Холостые выстрелы Великого Сокола

Курить мяту надо было уметь. Клэр - умела. Пускала густые колечки и весьма философски взирала на вьющиеся к потолку зеленые струйки, срывающиеся с конца сигареты. Дымка клубилась вокруг неё, льнула к рукам, послушная тонким пальцам. Странно было бы, если бы создатель мяты не умел правильно ее использовать, но зрелище все равно завораживало. Для кого-то мята стала религией, ответом на тысячу вопросом, а накуренные комнаты - уютными исповедальнями, где все грехи отпускали со смешком и новой затяжкой. Для кого-то религией стала сама Клэр. В ее спутанных волосах кто-то видел в мятном угаре аллегорию на хитросплетения судьбы. В ее уставшем, затуманенное взгляде - отрешенность и смирение, достойное новой Мадонны. Ведь это она страдала за всех нас, ее болью и ее болезнью выковано спасение для тысяч таких, как мы. Она мечтала заглушить свои страдания - и обратила взор на степную колючку, которой брезговали после Удара даже коровы. Кто знает, сколько ночей ее косматая голова горбатилась над лабораторным столом, и сколько бесполезных, бестолковых болеутоляющих она закидывала в своё горящее от болезни нутро... И сколько именно ночей молилась о мяте, не в силах уснуть. Но наконец - страдания окончены. И нашей Мадонны, и нас, застрявших в этой дыре, на краю ядерной пустыни. Мы - отвергнутые всеми странами. Мы - заражённые, медленно сгорающие в руках невидимого убийцы. Никому не нужные. Дом Клэр стал не только местом, где можно было купить дешевую мяту, но и пристанищем для всех, преданных ей. Люди купались в парах, смеялись и сплетались языками в неверных поцелуях, позабыв боль... Иногда вместе с болью мята стирала из памяти имена и даты, кто-то даже не мог проснуться, во сне забыв, как дышать, но правда - великая ли это плата за блаженный покой? А Клэр иногда опускала взгляд и вместо пепельницы стряхивала мятную труху на карту мира, пастельную на столе. И растирала пальцем, марая буквы. Когда Клэр нашли на ее столе, замершую в вечном сне, все Содружество было замазано чёрным. 19.08.2018