Под тенью змея

Амен

Боль. Боль единственное, что осталось у меня. Я думал, что она должна была уйти. Раствориться во мраке вместе со мной, прекратив наше общее существование. Но она осталась. Как огонь, поглощающий мои нервы, каждый пламенный язык боли выжигает в памяти свой след. Точно перемалывая кости в мелкий порошок, который не разлетится вокруг с первым дуновением. Здесь просто нет ветра. Я думал, что смогу освободиться. Что тьма сожжёт этот мучительный след, что тянется за мной, несущий лишь боль и страдание. Мрак смешивается с этой болью, становясь одним целым. Вечностью. И я боюсь заглядывать в темноту, потому что она тоже смотрит на меня в ответ. Лежу, недвижимый и бессильный, ощущая лишь бескрайний простор вокруг. Простор? Нет. Скорее, зияющую пропасть. Сознание, или то, что осталось от него, несет меня дальше, через мрак, между мирами, где время теряет свой смысл. Хочется уйти. Хочется чтобы это прекратилось. Но что-то держит меня. Не отпускает. Крупица света. Маленький луч надежды, пахнущий сандалом и теплом. Он становится центром этого туманного мира, где я больше не чувствую своего тела. Вместо этого — только ощущение бескрайней агонии, ставшей моей единственной спутницей. Силы давно покинули меня. Но где-то внутри есть еще нечто, что твердит мне "Еще не время". Словно шепот. Ее шепот. Мой свет в этой тьме, поднимающий меня из преисподней. Направление в этом бескрайнем лабиринте, и я следую вперед за ее светом. Он по крупицам возвращает мне контроль над тем, что осталось от меня. Я ощущаю, как под руками протекает тепло, концентрируясь на кончиках пальцев. И я ощущаю, как касание реальности осторожно охватывает меня, напоминая, что я когда-то чувствовал. Что я когда-то жил. Ее тепло напоминает о всем, чего я никогда не имел или навсегда утратил. О любви. Семье. Доме. Я хотел бы иметь место, которое смог бы назвать своим домом.