-Я сплю и, если ты не помнишь, Леша, сколько мы вчера с тобой выпили, то посмотри в тот угол.-Черт, я с НИМ пил? -Я вообще ничего не помню про прошедший вечер. И ночь. Парень вылез из-под кровати: -Похоже, поспать ты мне не дашь. Да я и сам уже просыпался, хоть и сдохнуть хочется от этой мигрени. Эх, раз не помнишь, то меня зовут Нильс. Вчера мы переспали, причем очень даже неплохо.

Желание быть любимой иногда ощущается, будто сердце вырезают ножом. Я просто хотела, чтобы ты обратил на меня внимание, в конце концов, ты обещал меня любить? Почему же мне так больно?

Ночь. Снег. Парк. Скамейка под фонарем. Так начинаются все мои ночи. И заканчиваются. Вместо ночного сна я пью кофе под звездами, гуляю по парку на окраине, когда все давно спят в своих идеальных мирках. И умираю. Мне всегда казалось, что я нахожусь не на своем месте, что я словно призрак среди живых людей. Особенно после того дня.

Лечить своих тараканов лучше антидепрессантами, а не ядом, но для героев этого рассказа закон не писан.

Рассказ о том, как жить, любить и (по возможности) быть счастливой, если у тебя шизофрения.