Я пропах тобой. Я пропах дешевым виски. Я пропах зимой, рассветом, каплями дождя, ириской.

Я снова вижу твои искалеченные запястья и мне хочется выть. Выть из-за новой порции боли, которую, в принципе, получил ты, а не я.

Я видел в его глазах бесконечный, яркий и очень теплый свет, который заставлял меня расслабляться, только тогда, когда я смотрел на него. Его неидеальная внешность всегда доказывала мне то, что люблю его за душу. Но кто же меня предупредил тогда, что всё может так плохо кончится? Никто. Именно поэтому сейчас по улицам расхаживает грязный черноволосый парень, шатаясь и сжимая в руке последнее, что у него осталось: их фотографию, которая покрылась бугорками из-за пролитых над ней слёз.

-Эшли, а Ангелы существуют? -Не знаю, - ты пожал плечами и с улыбкой взглянул на меня. -А можно я на них посмотрю? -Конечно, - ты смеешься и уходишь, так и не узнав то, что я хочу сделать.

Первый день работы. Первые неприятности. И первые "игры с Сатаной".