Он стер с потемневшего зеркала слой пыли, и пылинки закружились в луче рассветного солнца, пробивавшегося сквозь линялые шторы, оседая на землю. Из глубины стекла на него смотрел молодой мужчина лет тридцати, со светло-русыми волосами и серо-голубыми глазами. Черты лица были классические, можно даже сказать - привлекательные, но какие-то затертые, словно покрытые пылью, как это старое зеркало.

Кто-то работает врачом, учителем, строителем, дизайнером. А я работаю хранителем. И, нет бы дать мне какого спокойного старичка... Ага, как же. Моими "клиентами" чаще всего являются разные непоседы, которые ищут неприятностей на свою... скажем, голову.

Ноги саднит, пятки больно ударяются о камни, но я все равно бегу, оставляя за собой кровавый след... Кубарем скатываюсь со знакомого пригорка... Вижу двух пахарей, идущих по направлению к деревне... Дядька Марек, обычно такой весёлый, хмурится, видя моё испуганное лицо. -Эви, что случилось? -Там... солдаты... Доброе лицо хмурится, резко постарев на десяток лет. -Я догадывался... Но надеялся... -Что, почему они?! -Война, Эви. Это война.

Они сидели на крыше и смотрели на звёзды...

Что случается на шабашах