— Я люблю тебя... — снова шепчет она, касаясь его губ, чувствуя, как выдыхает в него свой последний вздох. — Увидимся на той стороне... — отвечает он на новый, слишком сильный раскат грома.

— Я так скучала по этому, знаешь, просто по разговорам с тобой. — Её глаза блестят от непролитых слёз, а на губах играет грустная улыбка, когда она продолжает. — В тот момент, когда всё это происходило, я искала тебя. Я поняла это, когда была практически у двери твоего старого кабинета, но осознала, что тебя там больше нет. Вайолет даже не удивилась, увидев меня сидящей на полу напротив него.

— Что ты здесь делаешь? — так же тихо спросил лейтенант, присаживаясь рядом с ней и вглядываясь в её лицо в поисках беспокойства. Почему-то он чувствовал, что не стоит прерывать начавшийся тихий разговор. — Я смотрю на дождь. — вот так, не глядя на него, но с более живой улыбкой, сказала Сильви. — Ты смотришь на дождь? — глупо повторил Мэтт.

Затем он еще крепче прижал ее к себе, и она ощутила дыхание у своего лба, а затем и нежный поцелуй по линии роста волос. Судорожный вздох и такое же тихое: — «Прости меня...», вдруг оглушило ее так громко.

Ее волосы значительно отросли с их последней встречи, длинные локоны спускались по ее плечам к лопаткам, он сглотнул, ему хотелось прикоснуться к ним, ощутить мягкость и вдохнуть ее запах — Лаванда. От неё всегда пахло лавандой, и у него всегда кружилась голова, то как шёл ей этот запах. Глядя на ее белые длинные локоны он снова погрузился в поток памяти, и не заметил как произнёс мысли в слух. — Последний раз, когда я видел твои длинные локоны, ты хотела перекрасить их в розовый.