Нет той изюминки, интриги, что тянет за собой вперед; читаешь две страницы книги – и сразу видишь: не попрет; сигналит чуткий, свой, сугубый детектор внутренних пустот; берешь ладонь, целуешь в губы и тут же знаешь: нет, не тот. В пределах моего квартала нет ни одной дороги в рай; и я устала. Так устала, что хоть ложись да помирай.
— Вера Полозкова.
Волосы её были словно шёлк, а кожа нежна словно бархат. Каждый взмах ресниц сравним со взмахом крыльев бабочки: такой трепетный, неуловимый и болезненный. Светлые, безжизненные глаза каждый вечер наполнялись слезами, обжигающими, очерняющими эту светлую кожу девичьих щёк.
Руки мои были грубы. Каждое действие было полно больной, озабоченной и страшной любви, нет, это была не любовь — это было сумасшедшее обожание мысли того, что она должна принадлежать лишь мне одному. Когда я обратился в это?