Пусто как в его сердце и голове, от мыслей, воспоминаний и ярких картин одиноких номеров.

Убивает не чума, и не хворь. Убивает бессилия чуство. От истоков поганство, и гнустность. Переходят в бренчащую боль. И в груди разьедаясь сдыхает, последнего русла исход. Очи погружаются в блядство. Мозг затопляет роса. Кому было не ясно, сгнивает, но лишь рад. Журчаще, клокочет паскуда, ей от уродства тепло. Не гния, не чахнет, заполняет собой нутро. Станцевать на одре перед смертью. Прикурить от костра под ногой. Забивает камнями гвозди, в крышку гроба мира всего.

Я помню тот весёлый май, Но догорел он быстро. Всё проливалось через край, И смерть была так близко.