хуевый романтик. вообще я не матерюсь. (нет) Снова понедельник и семь утра, мать отца привычно зовет: ''кретин''. Заводной будильник кричит: ''пора!''. А тебе семнадцать. И ты один. Твои латы - кеды и пуховик, и в наушниках громкий олдскульный рок. Вот сейчас шагаешь под Патти Смит, а под Элис Купер - ты просто Бог. Ну, вперед, к урокам и мудакам, и к курящим девушкам у ворот. Не позволив вздрогнуть своим рукам, папиросу тянешь в замерзший рот. Есть утечка формул из головы, и костяшки сбиты об чей-то зуб. Здесь полно зеркал, только всё - кривых. Если отвернешься, то сразу - труп. Здесь придуман бог и придуман черт, НЛО боится сюда лететь. Гражданин Земли на две трети мертв, потому с улыбкой встречает смерть. Здесь казнят за кожу и за язык, здесь из церкви выйдя, опять грешат. Ничего, что ты еще не привык, это только ангелам страшен Ад. Потому тебя загоняют в строй, промывают мозг и дают пиджак. Раз - и ты приглаженный, но кривой, и в болоте тонет твоя душа. Лучше будь вихрастым, упрямым, злым, обжигайся, скалься и доверяй. Не сдавайся правильным, но пустым, пусть тебя ругают и костерят. Не вливайся в их обезьяний строй, даже в волчьей стае ты будь добрей. И вступая в битву с самим собой, осторожней, сам себя не убей. Знаешь, Личность - то, что ты создал сам, это сколько ты одолел дорог, скольким ты лицо подставлял ветрам, это каждый маленький твой шажок. Не меняй себя, применяя грим, чтобы стать приятней людской толпе. Нет, не счастлив тот, кто стал мил другим, счастлив тот, кто нравится сам себе. И пускай сейчас не прорвать плотин, мир вокруг опасен и однобок. Пусть тебе семнадцать и ты один. Но тебе семнадцать, и ты есть Бог.(с) Джио Россо