За окном же снег глаза слепит. Клятый снег. Никогда я не любил его, холодный. Как смерть холодный и стоит тебе надолго выйти на улицу без перчаток, так руки коченеют, как у умершего. Может, правда, дело и не в этом. Ведь перспектива исчезнуть навечно близка мне всё чаще. Вкрадчивыми шагами обходит меня, будто в вальсе кружит, то подходя почти вплотную, то отдаляясь на краткий миг. И думается мне, я готов принять эту руку..

У Энджела не хватало сил злиться или противиться. Ненависть давно притупилась, уступив привычке. Ненависть слишком сильное чувство, оно – огонь. А любому огню свойственно затухать спустя время от своего же пепла.