И всюду дождь. И увязаешь в нем, и идешь, хлюпаешь кроссовками, и ногам холодно. И с каждым шагом возникают воспоминания. Как будто маршируешь по холодному насту памяти, в закоулках, нетронутых дворниками, добираясь до глубин, о которых думать забыл.

Я плакал этим текстом в покрывало на диване. Он вытекал из меня кровью расчесанного предплечья. Меня тошнило им у мусоропровода... [Перевирая Демида Полынь] Что-то про городок, всратые частушки, пиво, котов и шипперов, которые, конечно, всегда ближе чем вы думаете. /Или пол суток без lte (да, чем дальше идёт время - тем меньше срок, который мы можем провести вне этой прекрасной технологии без последствий для психики и печени).