Сейчас я — это разворошенные ящики, половина открыта, половина грозит отвалится, а содержимое валяется на полу смятыми комками. Можно ли сказать, что день прожит зря, если все, что делаешь это дышишь и моргаешь раз в 40 секунд?
Смысл появляется только тогда, когда есть к кому обратить письма.