Некоторые воспоминания хочется забыть. Некоторые — прожить заново. А некоторые годами лгут тебе, пока однажды не складываются в единую картину. Разбирай меня по кусочкам. Детство. Ад. Ошибки. Любовь. Не в том порядке, в каком они произошли, а в том, в каком моя память еще позволяет к ним прикоснуться. И когда последний фрагмент займет свое место, ты наконец увидишь меня целиком. Так что расщепляй и не жалей, Данте.

Данте есть за что ненавидеть себя. И двадцатилетний грех, сводящий с ума, — тому прямое подтверждение. Она стирает грани между демоническим и человеческим, реальностью и грезами, правдой и ложью. Казалось, от нее нет лекарства. Но у судьбы свои планы. И он в ее лице, как никогда прекрасен. Противоядие, которое является ядом. Единственный, кого он может любить. И единственный, кто может заставить его ненавидеть саму возможность любви. Дихотомичные. Но в этом и суть.

Вергилию есть за что ненавидеть Данте. И даже приятно колющий яд, заставляющий любить и порхать, ничего не меняет. Не меняет до тех пор, пока его брата не охватывает та же участь. Столько различий... и все равно похожи. Амбивалентные. Но это вовсе неплохо.