Здесь нет гения. Текст написан на грани истерии и непроходящей усталости. В тишине, когда слова совсем не шли. Он лишен моего прежнего барочного флёра, почти грязный в своей простоте — ни театрального душка, ни гротеска. Один сплошной голый нерв, который отчего-то звучит громче, чем всё прежнее, где не я контролирую текст, а он меня. Возможно, это черновик, возможно — отражение состояния, которое не повторяется дважды.

События разворачиваются в эпоху позднего средневековья. Святую империю поразило проклятье, что зовётся мором. В божественном храме юноша получает зловещее пророчество. Смогут ли люди избежать божьей кары или им суждено сгинуть в небытие?

А он слышал вопль юнги, аль то ветер терзал паруса?

Однажды тщеславное солнце угаснет, навсегда оставшись сладким воспоминанием.