Восемьдесят два к двухсот сорока шести: отважным воинам – стремительные сердца. Это ещё одна легенда – ты рассказываешь мне о чиссе, вырвавшем своё ослепительно-белое сердце из груди, чтобы согреть и спасти свой народ в дни Великого Холода. Это ещё одна полуправда: романтичное искусство людей, к которому я буду возвращаться снова и снова. Твоя мягкая ладонь на моей груди больше не дрожит: смертельно-быстрый для любого человека темп кажется тебе родным и правильным.

Целуешь меня – по-летнему, по-земному лениво, и ветер с моря, крыш и яблоневых листьев впервые не зовёт меня в бесконечный бой, а просит остаться: здесь, в маленькой точке, принадлежащей пунктиру твоих бледных веснушек — не разглядеть, пока не прижмёшь к себе: Меркурий, Венера, Земля, Марс…