Кожа у Вааса горячая и липкая, его лихорадит, повязка намокла, Джейсон медленно отдирает её от живой, воспалённой плоти, миллиметр за миллиметром, прилипшая кожа натягивается, корка рвётся с хрустом, и он хохочет, когда Ваас начинает орать. Вытирает кровь бинтом и поливает сверху виски. Ваас хрипит и брызжет слюной, выгибается на старом матрасе, сучит связанными ногами.
- Больно тебе? - радостно спрашивает Джейсон и вливает виски уже в себя.
Хочется сунуть в рану палец и добавить: а так?
Смерть ступает через порог, пригнув косматую голову, чтобы уберечься от притолоки. Делает шаг, другой. Хрустят под грязным сапогом рудые черепки, скрипят дубовые половицы. У Смерти глаза пустые и чёрные, как дно колодца, а на лице сизая тень.