рассказ про лето.

— Мне так не нравится. — Я взял его за ту руку, в которой он держал скальпель, и попытался отодвинуть ее от себя. Не получилось. Пальцы скользнули по его запястью, забрызганному моей же кровью. — Хватит. — сказал он. — Я быстро, ты даже не успеешь почувствовать боль. — Ага, потому что сдохну. — хмуро ответил я.

— Остановись…Гавриил, солнце мое...хватит. Я поднял взгляд. Его лицо, искажённое мукой, теперь казалось почти безжизненным. Глаза были полуприкрыты, а на щеках блестели капли слез, смешанные с кровью. Я медленно перевёл взгляд на рану, аккуратно берясь кончиками пальцев за ее края, немного раздвинув их в стороны, обнажая переплетение тканей и органов, некоторые из которых сейчас больше походили на раздолбанный фарш, смешанный с кровью.

Вечер Геннадия.