла на маленьком кофейном столике, её аромат стоял во всей квартире. на столике остались разводы от мокрых стаканов, я водила по ним подушечками пальцев и улыбалась в своё отражение, пока Гриша рассказывал какую-то очередную историю с их совместного тура. время шло медленно, я даже не знаю хорошо это или плохо. меня клонило в сон, да и не меня одну. Гриша запрокинул голову на стул и медленно засыпал, бубня под нос какую-то историю. я уже не могла сидеть, мне хотелось лечь спать и забыться. — пошли спать! — толкая его в ногу. Гриша резко подорвался, обливая на себя остатки содержимого в стакане. я ударила себя по лбу. — спасибо, — загадочным голосом произнёс он и прижал к себе. вся моя футболка впитала в себя виски. я ушла в соседнюю комнату в непонятном состоянии. сняв с себя всю одежду, кинув её куда-то на пол и выдохнув, я легла с тяжелой головой, на белоснежную подушку. — засыпай, — тихим голосом послышалось мне. — кто здесь? — с расстроенными глазами спросила я. — ты дурочка? — смеясь во весь голос спросил Гриша. — это ты дурак, — кидая подушку в уже закрытую дверь. так я и уснула. утром, я почувствовала в ногах неприятный, покалывающий ветерок, который доносился из под двери. еле открыв глаза, я быстро спрятала ноги обратно в тёплое одеяло и зевнула, что есть мощи. потянувшись в мягкой, тёплой постели, я взяла в руки телефон и там снова никаких уведомлений. на часах было полдвенадцатого утра. положив телефон возле себя, я начала залипать в потолок и прислушиваться к тишине. хлопок входной двери, снова мерзкий холод и голоса за дверью. неужели?