«Устами пьяного глаголет истина». Если бы я знал, к чему приведёт совершенно ничего не предвещающая встреча с моим напарником по работе и другом в одном флаконе, я, к своему собственному удивлению, повторил бы это вновь. И всё же, насколько был приятным этот вечер, ровно настолько же он был сумбурным. В памяти тут же всплывают смазанные поцелуи и вздохи с терпким запахом и послевкусием от алкоголя, а бёдра начинают ломить от оставшихся на них алеющих следах от пальцев.

Быть с Тайлером — оставаться в его тени, теряться на его фоне. Превращаться в замыленную картинку - копию себя самого. Быть с Тайлером — быть дня него целым миром, его главным и единственным фокусом.

Я не мог подумать, что когда-то снова вернусь в эти места, которые порой до сих пор нагнетают жути, как только я о них вспоминаю. Но проезжая на своём фургоне мимо знака «Добро пожаловать в Айронбарк», я крепче сжал руль, сворачивая по знакомому серпантину дороги в сторону охраняемых лесов.

Джека здесь нет. Ни его спокойного тембра голоса, ни тихого смеха. Всё это кануло в небытие. Словно и не было вовсе.

Ночь была на удивление тихой. Но от этого не менее тревожной. Вот уже несколько дней с Нельсоном играет его собственная фантазия. То тень непонятным образом промелькнет меж деревьев в бинокле. То чей-то крик заставит ворон разлететься с корявых ветвей.