Мне нравится думать, что Малыш, мой бледный зеленоглазый принц с гладкими щеками, еще не познавшими бритву, подобно Питеру Пэну, никогда не повзрослеет. Что его судьба — пить маргариту, сидя на высоком стуле в углу моего бара. Что он, как те фигурки, заточенные в стеклянных шарах, которые потряси, и пойдет снег, закапсулирован в этой временной петле. В бесконечном, влажном вечере, в поте и кристаллах соли на краю его бокала. Что он никогда не умрет.

Они говорили, смеясь - Война.

Зарисовка о девушке-птице.

Дорога - жизнь.

верить в Бога.