Томми Джо Рэтлифф - самый заурядный... самоубийца. Пытаясь покончить с собой в очередной раз, он по-настоящему ощущает дыхание самой Смерти. А может и самого Смерти... Но, как и в прошлые шесть раз, тот только злится, чуть ли не пинком отпихивая от себя Томми Джо. Невезение? А может горячий расчет?..

Хоть рок играет достаточно громко, я все-таки уловил звонок в дверь. Классика, Людвиг Ван Бетховен, Лунная соната. Прелесть просто. Конечно, если бы на звонке стояло что-нибудь из репертуара Slipknot, то было бы еще лучше, но я вообще ничего такого не нашел. Спешу к двери, не выключая музыку и не делая ее тише. На пороге стоит парень в драных - рваных джинсах, в майке и куртке. Слишком бледный, отчего темные, как смоль, волосы создавали причудливый, словно вампирский, контраст.

Короткие, несвязанные по смыслу стишки. Мой слог хромает, дебильность превышает норму, и, если честно, я сама-то здесь здравого ума да юмора не вижу. То есть, если вам дорога ваша психика, не открывайте. Ну вы меня поняли :D

Как известно, Рождество – это время чудес. Ну да, конечно. Так я вам и поверил. Может, лет… эдак двадцать пять я бы вам наверняка поверил, но еще с того дня, как я увидел, что мой папа, пусть земля ему будет пухом, кладет подарок в мой чулок, повешенный на каминной полке, я перестал верить в Санту. Нет, серьезно. Ну что в него верить, если знаешь, что презенты дарят родители, а не какой-то там дядька с бородой из Лапландии. И пофиг, что сказка существует, пока в нее веришь.

Просто небольшой сборник стишков.