Ненавидеть. До озноба по всему телу, нехватки кислорода в лёгких, хруста костей. До мурашек по коже, шрамов на ладонях. Презирать с упоением, наслаждаясь каждым оскорбительным словом в его адрес. Переубеждать себя, что это ненормально. Ночью — снимать маски безрассудства, рушить километровые стены, чтобы с утра снова возвести их. Осознавать своё превосходство, неистово надеяться на победу и понимать, что любые трофеи — всего лишь плацебо. Глаза в глаза. Губы в губы. Руки на замок.

Время течёт, словно кислород по трубкам и клапанам, которые захватили меня в свой плен. Иногда мне кажется, что фиброз — не единственная моя болезнь. В первую очередь, я болен тобой, моя маленькая Стелла. И пересадка лёгких вряд ли поможет.

Любовь подобна смертельной рулетке. Можешь крутить её столько раз, сколько тебе вздумается, бросать раз за разом кости, но в какой-то момент всё равно тебя ждёт неминуемая смерть. Так и в жизни: то, чему суждено произойти, всё равно произойдёт, как бы ты не старался. Но если это что-то касается твоих чувств, крутить в два раза страшнее, а гибель как итог всех потраченных тобой усилий и попыток избежать то, что, рано или поздно, настигнет тебя. Подтверждение твоей глупости, слабости, повиновения.